Isla en Peso

Fotos de Viajes

2012-02-02T12:20:00.000-08:00

En Purmamarca, durante mis pasadas vacaciones al norte argentino, en enero 2012.

Música cubana

2012-01-11T10:36:00.000-08:00

"Los Sábalos", interpretan "Dos Gardenias", un clásico de la cancionística cubana, en la conocida confitería La Ideal, de Buenos Aires. Mi hijo Carlos Daniel toca la trompeta, en dicho grupo.

CONSEJO CUBANO DE SACERDOTES MAYORES DE IFA DE LA REPÚBLICA DE CUBA

2012-01-03T10:08:00.000-08:00

Obra del artista cubana Manuel Mendive.

HERMANAR A LOS HOMBRES, ACTO SUPREMO DE CULTURA

CONSEJO CUBANO DE SACERDOTES MAYORES DE IFA DE LA REPÚBLICA DE CUBA
LETRA DEL AÑO 2012

Signo: Ogbeche

Profecía: Ire aiku lese alaleyo, eyebale. ( Un bien de salud gracias al oricha regidor de cada persona, hay que darle sacrificio ( sangre).

Gobierna: Ochun
Acompaña: Changó

Bandera: Amarilla con ribete rojo.

EBO: 1 gallo, 2 palomas blancas, 1 pluma de loro, un pedazo de cadena, una trampa, flecha, ropa usada, canasta de frutas, medida del cuerpo y la cabeza, agua de mar y agua de rio, 2 cocos, 2 velas, pescado ahumado, jutia, maíz tostado, un pedazo de arrecife, pintura de ocha, 1 pelota de fango, 1 cabeza, muñeco hembra y macho, una casita, opolopowo.

REFRANES DEL SIGNO.

1- El que tiene trabajo y dejo algo que hacer
2- Mentiroso y revolucionario
3- El hombre moral, su espíritu no muere
4- La carreta se va delante de los bueyes
5- El que no tiene virtud se desprecia más que el que tiene un vacio.

PROHIBICIONES: No comer visceras. Evitar tomar agua con azúcar.

OBRAS DEL SIGNO:

1- Ponerle a Orunmila Torrejas para resolver situaciones.
2-Utilizar una pluma de Loro en la cartera de forma permanente.
3- Las obras de Changó hacerlas a las 4 de la madrugada, para que surtan efectos positivos.

RECOMENDACIONES.

Dice Ifa: Que será un año difícil para la salud, por lo que no podemos despreocuparnos.
Dice Ifa: Que se debe tener mucho cuidado con, estrés, problemas estomacales, circulatorios, afecciones en las piernas, y la vista.
Dice Ifa: Que puede haber un incremento de afecciones cancerígenas, por lo que hay que atenderse con el médico periódicamente. ,
Dice Ifa: Que debemos tener cuidado con problemas mentales y locuras transitorias.
Dice Ifa: Que las mujeres deberán tener sumo cuidado con problemas ginecológicos.
Dice Ifa: Hay que darle la debida atención a las deidades que hablan en este signo, Ochun,Changó, Oduduwa, Olokun, las que pueden ayudar a mejorar las afecciones mencionadas.
Dice Ifa: Que se recomienda que las personas que tengan que asentar o recibir alguna deidad, que lo hagan.
Dice Ifa: Que no se pude ser autosuficiente ni vanidoso, por lo que debemos ser humildes.
Dice Ifa: Que se debe respetar a los mayores tanto en el plano religiosos como en el planofamiliar.
Dice Ifa: Que hay que abogar por la unión de la familia, religiosa y sanguínea.
Dice Ifa: Que se debe evitar la discriminación social y racial.
Dice Ifa: Que se debe evitar el consumo de alcohol y drogas.
Dice Ifa: Que además de la superación social y religiosa que debemos tener, se recomienda,reforzar la ética, en el tratamiento con las personas, para evitar caer en falta de respeto.
Dice Ifa: Que los atributos religiosos deberán ser utilizados en los lugares que se requieran y no como atributos de lujo u ostentación.
Dice Ifa: Que se debe evitar el uso de armas de fuego y armas blancas.
Dice Ifa: Que se debe tener sumo cuidado con negocios ilícitos, estafas y robos.
Dice Ifa: Que se debe evitar el despilfarro, porque tendremos situaciones económicas difíciles,las cuales con tenacidad, podremos ir superando, por lo que es imprescindible el ahorro.
Dice Ifa: Que no debemos ser avariciosos.
Dice Ifa: No dejar lo cierto por lo dudoso.
Dice Ifa: Que se debe tener atención especial a Changó, para vencer las dificultades.
Dice Ifa: Que se debe evitar los conflictos en el seno familiar.
Dice Ifa: Que debemos respetar a las mujeres.
Dice Ifa: Que se le debe poner ofrendas a Yemaya y reforzar a Ogun.
Dice Ifa: Que debemos rogarnos la cabeza con un pargo.
Dice Ifa: Que se debe tener especial cuidado con los hijos, sobre todos los menores.
Dice Ifa: Que pueden producirse situaciones climatológicas que afecten la economía, por lo que sucederán, penetraciones del mar, huracanes, ciclones, etc.
Dice Ifa: Que debemos usar el collar de bandera para evitar las malas influencias.
Dice Ifa: Que debemos poner suma tención a los espíritus familiares y protectores, proporcionándoles las debidas ofrendas y sacrificios que soliciten

Para conocimiento general

El primero de Diciembre del 2011, a las 2:00 p.m. con la presencia de un número significativo de Babalawos cubanos y de otros países y los miembros del consejo Cubano de Sacerdotes Mayores de Ifa, se realizaron las ceremonias correspondientes a la Pre- apertura de la Letra del año 2012 en la Institución Religiosa Asociación Cultural Yoruba de Cuba.

Las recomendaciones fueron las siguientes:

Se dio lo que pidieron las 25 posiciones fundamentales. En todos los casos la respuesta de las deidades, fueron muy positivas y satisfactorias.
El día 30 de Diciembre del 2011, se hicieron los sacrificios correspondientes a las deidades que se determinó en la Pre- Apertura.

REALIZADO SUS CEREMONIALES EN LA “INSTITUCIÓN RELIGIOSA” ASOCIACIÓN CULTURAL YORUBA DE CUBA.

Prado # 615 entre Montes y Dragones, Municipio La Habana Vieja.
Tel. 63-5953 / 63-7660 / 63-7415. E-Mail asyoruba@cubarte.cult.cu Fax 63-7484

Canción cubana inolvidable

2012-01-03T05:08:00.000-08:00

Una canción de nuestra inolvidable compositora cubana Marta Váldez, interpretada por Silvia Pérez Cruz y el trío Colina, en España, que aparece en su estupendo disco "En la imaginación". Silvia es una cantante española, nacida en Palafrugell, en 1983, hija del Cástor Pérez, referente de las famosas Cantadas Habaneras. Desde niña estudia solfeo, piano clásico, saxo clásico y se licenció en canto-jazz por la ESMUC. Tiene editado varios discos, entre ellos: "Rompiendo aguas" (Harmonia Mundi) con la formación "Llama" a dúo junto al músico israelí de hang Ravid Goldschmidt y "En la imaginación", donde rinde tributo, entre otros, a nuestra Marta Váldez.

Peajes patrios arranca pescuezos.

2011-12-29T06:54:00.000-08:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.
Texto: Juan Carlos Rivera Quintana.

Siempre he dicho que si sacara cuentas y sumara la cantidad de dinero, en dólares, que he puesto en los mostradores de los funcionarios consulares de la Embajada de la República de Cuba, en la Argentina, para realizar algún trámite migratorio, hubiera podido dar la vuelta al mundo y – con toda seguridad - en más de ochenta días.

Lo digo con seriedad… entre cartas de invitación (¡cartas de invitación!, dije bien) a mi único hijo para que viajara a verme en varias ocasiones con los sobresaltos de que me lo pudieran no dejar salir de la isla; documentos similares a mi hermana para reencontrarme con ella en Buenos Aires; legalización de papeles; permiso de residencia en el exterior; prórrogas de pasaporte que sólo mantienen su vigencia por tres o cuatro años; cuños; antecedentes penales provenientes de Cuba y otra papelería obligatoria para poder legalizar mi situación migratoria en el país donde decidí quedarme a vivir para siempre y naturalizarme, he gastado casi la tercera parte de mis ahorros y gran parte de los honorarios recibidos durante casi 16 años de quehacer profesional como periodista, profesor y escritor, en Argentina. Y aclaro: 16 años de trabajo duro e intenso, sin sosiego… de escribir decenas de notas para varios medios nacionales, de hacer la jefatura de redacción de una editorial que publicaba dos revistas de salud y medicina y que escribía casi completamente, durante casi tres años; de clases y conferencias sobre disímiles temas alusivos al periodismo y la literatura; de un trabajo sistemático haciendo periodismo institucional por casi doce años; de cursos sobre literatura y redacción periodística; de dirigir talleres privados de literatura; de clases semanales y sistemáticas en terciarios y en una universidad; de escritura de 17 libros ganapanes de autoayuda cuyos temas en múltiples oportunidades ni me interesaban (pero había que facturar); de escribir dos libros con temas historiográficos; de publicar otros de crónicas periodísticas, poesías, etc.

Por ello toda la vida he pensado que dichos peajes patrios - como yo les llamo a estos mecanismos abusivos y arranca pescuezos,- a que someten a toda la comunidad cubana, residente en el exterior, más que contribuir a que cada día quiera más a mi país de origen, lo que han provocado es desencanto, frustración, bronca contenida y el deseo irresoluto de no volver nunca más a pisar el suelo donde nací y olvidarme de mi pasaporte cubano. Y aclaro que no se trata de que no quiera a mi terruño y a la Patria que me vio nacer, se trata de que, en múltiples ocasiones, me he sentido tan explotado, maltratado y hasta estafado por las autoridades que debían propiciar que la sola visita a una embajada cubana en el exterior se sienta como si uno traspusiera el umbral de su casa y no como si fuera a dejar gran parte de sus ahorros y empezara a pisar un campo minado. En ninguna ocasión he sido feliz yendo a la embajada cubana en Argentina y no por mi responsabilidad. Siempre me pregunté cuántas veces con mi salario y mis ahorros - en moneda libremente convertible - ayudé a pagar las nóminas de decenas de funcionarios en las oficinas consulares cubanas en Buenos Aires, que te miran con caras de malas uvas como si fueras un enemigo por ejercer tu derecho ciudadano a vivir fuera de tu país de nacimiento. Y aclaro que aunque siempre allí me han exigido dólares para cualquiera de estos trámites burocráticos hace mucho tiempo que, en Argentina, los sueldos y honorarios profesionales se pagan en pesos argentinos. Lo digo para que se entienda el triple o el cuádruple esfuerzo que he tenido que hacer – y como yo cientos de miles de emigrantes cubanos en el exterior – para pagar la papelería exigida y estar en regla con las autoridades migratorias.

Quizás ello explique el por qué me duelan tanto los falsos argumentos y las postergaciones del nuevo presidente de Cuba, General de Ejército Raúl Castro, en la reciente reunión de la Asamblea Nacional del Poder Popular, para anunciar los esperados cambios de una nueva política migratoria que debe apuntar al relajamiento de las restricciones a los viajes de mis compatriotas, de las entradas y salidas de esa isla cárcel. El pedido en ese sentido de otro cheque en blanco, de más tiempo – como si fueran poco ya cincuenta y tantos años - a la sociedad civil cubana del gobierno insular justificando una permanente agresión de Norteamérica no hace más que restarle legitimidad a un poder que manifiesta sistemáticamente una lentitud para los cambios y acusa la falta de una verdadera voluntad política de transformaciones sustanciales al inmovilismo que invade y carcome la sociedad civil en la isla. Entonces, por qué condicionar las relaciones del gobierno insular con su diáspora a las soluciones de las relaciones con otro Estado (hablo de Estados Unidos), por qué no remover los onerosos y difíciles de obtener permisos de entrada y salida de la isla que lesionan los más elementales derechos ciudadanos, por qué confiscar las propiedades de los que por las razones que estiman se deciden a vivir – permanente o temporalmente - en otros países con todo el derecho humano que les asiste a residir donde deseen y dificultar las visitas a la isla de los cubanos que viven fuera del territorio y han salido clandestinamente, ahogados por mecanismos inmovilistas que le impiden moverse fuera de los límites nacionales. Después se llenan la boca para hablar de reunificación familiar y otros ardides políticos a conveniencia, en los que ya nadie cree, al menos los cubanos perjudicados, que son todos en la isla y fuera de ella. Al parecer habrá que seguir esperando Navidades y Noches Buenas para ver los cambios, que irremediablemente se darán por las buenas o por las malas y continuar enviando cada vez que se pueda alguna remesa de dinero a nuestros familiares para ayudarles a paliar la terrible situación económica en la que viven. No por gusto muchos estudiosos del tema coinciden en apuntar que el valor de las remesas hacia la isla que envia la comunidad cubana en el exterior oscila entre los US$ 830 y US$ 985 millones al año, lo que sin dudas contribuye a mover la depauperada economía insular. Nada que sólo es cuestión de sentarse – con otro poquito de paciencia - a que la fruta prohibida se caiga por su propio peso y se decidan a tomar las medidas migratorias que el pueblo pide a gritos. Pero se me ocurre pensar que a lo mejor hace mucho tiempo el aparato de gobierno perdió la capacidad de escucha, en su desfasaje temporal.

Codornices en la nieve

2011-12-21T07:14:00.000-08:00

Obra de la artista cubana Zaida del Río.
Texto: Juan Carlos Rivera Quintana

En mi casa, de La Habana, nunca pusimos un árbol de Navidad. Mi madre venía del campo pinareño, de La Grifa, donde era tan pobre cosechando tabaco en esa vegas de Vueltarriba y Vueltabajo, que resultaba muy difícil para ella y su familia pensar en comprar arbolito, bolas de cristal, luces de colores, nacimiento del Niño Jesús y demás cachivaches para engalanar el living en esas festividades. Y ni pensar en algún regalito que te dejara Santi Claus. Papá Noel – para nosotros – siempre se perdía y no llegaba a casa. Mi madre intentando justificar la desidia del gordo panzón del abrigo rojo decía que como en casa no había chimenea siempre el trineo pasaba, pero nunca podía dejar nada y luego de semejante embuste se reía con malicia mundana.

Lo más cercano a la Navidad que recuerdo en mi casa era un cuadro impersonal e inmenso con una reproducción litográfica de unas codornices desangeladas en la nieve y un pequeño trineo, abandonado en el frío de una escena aburrida, pintada por un autor desconocido, que un buen día y cuando ya yo era grande y con algo de conocimiento pictórico, en un ataque anti-kisch, quité de la pared y tiré detrás de un espejo del cuarto de mi madre como intentando borrar la abulia de una vida mirando ese cuadro tan triste . Eso sí nunca, a pesar del mejor pasar económico al conocer a mi padre, mi madre tuvo entre sus pasatiempos y preocupaciones comprar un arbolito de Navidad y plantarlo en el living de mi casa para esa festividades. Quizás por ello cuando la Navidad desapareció por decreto gubernamental de Fidel aludiendo que “eran festividades religiosas en un país ateo”, donde se intentaba poner a la iglesia católica en el sitial de lo prohibido, nunca echamos de menos ese ritual y nos acomodamos sin chistar, como tantos otros isleños y una vez más, a las resoluciones partidistas.

Recuerdo que el primer árbol de Navidad que ayudé a poner en la isla lo había traído la artista plástica Zaida del Río, en 1990, de Francia. Ella había ganado una beca, de un año, en la Ècole Nationale Supérieure des Beaux-Arts, en París, y con sus ahorros trajo un abeto mediano, imitación natural, pero de plástico, las bolas y cristales inimaginables para montar su primer árbol de Navidad en su pequeña casa, ubicada en pleno centro de El Vedado y a tan sólo pocas cuadras del Comité Central de PCC. Esa labor, realizada entre los dos casi como un ejercicio lúdico y de independencia, pero ilegal, según los cánones políticos de aquella época en Cuba, nos llevó una hora y media y aún me parece estar mirando las lágrimas desconsoladas de la talentosa dibujante, ceramista, grabadora, litógrafa y poeta cubana cuando encendimos las guirnaldas y el arbolito cobró su vida de colores e imaginería entre algodones europeos que imitaban la nieve. Zaida, nacida en Guadalupe, una finca pobre de Zulueta, en Las Villas, en plena campiña cubana, había tenido siempre el sueño no cumplido de poder tener su propio árbol de Navidad y lo arrastraba, me confesó, como una frustración de su niñez.

Después cuando viví en Nicaragua por varios años, por razones periodísticas recuerdo que lo que más me gustaba de esa tradición y celebraciones navideñas era el gallo pinto (arroz con frijoles negros) que hacíamos y el lechoncito que horneaba en el horno de la cocina, con algunas cervezas de fuerte alcohol de ese país centroamericano y el baile con música de “Los Van Van” entre mis compatriotas y amigos. Pero tampoco se me dio nunca por poner un árbol de Navidad en mi departamento de Managua. Recuerdo que era tan exiguo nuestra paga como periodista y tanta la inflación y las fluctuaciones de los precios en los mercados de dicha ciudad, en épocas de revolución sandinista, del gobierno del comandante Daniel Ortega, que pensar en comprar un árbol de Navidad me hubiera dejado sin un peso para comer por varios meses y celebrar la añorada reunión de fin de año. Entonces eran otras las prioridades y el ritual del arbolito seguía quedando postergado.

Si me parece estar viendo el gran árbol iluminado insolentemente ante los ojos de la pobreza nicaragüense que en festejos navideños se ponía en el lobby del Hotel Intercontinental de Managua, construido como si fuera una pirámide indígena o en la Casa de la Prensa Extranjera, donde terminábamos siempre la noche de Año Viejo entre farras, bailes y amodorrados por el alcohol de caña, bebido excesivamente como todo buen cubano.

Y como siempre suele pasar la vida te va dejando cosas por hacer o uno las va posponiendo. Y ya cuando comencé a vivir en Buenos Aires, hace 16 años, y con recursos para tener un hermoso árbol de Navidad nunca quise poner uno, a falta de costumbre. Eso sí prefería tener una buena cena y un buen vino a mano para festejar en casa, estrenarme alguna ropa nueva y que mis amigos fueran pasando a tomar una copa para celebrar y desearnos los mejores augurios. Tampoco puede faltar un buen champaña para salir a la acera y brindar familiarmente con mis vecinos, en el primer y único encuentro social vecinal del año. Chocar las copas, hablar y beber champaña viendo los fuegos artificiales o lanzar algún que otro rompe-portones se convirtieron en el ritual que suplantó el armar el remanido arbolito.

Este año no sé por qué extraña razón, quizás el paso de los cincuenta años, me decidí a comprar uno.... mi primer árbol de Navidad. Lo llegué incluso a soñar pues ya le había visto en un bazar de Buenos Aires: era grande, inmenso, blanco como la nieve, alumbradísimo y de colores vivaces y estaba colocado en el recibidor de mi casa, en Flores, entre máscaras teatrales, cerámicas y cuadros de artistas cubanos. Pero – confieso- en el momento de comprarle preferí algo más discreto y pequeño, un árbol de madera verde de no menos de 30 centímetros, como un retablo, lleno de muñequitos sonrientes que se quitan y ponen de año en año, todos de madera y colores brillantes, que se venden en las casas de diseño. Y terminé colocándole – como si precisara de un proceso de adaptación visual - en la mesa del living, en un lugar de bajo perfil. Nada que al parecer de lo que estoy seguro es que si hubiera tenido a manos aquel cuadro horrible de mi casa en La Habana, ese de las codornices en la nieve, en esa escena poco creíble para el clima despiadado del trópico insular, le hubiera colocado en un sitio preferencial en mi living porteño, aunque mis amigos se rieran y comentaran mis extravagancias todavía de guajiro subdesarrollado con poca adaptación al consumo de árboles de Navidad.

Sin piel de grumete

2011-11-22T15:19:00.001-08:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“Un cartel en la puerta nos anuncia
que está en venta lo que fuera el horcón
de sus vidas; desde el jardín la yerba
ha comenzado a invadir sus dominios”.

Jesús J. Barquet, en Vecindades

Vuelvo como un pedazo de pan
A ponerme cerca del anafe y a tu alcance
A servirme sobre la mesa, a darme como si tuviera más vida.
A trazar una línea delgada e imperceptible/ como un estambre
Que tan sólo tú puedes romper con un ademán
Una desmemoria/otra mirada acosada/cualquier insulsa profecía.

Hubiera querido regresar mucho antes… más angelical
Encontrarte en otra geografía con círculos de agua y peces
Llegar hasta tu puerta, con las alas menos crecidas
Sin que hubiera caído tanta ceniza volcánica sobre la parra del patio
ni tantas migraciones de pájaros muertos sobre el cielo.

Me hubiera gustado subir la loma
Con el mismo paso firme de antaño, con semejante fe
Con la indocilidad de aquella piel con blancura de grumete
Para atemperar los sobresaltos y rencores que siempre te rondaron
Y borrar de un empellón todos tus vetustos ritos y trampas.

Y así sin previo aviso entrecruzo nuevamente el umbral
Ante tu visión detenida – ahora - en los melanomas de mis manos
Y en la pesadez de mi espalda que torpemente se inclina
Como un ceibo en cuatro esquinas donde ya no se arrima ofrenda.
Y es que vengo como quien debe cumplir un contrato familiar
Que no fue escrito en testamento alguno, pero igual debe cumplirse
Semejante al homicida que regresa a la escena
Para comprobar que poco se puede hacer por un despojo.
Preguntas mi nombre sin mirar otro lugar que no sean mis zapatos, como absorto y/o mascullas una bendición que no alcanzo a descifrar,
(O viceversa).

Buenos Aires, 22 de noviembre 2011
Con escaso viento en el jardín.

Poema de mi autoría leído en Radio Española

2011-11-22T12:05:00.000-08:00

Poema "Espasmódico baile, bautizado mar", de Juan Carlos Rivera Quintana, leído en la radio española FM Onda Latina, hace algunos meses.

Cetáceos varados en el litoral

2011-11-18T14:50:00.000-08:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“Voy hacia lo que menos conocí en mi vida: voy hacia mi cuerpo”.

Héctor Viel Temperley*, “Hospital Británico”.

Era una sensación indócil que estaba lejos del aire austral, como un olor a zooplancton, a cardumen de salmón real, a arenque joven, que desataba el frenesí devorador, como una exhalación de aguas cálidas que trepanaba los huesos y agujereaba la cabeza buscando un resquicio para llenar de aromas aquellas remos inmensos de ángel fuera de todo alcance. Era más bien un deseo lúdico, gregario, un viaje migratorio, un acomodo entre la manada, un buscar algo olvidado, pero perentorio cuando ha llegado la hora del éxodo y se presume que terminaremos confundidos en una cala errada. Era recordar un mar calmo con olor a lluvia y los sargazos tiernos de la infancia y escuchar el sonido de los sonares de los grandes buques que se iban incrustando en las extremidades anteriores y nos nublaban la vista llevándonos a donde no debiéramos, como un mal canto de sirenas, una celada, una encerrona fatal que paralizaba nuestras pulsaciones ultrasónicas y nos lanzaba contra las rocas. Dejábamos todos los sentidos bajo un sol de verano que resecaba la piel y nos tumbábamos boca arriba perdiendo toda esperanza, clamando desesperados por socorro con alguna lágrima en el hueco del ojo, picoteados por las gaviotas que hacían sangrar ferazmente nuestros lomos. Entonces era imperioso seguir nadando hasta donde ya no se pudiera, o encontrar el fondo e interrumpir la respiración para seguir buceando hasta divisar el santuario, el final del trayecto, el Dorado que todos buscamos, aunque llegásemos sin energía vital, dando señales suicidas de no poder seguir, de no querer recomenzar. Sólo en ese instante recordaba dar gracias a las aguas porque en ellas mis aletas todavía hacían ruido de alas (*).

Buenos Aires, 18 de noviembre 2011.
Esperando un verano playero que se tarda.

El barrio Rojo y los escaparates cubanos

2011-11-10T11:55:00.000-08:00

Obra del artista cubano Servando Cabrera Moreno.

Texto Yoani Sánchez, publicado originalmente en el períodico "El País".
(10-11-2001)

Sonríe pícaramente, habla con la prensa, mira hacia los escaparates donde las mujeres ofrecen sus favores en el conocido Barrio Rojo de Ámsterdam. Mariela Castro viaja por Holanda y dedica unas frases a la prostitución en Cuba y a las drogas que se venden por todo el malecón habanero. Su ropa impecable, la boina ladeada y esa mirada amable, hacen a muchos concluir que la hija -sin dudas- suaviza la imagen adusta de un padre octogenario, general y presidente.

Las prostitutas siguen atrapadas entre la persecución y la inexistencia oficial
Mientras Raúl Castro se ausentaba de la XXI Cumbre Iberoamericana en Paraguay, la directora del Centro Nacional de Educación Sexual (Cenesex) recorría y admiraba la zona más alegre de la capital holandesa. Invitada a un congreso sobre salud sexual, conversó incluso con algunas mujeres que practican el más antiguo oficio del mundo. Terminó afirmando que había quedado impresionada por la manera en que estas féminas logran "dignificar el trabajo que hacen". Hasta aquí pareciera que el atrevimiento y la transparencia calan en la nomenclatura de la isla, al menos a través de sus hijos. Sin embargo, un escenario bien diferente discurre en casa, isla adentro, lejos de los micrófonos de Radio Nederland.

Merlyn acaba de cumplir los 17, lleva dos años vendiendo su cuerpo a clientes con pasaporte extranjero que hacen turismo por estos lares. Pasó cerca de seis meses de internamiento en un campamento de reeducación, después de que una madrugada la atraparan en el Parque Central negociando con un cliente. Le teme más a los uniformes azules que a los fantasmas. Evita a los policías cuando se apostan en las esquinas del centro histórico, porque su carné de identidad sigue diciendo que vive en Mayarí, un pueblito del oriente del país. De vez en cuando, debe pagarle con sus artes a algún guardia de pistola y esposas, para que no la lleven al calabozo.

El "crimen" de esta jovencita de cuerpo frágil y ojos oblicuos es mayor ante nuestra rígida legalidad, pues ejerce la prostitución desde su condición de ilegal en La Habana. Según el Decreto 217 publicado por la Gaceta Oficial en abril de 1997, ella debería regresar de inmediato a su lugar de origen si no cuenta con una residencia en la capital. Para evitar que la introduzcan nuevamente en un tren y la repatríen forzosamente a su terruño, se ha buscado un chulo que la protege. Él localiza a los clientes y discute las tarifas, mientras ella aguarda en un pequeño cuarto del Barrio Chino.

Merlyn no sabe que existe una zona de tolerancia allá en la lejana Holanda y jamás ha oído hablar de que otras como ella formen sindicatos o proyecten su voz en la prensa. "Prohibido acercarte a las ventanas", le ha advertido el mulato de dientes de oro que regenta a una docena de chicas, de manera que el único escaparate con el que ella cuenta es la luna de espejo que tiene frente a su cama.

Las prostitutas cubanas, catalogadas una vez por Fidel Castro como "las más cultas del mundo", siguen atrapadas entre la falta de derechos y la incapacidad del sistema para reconocer que existen. Durante años el discurso oficial se pavoneó de que la isla había sido limpiada totalmente de ese "flagelo del pasado". En realidad, había ocurrido una devaluación tal del dinero que ya este no podía convertirse en bienes ni en servicios. Muchas mujeres perdieron así el estímulo de ganarse la vida con el sudor de su pubis.

No obstante, siempre hubo quienes intercambiaron su cuerpo por ciertos privilegios y prebendas que hasta finales de los años ochenta solo podían obtenerse de militares y altos funcionarios. Al llegar los noventa, con la crisis, las tímidas aperturas a la empresa privada y el aluvión de turistas que cayó sobre la isla, las vimos reaparecer en las calles con su ropa ajustada y su juventud extrema. Eran las mismas que un poco antes habían estado gritando en los matutinos de las escuelas "Pioneros por el comunismo. ¡Seremos como el Che!".

Las redadas policiales a las afueras de los cabarés, las condenas por el delito de "peligrosidad predelictiva" y las detenciones arbitrarias contra estas mujeres han hecho disminuir su presencia en los enclaves turísticos. Aquella discoteca de Guanabo Club, atestada de muchachas a la caza de un italiano o de un canadiense, se ve hoy como un bar aburrido y oscuro.

En lugar de erradicar la prostitución, sin embargo, lanzaron a la clandestinidad a miles de mujeres que ahora están bajo el control de algún proxeneta o chantajeadas por policías que les exigen pagar con sus servicios. Están a años luz de verse siquiera como esas mujeres que Mariela Castro acaba de encontrar y alabar en el Barrio Rojo holandés. Allá la conocida sexóloga las encontró mostrándose en los escaparates de vidrio y luces de colores, aquí su padre las empuja a la sórdida dependencia de un cuarto sin ventanas.

Yoani Sánchez es periodista cubana y autora del blog Generación Y. © Yoani Sánchez / bgagency-Milán.

Rutina del apátrida

2011-10-26T14:59:00.001-07:00

Obra plástica del artista cubano Pedro Pablo Oliva

“(…) Mi cuerpo extendido y seccionado sobre las espaldas
de la noche es ahora un recipiente intranquilo (…)”.
Javier Ubalde Enríquez, en “Grial”

Estornudo espaciada, gélidamente contra el cristal de la ventana
en sentido inverso al aire y las partículas de mi saliva
explotan y se fecundan unas a otras en un festín casi orgiástico/
patológico-endémico que desintegra el esputo a la luz de la luna opalina
haciendo muecas y malabares contra el vidrio manchado
que demorará mucho tiempo en volver a ser transparente.
Recorro con la vista – entonces - la calle que yace
como un trozo de sal y observo salir del consultorio del psicoanalista
de enfrente a una chica con cara de suicida
que se ordena el cabello como si compusiera su vida a sorbos
para no seguir intentándolo sin éxito… la próxima vez
no será un cóctel de sedantes con boleros de fondo,
sino una soga puesta en el horcón más alto de su cuarto…
lo vislumbro… y entonces ya no llegará nadie a tiempo
y habrá cumplido estelarmente su anónima tarea.
Retuerzo mis manos secas, cuarteadas y pálidas
que empiezan a carcomerse contra el teclado de la computadora
con ese síndrome del túnel carpiano (patología de la modernidad)
que corroe mis músculos tumefactos
y me hace tomar antinflamatorios todas las noches antes de acostarme.
A estás alturas ya no sé si es una evasión necesaria
o son las ansias de paliar otros dolores
más espirituales que no cesan, sobre todo en las madrugadas
cuando cierro la puerta del cuarto y los recuerdos
del destierro mueven la vieja mecedora.
El retrato de mi madre yace glacial en mi mesa de luz
entre fotos de viajes soñados que ella nunca pudo realizar,
ni imaginó…escapatorias que quedarán encerradas
en pequeños marcos comprados en algún negocio con publicidad de Kodak
y promociones vacacionales de 35 fotos por quince pesos.
Limpio mis gestos inútiles y arranco mis miedos de fin de semana
dentro del cuaderno de bitácoras que tengo en la web/
narcisismo vitrina de palabras que retumbarán
como barcazas que jamás llegarán a destino cierto
por impericia de su timonel. Estiro mis huesos
como un puñado denso de azotes que dudan,
convertidos en trizas dibujadas con cenizas bajo mi piel.
Afuera la lluvia retuerce rumbos entre mil y una historia censurada
y los amantes se esconden en los zaguanes para propinarse
sus placeres más carnales con crepitaciones de cuerpos
consumidos por el fuego eterno y el alcohol.
Entierro mi pasado nómada entre fotos sepias
de reportero de guerra en lugares inhóspitos que escudriño de reojo
y un charco de tinta que derramé sobre la alfombra
con la despreocupación de aquel que quemó sus naves en la otra orilla
sin temor a dar el peor ejemplo y terminar entre barrotes
y olores amoniacales o al pie de una fosa ignota.
Me llevé un país en la palma de la mano y ahora no sé
en qué bolsillos colocarle sin sentir la culpa del apátrida
que ya no desea un pronto regreso.
Exhalo gélidamente un suspiro dolorido y una vez más
siento que la vida tiene esas pequeñas emboscadas-celadas
de rutina dominical que terminará - si no termino pronto-
empañando esta delirante descarga con ínfulas de trasnoche
en algún viejo cine triple X de barrio,
con penas de mugre y humedad rancia.

El silencio de Felipe

2011-10-25T11:46:00.000-07:00

Por Yoanis Sánchez.
Obra del artista cubano Humberto Castro

Hace apenas 4 años, el ex canciller Felipe Pérez Roque protagonizaba en Naciones Unidas las jornadas contra el embargo norteamericano a Cuba. Era su voz la que explicaba los privaciones comerciales, económicas y financieras derivadas de éste. El exaltado funcionario exponía lo que muchos conocemos al dedillo: las múltiples afectaciones que acarrean estas limitaciones –desde 1962– a la industria, al desarrollo tecnológico y a la propia salud pública. Pero nada decía el entonces ministro de Relaciones Exteriores sobre el cerco interno que padecemos, sobre ese otro muro de censura y castigo que poco tiempo después se abatiría también sobre él.

El simple hecho de elegir la palabra “embargo” o preferir la más tremebunda de “bloqueo” ya marca una posición cuasi ideológica. Tan manipulado ha sido el asunto en la prensa nacional que el gobierno no reconoce siquiera que entre quienes disienten del sistema muchos se oponen además a las restricciones comerciales de Estados Unidos hacia la Isla. En Granma se da por sentado que aquellos que exigimos una apertura política aplaudimos ipso facto la existencia del embargo. De ahí tantas caras de extrañeza cuando se escuchan nuestros propios argumentos para que éste sea levantado cuanto antes; esas razones que Felipe Pérez Roque nunca dijo en la ONU y que sólo conoció cuando pasó a ser un canciller defenestrado.

La prolongación por cinco décadas del “bloqueo” ha permitido que cada descalabro que hemos padecido sea explicado a partir de él, justificado con sus efectos. No obstante, su existencia no impide que en las lujosas mansiones de la nomenclatura abunde el whisky, los congeladores estén abarrotados y los autos modernos descansen en los garajes. Para colmo, el cerco económico ha contribuido a alimentar la idea de plaza sitiada, donde discrepar viene a equipararse a un acto de traición. El bloqueo exterior ha robustecido así el bloqueo interior.

Deseo que la votación de hoy en Naciones Unidas sea favorable a quienes deseamos que tal absurdo termine, especialmente a esos que consideramos el fin del embargo como un golpe definitivo al autoritarismo bajo el que vivimos. La delegación oficial, por su parte, lo interpretará de otra manera: aplaudirá satisfecha, declarará que esta constituye “otra victoria de la Revolución”. En La Habana mientras tanto –lejos de las miradas- ciertos jerarcas celebrarán con Johnny Walker y engullirán algún delicado aperitivo “Made in USA”.

Los finales

2011-10-21T13:26:00.000-07:00

Obra "Pescador de almas", del artista cubano Humberto Castro.
Texto: Yoanis Sánchez.

Ceausescu se iba en su helicóptero, Sadam Husein se ocultaba en un hueco, el tunecino Ben Alí huyó al exilio, Gadafi se fugaba en un convoy y terminó escondido en un desagüe. Los autócratas escapan, se van, no se inmolan en los palacios desde los que dictaban sus arbitrarias leyes; no mueren sentados en las sillas presidenciales con la banda de tela roja cruzándoles el pecho. Siempre tienen una puerta escondida, un pasadizo secreto por el que se escabullen cuando sienten el peligro. Por décadas construyen su búnker secreto, su “punto cero” blindado o su refugio bajo tierra, pues temen que ese mismo pueblo que los aplaude en las plazas puede ir a por ellos cuando les pierda el miedo. En las pesadillas de los dictadores, los demonios son sus súbditos, los abismos toman forma de turbas que quieren derribar sus estatuas, escupir sobre sus fotos. Estos señores despóticos sufren de un sueño ligero por estar atentos a los gritos, a los golpes contra su puerta… viven —de presagiarla— muchas veces su propia muerte.
Me hubiera gustado ver a Muamar el Gadafi frente a un tribunal, encausado por los crímenes que cometió contra su país. Creo que la muerte violenta de los sátrapas sólo les otorga un halo de martirio que no merecen. Deben quedar vivos para escuchar el testimonio público de sus víctimas, ver a sus países marchar sin el estorbo que ellos representaban y comprobar la veleidad de los oportunistas que un día los apoyaron. Deben sobrevivir para presenciar el desmontaje de la falsa historia que reescribieron, observar como las nuevas generaciones empiezan a olvidarlos y recibir sobre sí la diatriba, el escarnio, la crítica más feroz. Linchar a un déspota es salvarlo, otorgarle una puerta de salida casi gloriosa que le evita el castigo perdurable de ser juzgado ante la ley.
Continuar el ciclo de la crispación que estos tiranos han sembrado en nuestras naciones resulta extremadamente peligroso. Matarlos porque han matado, agredirlos porque nos han agredido, prolonga la violencia y nos convierte en seres como ellos. Ahora que las imágenes de un Gadafi ensangrentado y balbuceante recorren el mundo, no hay un solo totalitario que no se mire asustado en el espejo de ese final. Por estos días, las órdenes de reforzar los túneles secretos y de ampliar los planes de fuga deben rondar por más de un palacio presidencial. Pero cuidado, los dictadores tienen muchas formas de escapársenos y una de ellas es la muerte. Mejor que sobrevivan, que se queden y así comprobarán que ni la historia ni sus pueblos los absuelven jamás.

Yoani Sánchez
La Habana

Fotos de Familia

2011-10-14T11:28:00.000-07:00

Boda de mi hijo Carlos Daniel con Amanda Hernández en Buenos Aires (12 de octubre de 2011).

Fotos de Familia

2011-10-14T11:26:00.000-07:00

Casamiento de mi hijo Carlos Daniel, el 12 de octubre de 2011, con Amanda Hernández, en Buenos Aires.

Miedos

2011-10-07T14:13:00.000-07:00

Obra pictórica del artista cubano Humberto Castro.

“Pasan los días
como el olor a Octubre en la ventana
pero el corazón de la hoja queda intacto
como una piedra en los ojos del ausente”.

Piedra o columna, de Israel Domínguez Pérez.

He visto tu cara entumecida por los rayos del sol bajo muchos cielos,
que irrumpían desde la escotilla del avión,
pero entonces ese rostro de héroe sin preguntas y las palabras
escondidas en el equipaje de mano oreaban la brisa/
indiferentes a todas las turbulencias y las probabilidades de desastre.
He levantado mis dos alas… siempre lo hago…
para tocar esas brasas que te dan ardores,
Y sólo he podido manosear los escombros que definen
las fronteras/ el linde innecesario / el fuego que todo lo chamusca
aquel enfermizo aplomo-impiedad que tiñe tu agenda viajera,
Y poco se puede inventar… más que prolongar el periplo
Para que al fin todo caiga por su propia gravidez telúrica.
He sentido un cáustico vacío derramándose tras tus puertas
Al intentar abrir de par en par algunas ventanas tapiadas
Que daban a aquella arboleda-pulmón-de-oxígeno
Donde antaño recostábamos las cabezas,
imaginando largos derroteros; difusas y sinuosas trayectorias
que terminaron en línea suspendidas…en nidos inaccesibles
en oquedades por donde ya nadie irrumpe,
Pero ahora sólo quedan pálidos despojos de guerra,
Ticket de trenes de ambiguos itinerarios,
Aburridos cuartos de hotel para recostar el cuerpo manso,
amuletos escondidos en el patio de algún claustro,
medallas tardías que nunca serán exhibidas
y terminarán perdiendo el brillo cuando el rocío agridulce caiga
Irremediablemente sobre nuestras sienes canas.
Traspapelado como algún abúlico poema engavetado y amargo
cuando ya no queda otro remedio que marcharse,
he visto agonizar varios orgasmos, echados por el fregadero de la cocina,
entonces – era muy joven - casi desconocía el tedio,
la necesidad de huída y las maletas seguían debajo de la cama
como torpe vaticinio para seguir aguardando otra escapatoria
que nunca se produciría/
por temor a otro viaje mutilador… a otro éxodo iniciático
sin tiempos ya para finales beatíficos.
He visto bajo muchos cielos plomizos tu cara de ausencias
cuando mi cuerpo ha intentado tocar una pista escarchada y desconocida
y sólo siente preocupación por el tren de aterrizaje y la óptima visibilidad.
¡Oh, Díos mío, que no redoblen las palabras – como campanas - antes de cruzar los cielos porque todavía no sé si preciso una ceremonia salvaje
para ciertos miedos que me desconciertan siempre!

7- octubre-2011
Buenos Aires, con lluvia pertinaz.

Avanzando hacia el pasado

2011-09-28T06:22:00.000-07:00

Por: Slavenka Drakulic (escritora y periodista croata).
Traducción: Juan Carlos Castillón.

“¡No!” dijo con firmeza. “¡No voy a usarlo!” Permanecí por un momento frente a la estantería en la tienda, sujetando un paquete de papel de baño barato en mis manos. “¡Dios mío!” casi grité, “como me gustaría darte una bofetada. ¿Dónde te crees que vives? Crecí sin todos esos antojos que tú tienes, desde la espuma de baño hasta los desodorantes, perfumes y geles, y no soy peor por ello.” Una viejita al lado nuestro nos miraba y asentía con al cabeza, como si ya hubiera oído antes esa pelea. De golpe, cuando escuché mis propias palabras, me di cuenta de que no eran mías. Ya las había oído antes en algún lugar, en los discursos de los políticos, en la escuela, en los libros de texto. El mismo tipo de argumento, la misma lógica ideologizando el pasado: no teníamos nada pero seguíamos siendo felices. Era una mentira y yo participaba de ella. Miré una vez más el burdo montón de hojas marrones plegadas, antes de devolverlo a su lugar, suspirando.

Era otro más de mis fallidos intentos de disciplinar a mi hija, de hacerla comprender que —por demencial que parezca— no éramos lo bastante ricas como para comprar rollos de papel de baño, sino tan sólo los paquetes de Golub, que costaban una tercera parte. No ayudaba que le dijese que era afortunada de que hubiera algún papel que comprar —que no lo había en Polonia o la Unión Soviética, por ejemplo. Para ella ese no era un buen argumento. Todo lo que recordaba durante su vida eran rollos de papel y no veía ninguna razón por la que, después de diecisiete años, debiera de ceder algo que consideraba perfectamente normal. “Si es una cuestión de dinero, prefiero no comer. Pero no acepto adaptarme a este tipo de pobreza.” Avergonzada conmigo misma, finalmente cogí un paquete de los rollos suaves y rosados, porque no era sólo cuestión de dinero. Mi hija tenía razón; era el principio de no ceder, no ceder los elementos básicos de una vida civilizada. Decidí defender la posibilidad de escoger hasta el último rollo de papel antes que permitir al comunismo degradar nuestra intimidad. Pero la viejita tomó el papel más barato y salió.

Esto sucedía en 1985. Incluso antes de 1989, la gente ya sabía que el comunismo se iba a caer; sencillamente pensaban que iba a llevar muchísimo tiempo más. De hecho, uno de los indicadores era el papel de baño. Así que, cuando vi el Golub emerger de nuevo en las tiendas un par de años antes, pensé: bueno, ahí vamos, avanzando hacia el pasado. Durante veinte años de tormentosos cambios ideológicos (y algunos higiénicos) en nuestras vidas, el papel de baño Golub había dormido tranquilamente en algún lugar, en almacenes y en la parte baja de las estanterías, escondido de nuestra vista, dándonos la ilusión de un progreso real. Sólo la gente más vieja, los pensionistas, lo compraban, y tenían que pedirlo, como si una tienda moderna, donde uno podía pedir piñas importadas o kiwis, se sintiera avergonzada de exhibir la joya de la industria comunista del papel junto a los caros rollos multicolores. Pero a medida que el comunismo retrocedía, Golub avanzaba hacia lo alto de las estanterías.

Mis sentimientos estaban divididos, y acepté el compromiso con normalidad. Cuando recibía mi sueldo mensual, compraba rollos. Más tarde, a lo largo del mes, compraba hojas plegadas para mí y rollos para mi hija. Después de todo, yo estaba acostumbrada y ella no lo estaba y el Golub era más barato. Pero había una cosa de la que no podía escapar mientras lo compraba: el recuerdo. Me veo a mí misma de niña, sentándome en un baño frío, las paredes pintadas con una pintura verde al aceite. Estoy sujetando un trozo de papel basto en la mano, oliendo a coles y judías (¡otra vez!) en la cocina, y mirando la punta de mis chirriantes zapatos Borobo de caucho, mientras uno de los muchos inquilinos de nuestro apartamento comunal chilla desde detrás de la puerta: “¡Date prisa, sé que estás leyendo!” Era la pobreza y la carencia lo que recuerdo, en un momento en que la pobreza no parecía terrible, sólo porque casi todo el mundo era igualmente pobre, y era considerada como justa. Pero era terrible por otra razón, porque ni siquiera sabíamos que existía algo mejor. Apenas lo descubrimos, y comenzamos a querer papel de baño mejor también para nosotros, el comunismo quedó condenado.

Tal vez mi recuerdo coincide con mi entrada en el colegio. Fue sólo cuando comencé a ir a la escuela a mediados de los cincuenta que me di cuenta de que la gente guardaba los periódicos en sus baños. En aquella época mi madre ya me mandaba a hacer la compra, y aprendí lo que cualquier niño que viva bajo el comunismo tiene que aprender: que no puedes encontrar todo lo que necesitas todo el tiempo, y que es muy probable que nunca encuentres nada. Para las chicas, ese conocimiento básico era incluso más importante, ya que su futura vida familiar dependía de saber cómo encontrar cosas a pesar de la escasez. En la Yugoslavia de posguerra, el papel de baño era obviamente un artículo poco importante, poco distribuído, y no se producía regularmente (cuando se producía). El papel de baño caía en la increíblemente amplia categoría de los objetos suntuarios, como las pieles, los perfumes, los anillos de oro, los sombreros de mujer, los guantes o las medias, el chocolate, los dulces, el detergente, o los juguetes, incluso la leche y la carne —todo dependía. La regla general era que cualquier cosa en cualquier momento podía ser declarada un lujo.

De nuevo, no era el problema de construir una fabrica para producir papel (habían varias), sino de comprender la necesidad. El gobierno revolucionario ex-partisano no se preocupaba apenas por ello. Los nuevos líderes tenían para sí las llamadas “diplotiendas,” en las que, si a eso vamos, tan sólo los altos dirigentes del partido tenían derecho a una ración gratuita de leche o a un buen coñac francés. ¿Pero quiénes eran esos nuevos líderes? Campesinos, como la mayor parte de la población en la Yugoslavia de preguerra, de hecho más del ochenta por ciento de la misma. Y a esa gente no le importaba —después de todo, papel es papel, y uno es tan bueno como el otro. Usaban periódicos, dos páginas de tosco papel cortado en pedazos (a decir verdad, esos periódicos no eran más que boletines del partido, así que en realidad merecían su destino). Hoy eso puede ser elogiado, incluso explicado, como conciencia ecológica, pero en aquel momento representaba la falta de cualquier tipo de conciencia. En los apartamentos de las ciudades, no había papel de baño; normalmente sólo un clavo con un periódico roto colgando del mismo. Los recién llegados echaron a los viejos ocupantes “burgueses” ocupando sus viejos apartamentos. Yo tenía que volver a juntar los papeles para intentar leer las tiras cómicas. Frustrante, aunque me explicaron que cortar periódicos era kulturno, un rasgo cultural.

En mi casa, los periódicos Borba, Komunist y Vjesnik no se cortaban, sino que permanecían en la cesta de forma que cualquiera pudiera leerlos. Desde luego, los periódicos eran usados en momentos de necesidad, pero recuerdo que mis padres robaban papel de escribir del sitio en que trabajaban —estaban escritos a máquina por un lado— así que usábamos un papel delgado, tipo Biblia, o también papel cebolla. Tenía la superficie rugosa y tardaba en bajar por lo que había que tirar de la cadena varias veces, pero era definitivamente mejor, más suave que el periódico. No mucho después de acabar el segundo curso, a finales de los cincuenta, apareció Golub —toscas hojas marrones, dobladas y apretadas entre sí en un paquete cuadrado, de forma que cuando tomabas una, tirabas de la siguiente. No era mucho mejor que el periódico. No me gustaba por otra razón, su nombre. Tenía el nombre de un pájaro (“pichón”), y aunque en el colegio aprendí que el papel se produce a partir de los árboles, sospechaba. Había oído historias sobre jabón cocinado a partir de grasa humana en el campo de concentración de Auschwitz —las historias de lámparas hechas de piel humana, niños asados en hornos de cocina y todo eso eran entonces parte de nuestras vidas. Las oíamos a los mayores y después nos las contábamos entre nosotros. Después de todo, muchos testigos aún estaban vivos y no teníamos televisión para distraernos antes de acostarnos —ni siquiera libros ilustrados. En mi mente infantil un horror igualaba al otro, y si uno era posible, ¿por qué no el otro? Tal vez Golub estaba hecho a base de palomas —de plumas, de huesos. Usarlo me causaba un sentimiento de incomodidad y trataba de evitarlo; pero como era el único papel de baño disponible, tenía que usarlo a pesar de mi malestar.

Para el nuevo papel era necesario algún tipo de soporte, y pronto tuvimos una apropiada caja de madera con una raja a través de la cual podías tirar de las hojas una a una. La caja era útil para otra función: apoyar los cigarrillos. En los baños de los colegios, en las cajas, podían verse las pequeñas quemaduras que los cigarrillos habían dejado mientras sus propietarios, probablemente ocupados, leían literatura no exactamente recomendada por el curso de literatura. El problema era que esas cajas estaban siempre vacías y teníamos que usar el papel de nuestras libretas. Cuando pienso en ello ahora, sospecho que los pupilos robaban el papel de baño de la escuela cuando lo había. Eso sería lógico porque si era considerado como un lujo —y lo era— merecía la pena robarlo. Pero Vera, la amiga que se sentaba a mi lado en el colegio, no podía usar su libreta. Su padre se lo prohibía, marcando cada página con un número. Tenía miedo de que ella le engañase y arrancase una página con una mala nota. Vera tenía que tomar prestado mi papel, un tipo de intimidad que parecía una humillación. Pero el comunismo creaba ese tipo de intimidades —con el repleto apartamento comunal; con su moral, en la que todo el mundo era camarada de todo el mundo; con el Partido Comunista, en el que cada miembro vigilaba la vida “correcta” de los demás— porque sólo donde no existe la privacidad puede existir un control total.

A mediados de los sesenta muchas cosas cambiaron: había una economía menos centralizada, más liberalismo político y un estándar de vida más alto. Eso —como supimos sólo quince años después de la muerte de Tito— descansaba no en una mayor productividad sino en los créditos extranjeros que había conseguido y tenía que devolver. El progreso en el comunismo se vio marcado por un papel de baño de mejor y mejor calidad. Junto al inevitable y básico Golub, la producción de papel sanitario en rollos comenzó. Ahí es donde podía verse claramente la estratificación social. El estado comunista empujaba el concepto de una sociedad sin clases cada vez más hacia el futuro —tan lejos que ya nadie podía verla o creer realmente en ella. Y así, mientras todos pretendíamos seguir creyendo en la ideología oficial, en la vida cotidiana habían clases: una mayoría de pobres (gente de Golub); gente menos pobre (los que se las arreglaban para vivir en apartamentos de dos habitaciones, con televisores, electrodomésticos y tal vez un coche, y que usaban rollos de papel); y funcionarios del partido/Estado, una clase aparte. Era difícil ver sus casas, protegidas por altas paredes, guardas, perros y el miedo generalizado.

Tuve esa oportunidad tan sólo una vez, al final de la escuela elemental, cuando un amigo mío enfermó. Era un niño agradable, tranquilo, pero no era realmente popular porque lo llevaban al colegio en una limusina negra, subrayando con ello las diferencias entre nosotros. El maestro me mandó a su casa para entregarle los nuevos deberes. Fue allí donde descubrí un tipo de papel que nunca había visto antes: delgado, suave, de doble capa, en un azul claro que hacía juego con el azul de las paredes. Detrás de la puerta colgaba un spray, y cuando tirabas de la cuerda el baño entero olía como un bosque de pinos. “Austria” dijo mi amigo como si fuera obvio, cuando le pregunté de dónde venía. Aquel papel no podía compararse con los rollos que comprábamos, porque incluso si los rollos eran un paso de gigante hacia un futuro mejor, el papel en los mismos era tan sólo un poco más suave que el Golub, lo cual nos hacia constantemente conscientes de un régimen que descuidaba las necesidades humanas básicas. Peor para el sistema.

Fue sólo a finales de los setentas que los rollos de papel sanitario se volvieron algo normal, junto con el lavado regular de las manos, los dientes, y el baño —aunque no el uso del desodorante. En otras palabras, lenta pero inexorablemente nuestros hábitos higiénicos cambiaban para mejor y uno ya no se desmayaba apenas entraba en un vagón repleto… sino un poco después. Fue entonces cuando Golub desapareció por fin de las estanterías, junto a las viejas cajas de madera. Las cajas fueron sustituidas por los nuevos sujetarollos hechos de metal o plástico, diseñados para igualar el color de la taza del inodoro, las baldosas y la bañera (en los nuevos apartamentos, el retrete se colocó en el baño, supongo que para ahorrar espacio). Era el momento de los altos estándares de vida, y consecuentemente de la esperanza en un “socialismo con rostro humano.” Los viejos baños fueron redecorados, las viejas bañeras oxidadas remplazadas por las de plástico. Una familia comunista, moderna, de clase media —y todas las familias querían caer en esa categoría— debía tener un baño recién diseñado, con cada cosa, desde la pila de agua hasta el inodoro, del mismo color, incluyendo las toallas, exactamente como lo veían en la revista importada alemana de decoración Schönen Wohnen. Pero eso no era todo. En aquel momento era posible comprar tal vez hasta diez tipos de champús y jabones, sales de baño, cremas corporales… sólo para quien tenía dinero. El comunismo estaba alcanzando el estadio del lujo. Desde luego, uno podía argumentar que el papel extranjero seguía siendo más suave (e impreso con motivos florales) y que sus jabones olían mejor. Pero tenía que admitir que ¡hemos avanzado mucho, nena! Y la prueba final de progreso era que nuestro papel de baño se exportaba.

Sin embargo, había un sitio en el que el tiempo se había detenido: los baños públicos. No importa qué tipo de soportes tuvieran, no había papel en los mismos. Era allí, en los colegios y restaurantes, en las cafeterías y cines, en el tren y en las estaciones de autobús, donde uno podía juzgar qué tan lejos había llegado realmente nuestro famoso progreso. Pero los buenos, lujosos, tiempos no duraron mucho. A mediados de los ochenta llegó la escasez, anunciando la enfermedad mortal del comunismo. No había azúcar, aceite, electricidad, café, pasta dentrífica, detergente, sin mencionar frutas como las naranjas, los plátanos o limones. ¿Papel de baño? No se fue, pero los rollos eran tan caros que lentamente dejaron paso al Golub, y la gente comenzó a sentir, como en los cincuenta, que era feliz con lo que tenía —que siempre podría ser peor. Una vez vueltos al Golub, éste parecía incluso más basto que cuando hizo su primera aparición como un signo de progreso. Ahora era evidentemente un paso atrás. Gracias a Dios, todo el mundo tenía un pasaporte, y Austria e Italia estaban a sólo un par de horas de distancia. Parecía raro en la frontera: el dinar era tan débil que la gente no podía gastar dinero en ropa o productos técnicos. En su lugar, tratando de mantener algunos estándares mínimos, compraba paquetes y más paquetes de rollos de papel sanitario, café y detergente, y llenaban su coche con el mismo. Estaban cansados de la pobreza. La pobreza es sucia, fea y apesta. El comunismo es pobre —en consecuencia… el gobierno podía manipular a las viejas generaciones, nacidas antes o inmediatamente después de la guerra. Fue la nueva generación la que se convirtió en el enemigo. Simplemente no estaba dispuesta a aceptar el deterioro del estándar de vida en nombre de una ideología en la que no creía, cuyo símbolo era el Golub. Fue así como los comunistas perdieron: cuando llegaron las primeras elecciones, en mayo de 1990, la generación joven votó contra el Golub, contra la escasez, las privaciones, los dobles estándares y las falsas promesas. En toda Europa Oriental no votaron tanto por los demócratas, los cristianos o los liberales —o comoquiera que se llamasen los partidos— tanto como contra los comunistas.

Pero la democracia no te garantiza el papel de baño, áspero o suave. De hecho no te garantiza ningún papel, al menos en esta parte del mundo. ¿Cómo le voy a explicar eso a mi hija? La hablé de mi visita a la democrática Polonia, donde mi amiga Ana tiene papel de baño sólo porque lo ha acumulado en su sótano desde hace años. “No soportaba la idea de quedarme sin, era mi obsesión que no me quedase lo suficiente,” me dijo Ana. La hablé sobre mi visita al club de trabajadores de la industria cinematográfica —un lugar de élite en Sofía. Fue después de 1989 y no había papel de baño. Deje a Katarina el último rollo que había llevado para el viaje a la democrática Bulgaria; me lo pidió. En su baño había visto las mismas hojas de papel de escribir que recordaba —lo que me hace temer que la infancia democrática en Europa Oriental no será muy distinta de mi propia infancia.

*Crónica de costumbres - por denominarle de alguna manera - “Forward to the Past”, que forma parte del libro How We Survived Communism & Even Laughed, de la reconocida escritora y periodista croata Slavenka Drackulic. Lo que cuenta tiene tanto que ver con las miserias insulares cubanas y la carencia de todo, en las naciones que intentaron construir el comunismo.

Fotos de familia

2011-09-20T13:48:00.000-07:00

Reunión en casa con Olguita, Horacio, mi hijo y su novia Amanda, septiembre 2011.

2011-09-16T14:45:00.000-07:00

"Son para tí", interpretada por el Grupo Sierra Maestra. La canción que más le gustaba a mi madre al final de su vida, a quien sigo recordando todos los días como si aún estuviera entre nosotros.

2011-08-31T11:13:00.000-07:00

Mike Porcel, es uno de los compositores cubanos de la década del 70 más queridos y disfrutados por mi generación en Cuba. Su canción "Diario" se convirtió en el testimonio musical de mi generación. Acaba de editar en Miami, donde vive desde hace muchos años, su nuevo CD, titulado. "Intactvs". Cuando vivía en la isla fue considerado por el gobierno un trovador y poeta malditos, censurada su música y hasta perseguido. Entre sus canciones más conocidas en la isla de encuentran: "Ay del amor"; "Canción para esperar el alba"; "En busca de una nueva flor", etc.

Y si el caos llega

2011-08-24T06:28:00.000-07:00

Obra de la artista cubana Liliam Cuenca

“Antes de todos los seres estaba el Caos, luego la Tierra de ancho seno”. (Hesíodo).

Si salimos vivos de esta recogeremos el polvo lunar de nuestros muertos
Y lo esparciremos por la tierra para que germinen las semillas benignas
Y todos tengamos proyectos, pan y compañía for ever
(palabras que por apacibles se van eclipsando en la desventura).
Si emergemos indemnes todavía nos volveremos a mirar sin penitencia...
Entonces quizás nos sentemos en el patio a restaurar lo que
Pudimos fundar y dejamos al libre albedrío de una tensa calma,
Si tan sólo por una millonésima de segundo el vaticinio se cumpliera
Y terminásemos convertidos en radiación dispersa fuera de la órbita terrestre
Quizás con antelación nos de tiempo a rezar - inevitablemente de rodillas -
pidiendo condescendencia por nuestras faltas inconfesables, sin excesos de arrepentimientos y podamos prender una incorpórea vela para alumbrar
como un gran faro todo el Universo.
Te repito – por última vez - que si salimos con energías y el ácido cianhídrico
no nos nubla la mirada, jamás volveremos a no escuchar al otro/a.
No envidiaremos la felicidad de los amigos y ninguna otra vez
atormentaré mis oidos con cierta música triste que me recuerda
la isla solitaria que enterré en el mar. Si el Caos - por un momento- volviera a desconcertar nuestras existencias y se alineara jadeando inclemente como un animal salvaje sobre nuestras cabezas te confieso que no me inmutaría ni por un segundo... dejaría que el impacto del choque me arrastrara hacia la Nada y sólo pensaría en mi hijo que vivió menos que yo cuando merecía más tiempo para perder toda esperanza. Pero – si como vaticinan – el cometa Elenin virara su cola hacia nosotros en su heliocéntrica caída y nos llenara de légamo, rocas y marasmo desde el hemisferio norte, únicamente atinaría a olvidar que es octubre y que tu y yo hemos vivido una aproximación mucho mayor que los 0,23 Unidades Astronómicas con que tardíamente esa torpe bola de fuego rozará la Tierra.

Buenos Aires, 24 de agosto 2011,
descontando los días en que los científicos prevén
que el cometa Elenin se estrelle contra la órbita terrestre.

Pablo Milanés: Temo mucho la respuesta de un jamàs

2011-08-17T08:02:00.000-07:00

Foto: Julio Castro
Texto: Yoani Sánchez.

La última vez que fui a un concierto de Pablo Milanés no pude tararear ni una sola de sus canciones. En medio de la Tribuna antimperialista, varios amigos desplegamos una tela con el nombre de Gorki para exigir la excarcelación –en agosto de 2008– de ese músico de punk rock procesado por “peligrosidad pre delictiva”. La sábana pintada duró breves segundos en el aire antes de que una turba bien entrenada nos cayera encima. Al otro día, me dolía todo el cuerpo y sentía una molestia especial hacia el autor de Yolanda, pues lo imaginaba testigo pasivo de lo ocurrido. Sin embargo, me equivocaba. Después, supe que gracias a su mediación no habíamos dormido aquella noche en un calabozo y que también había intercedido para que Gorki volviera a las calles.

El próximo 27 de agosto, Pablo Milanés tiene programado un concierto en la ciudad de Miami. Evento que ha avivado la irritación entre quienes lo consideran un “juglar del castrismo”. Pero ni los más encendidos críticos deben olvidar que su propia vida ha sido –como la de tantos cubanos– una secuencia de golpes propinados por la intolerancia: la reclusión en la UMAP, las incomprensiones en los inicios de la Nueva Trova y el cierre de la fundación que llevaba su nombre. Deben reconocer también que Pablo Milanés tuvo la valentía de negarse a firmar aquella carta donde innumerables intelectuales y artistas apoyaron las medidas represivas tomadas por el gobierno de la Isla en 2003, entre ellas el fusilamiento de tres jóvenes que habían secuestrado una embarcación para emigrar.

Pablo, el gordo Pablo, que en los ochenta se escuchaba en cualquier punto del dial donde sintonizáramos el radio, evolucionó como lo hicimos muchos de nosotros. Sus discrepancias se han hecho oír desde hace varios años y su rostro ya no está presente en esos actos –profundamente politizados– con que las autoridades intentan demostrar que “los artistas están al lado de la Revolución”. Intuyo también que le gustaría compartir escenario en La Habana con esas voces exiliadas a las que todavía no se les permite presentarse en su propio país. El trovador que se propone cantar en pocos días en La Florida es un hombre que ha crecido y madurado artística y cívicamente, consciente además de la necesidad de que ambas orillas de nuestra nacionalidad se reencuentren. De manera que recibir con gritos e insultos a Pablo Milanés puede ocasionar que se retarde el necesario abrazo entre los cubanos de aquí y de allá… pero no va a impedirlo.

Música Cubana

2011-08-10T13:35:00.000-07:00

El dúo cubano de Gema y Pavel, interpretan "Se feliz",

Fotos de Familia

2011-08-10T12:52:00.000-07:00

Carlos Daniel, mi hijo, durante su viaje a la isla de este año con su novia Amanda.

Fotos de familia

2011-08-08T13:19:00.000-07:00

Coco, mi perro querido.

2011-08-05T14:19:00.000-07:00

Adele, la cantante britànica que acaba de vender 4 millones de copias con su segundo proyecto discogràfico, titulado: 21, interpreta "Promise this", de Cheryl Cole, en un estudio de radio de la BBC, de Londres. Disfrutènlo, vale la pena.

Ámsterdam: con la paleta de Rembrandt y Van Gogh

2011-07-25T14:47:00.000-07:00

Texto y foto: Juan Carlos Rivera Quintana.

Si algo caracteriza a la mágica ciudad europea de Ámsterdam, ubicada entre la bahía de Ij (al norte) y las orillas del Río Amstel, al sureste, en Holanda, y asentada sobre un lecho arcilloso y pilares de madera que en la actualidad son reemplazados por pilares de hierro y hormigón, es esa pátina colorida y alegre que caracterizaron la paleta de dos de sus más emblemáticos pintores: Rembrandt y Van Gogh.

Y es que Ámsterdam, con ese pincelada de tulipanes de vivos colores, muy propia del Renacimiento holandés – a modo de telón de fondo - y esos edificios de barnices coloridos y disímiles, con detalles de cornisas y frentes de pintorescos hastiales, propios de una original arquitectura de los siglos XVI y XVII; canales y puentecillos, parece más bien una estampa romántica de otro siglo. Fundada en el siglo XII como un pequeño pueblo pesquero, ubicado de forma insegura sobre un pantano en la boca del Río Amstel, actualmente, es la urbe más grande de Holanda y un gran centro financiero y cultural de traza internacional, donde se respira jovialidad, tolerancia, apertura, liberalismo y capacidad de disfrute.

En esa ciudad sobre el agua, asentada en decenas de islas unidas por centenares de puentes - como decía un amigo - todo está al alcance de la mano… hasta la belleza. Baste tan sólo con aventurarse a viajar en bicicleta (que superan el doble de sus habitantes), tomar un barquito-bus por sus cautivadores canales o montarse en un tranvía para comenzar a disfrutar de sus encantos y empezar a descubrir los secretos de esta urbe que hizo del agua un recurso valioso y navegable y que gracias a su canalización controla el cauce del río en numerosas vías navegables, que son una acertada vía de transporte y comunicación.

De no ser por la tierra recuperada al mar (pólders) y el inteligente sistema de diques levantado, la ciudad sufriría continuas inundaciones. Pero, Ámsterdam es hoy día varios palmos de tierra, en forma de media luna, en pleno corazón del Randstad, que engloba las ciudades de Utrecht, Rótterdam; La Haya, Leiden y Haarlem, convertido en el epicentro del comercio de Europa del norte y una pujante y modernísima ciudad

Sus 7 mil monumentos y construcciones declaradas de valor histórico, sus más de 50 museos públicos y privados – entre los que se destacan la Casa de Ana Frank (la niña judía alemana mundialmente conocida por su Diario íntimo, donde desnuda la crueldad del nazismo, en los Países Bajos, durante la Segunda Guerra Mundial); el museo de Vincent Van Gogh; el Het Koninklijk Paleis, o Palacio Real y el Rijkmuseum, o Museo Nacional (que exhibe una colección única de pintura holandesa con obras tan importantes como “La Ronda nocturna”, de Rembrandt; “La Lechera”, de Vermeer o “La mujer en su baño”, de Steen)-, sus céntricas plazas y parques, hacen de esta urbe de amplía cartelera cultural y espectáculos al aire libre un sitio de diversión durante todo el año, con un promedio de visitantes de alrededor de 1,5 millones de turistas anualmente.

Entre historia, molinos y cultura hippie.

Y aunque Holanda y los Países Bajos, durante la Segunda Guerra Mundial, mantuvieron posiciones neutrales, ello no les salvó de la invasión alemana y muchos de sus habitantes murieron de hambre y frío y se deportó a la mayoría de la población judía a campos de concentración, donde murieron inhumanamente. Debido a esta triste historia, Ámsterdam se propuso ser tolerante y ello la convirtió en refugio de la cultura hippie, en la década del 60, de la que aún se pueden observar vestigios en el modo de vida de sus habitantes, como el visitado Museo de la Marihuana y el Hachís y los Coffee Shops o cafés donde se puede comprar y fumar marihuana libremente, elegida por su precio, efecto o nombre y donde se puede hallar desde la clásica “jamaiquina” hasta la poderosa “amnesia”, de cultivo local). Estos cafès están autorizados a vender, a mayores de 18 años, hasta cinco gramos diarios de marihuana por persona, de extraordinaria pureza, el máximo tolerado por las autoridades del país para posesión y consumo.

Pero si de descansar se trata es preferible irse a uno de sus 1.500 hermosos y coloridos cafés y bares a degustar una buena copa de vino o una cerveza artesanal con alguna picada de fiambres y ver pasar, frente a los ojos, los yates y barquitos por los canales con sus tripulaciones alegres y de festejos siempre o visitar las reconocidas galerías de arte, ubicadas en su mayoría en el pintoresco barrio del Jordaan, (con calles que exhiben nombres de flores y plantas) donde pueden verse y adquirir el quehacer de los artistas más vanguardistas de la ciudad, en galerías tan renombradas como la de Diana Stigter, Annet Gelink o Gabriel Rolt, donde se exponen pinturas, fotografías, esculturas y hasta obras performáticas.

Tampoco se olvidar - porque sería casi sacrílego - una visita al Museo de Van Gogh, ubicado en la calle Paulus Potterstraat 7, e inaugurado en 1973, cuyo diseño del afamado arquitecto japonés Kisho Kurokawa, recuerda varias formas geométricas, como conos, óvalos y cubos, en una agradable mixtura constructiva y filosófica de las culturas Oriental y Occidental . Esta pinacoteca de lujo tiene una excelente curaduría y en esa atinada selección se puede contemplar la colección más extensa y valiosa de retratos, autorretratos y paisajes bucólicos del artista holandés, con la técnica de pinturas en óleo y acuarelas (840 pinturas y más de 1.000 dibujos, además de acuarelas y litografías), y seguir con detalle la traza de su reconocida obra, signada por su desdichada vida sentimental, su falta de reconocimiento, su epilepsia y su suicidio, o comparar sus cuadros con los de otros pintores contemporáneos del siglo XIX que fueron sus seguidores y amigos, como Paul Gauguin, Camille Pissarro y Adolphe Monticelli, algunas de cuyas piezas forman parte de la colección permanente de la institución. También se exhiben objetos personales del artista, junto a la correspondencia que mantuvo con su hermano Theo y hasta videos relacionados con el trabajo de restauración de muchos de sus cuadros, entre los que se destacan: “Almendros en flor”, “La casa amarilla” y algún que otro autorretrato con sombrero alón.

Y si su estadía rebasa los dos días, entonces, le recomiendo visitar el casco histórico, el barrio más antiguo de la ciudad, conocido también como “la muralla” pues la mayoría de sus canales corren paralelo a ese valladar, que incluyen el barrio rojo (donde las prostitutas se exhiben en escaparates) y el barrio chino, límites que dan al puerto y a los alrededores de la plaza principal, la del Dam, (que lleva precisamente este nombre porque fue en ese lugar donde, allá por el siglo XIII, se construyó el primer dique de la ciudad) y, por supuesto, la zona de los canales Leidseplein y Rembrandtplein con sus parques y casas de diversos estilos , tiendas, teatros, hoteles e incluso alguna escapada, también, al mercadillo de Waterlooplein, en el barrio judío, donde podrá adquirir ropa vintage, muy barata, de creativo diseño y conservación.

Nada, que al parecer ese aire de viñeta de otro siglo - romántica y bohemia - y el espíritu desprejuiciado de sus moradores son los que le han sabido dar a Ámsterdam un sitial de preferencias entre los turistas del mundo entero.

Amy Winehouse: una avecilla confundida con voz de otra época

2011-07-24T13:32:00.000-07:00

In memoriam de Amy Winehouse: "Tears Dry On Their Own".

Amy Winehouse (septiembre de 1983-julio 2011), la famosa y controvertida cantante de soul britànica con una poderosa imagen retro aggiornada y actualidad para la industria del entertainment; la chica del peinado de nido, la desgarbada figura, los oscuros tatuajes en los brazos, donde llevaba una muñequita Betty Boop y el nombre de su abuela Cinthia, los trastornos alimentarios y las drogas ha muerto con apenas 27 años, en la cima de una carrera que auguraba innumerables momentos agradables, premiaciones y èxitos.... lo tenìa todo hasta un jugoso contrato con la disquera multinacional Universal, una editorial y una empresa de management y todo lo perdiò en un segundo de desatino porque no pudo aprender nunca cómo convivir con la pesada fama. Ha muerto en su cama y en su casa de Londres, en el ecléstico y mundano barrio de Camdem Square, sola y sin nadie que la auxiliara.... los medios sensacionalistas del mundo hablan de una sobredosis de droga y de paràlisis de un corazón cansado de los excesos, aunque los forenses que se la llevaron a la Morgue de St Pancras no han emitido su veredicto final y deben esperar por el análisis toxicólogico que puede demorar varias semanas.

El sàbado 23, después de las 16:05, cuando fue encontrada sin vida en su mansión, los medios de todo el planeta se hicieron eco de la noticia y se armò el revuelo mediàtico, como cuando informaron de sus malos pasos en las ùltimas presentaciones musicales, de sus fraseos desafinados y los chiflidos con que fue recibida en su gira suspendida por Europa, màs exactamente en Serbia, cuando subió al escenario tambalèandose y balbuceante por el alcohol, tapada por las coristas que se percataron que la chica mala del rock britànico, que fue educada en el BRIT School, una eficaz academia para futuras estrellas, con la voz de otra època no estaba en condiciones de cantar por su enfisema y su disfonìa ni la canciòn de la Pàjara Pinta.

Cuenta algunos periódicos europeos que Amy estaba sola en su casa, salvo por el hombre de seguridad que tenía contratado, desde hace un par de años, para que cuidara de ella. Había dicho a su guardaespaldas que "quería dormir un rato". Cuando el hombre de traje negro entró a su habitación para despertarla se "dio cuenta de que no respiraba" y avisó de inmediato al servicio de ambulancias de Londres.

Atràs deja Amy una carrera cimentada por los escàndalos, las rehabilitaciones del alcohol y las drogas, los desamores y las incomprensiones, pero también por las grandes canciones con que supo deleitarnos, como aquellas sencillas y profundas de su primer CD, de fuertes influencias jazzísticas, titulado: "Frank, en el año 2003, y su segundo disco, "Back to black", donde exhibía su fascinación por el mundo del soul de la década del 60 y la música jaimacana, que le valieron el favor de la crìtica musical internacional y muchos premios de su disquera y el mundo. El éxito de canciones como "Rehab", donde contaba de su esfuerzo por dejar los escándalos, el alcohol y las drogas en una clínica de rehabilitación, lograron consagrarla.}

Apuntan los expertos musicales que Amy con su quehacer contribuyó a abrir un resquicio por donde se colaron otras cantantes británicas con educación en el soul y en el reggae, como Lilly Allen, Duffy y la extraordinaria y íntima Adele.

Vaya pues el homenaje de sus seguidores, entre ellos quien escribe, a este àngel raro y excesivamente maquillado con un abundante rimel negro en los ojos que cuando caminaba con sus inmensos tacones retro parecía como si fuera a trastabillar y caer y cuando abría su boca para interpretar una pieza con esa "voz canalla", como muchos la calificaban, daba la sensación de que nos estuviera retando como una amargada maestra de piano inglès, con esa tesitura oscura, inconfundible y ese fraseo ùnico para el soul y el rock.... que en gloria esté la avecilla confundida e insatisfecha londinsense, proclamada por el diseñador Karl Lagerfeld la Brigitte Bardot del siglo XXI... que la paz sea con esta chica judía de barrio, que lleg{o a mirar con mucho asco la vida.

Londres y encontrar la pieza que falta

2011-07-20T07:46:00.000-07:00

Texto y foto: Juan Carlos Rivera Quintana

La ciudad de Londres me recuerda una hermosa canción de Adele, una de mis intérpretes británicas preferidas, que se titula: "Don't you remember" y que en una de sus estrofas dice con melancolía: “¿Cuándo te veré de nuevo. Te fuiste sin despedirte y ni una sola palabra dijiste... ni beso final para sellar cierta grieta. No tenía idea del estado en el que estábamos metidos. Se que tengo un corazón inestable y disgustado y una mirada desviada y una pesadez en mi cabeza. Pero... ¿no te acuerdas? La razón por la que me amaste antes. Cariño, por favor recuérdame una vez más (...) espero que puedas encontrar la pieza que te falta”. Esa urbe es como una gran pasión, una intensidad monumental e inolvidable… de esas que se tienen escasas veces en la vida, como salir a armar un rompecabezas y nunca encontrar la pieza que falta.

Y es que resulta casi chocante llegar a Londres, proveniente de Ámsterdam, un día de mucha lluvia y neblina y tomar un tren rápido que te lleva hasta la Victoria Estation, y en el trayecto ver el campo verdoso y apacible y las casitas todas iguales y modestas que rodean a la urbe y encontrarte, de pronto y casi de imprevisto, en medio de una ciudad imponente, rancia, que rebosa cultura y sofisticación, casi despampanante, con una tempo británico - también llamado la flema british - que recuerda las apacibles novelas de la escritora británica policial, Agatha Christie y su Miss Marple, aquella anciana de una calma e impasibilidad excesivas, residente de St. Mary Mead, un adorable pueblecito de las afueras londinense, que se las ingeniaba para descubrir muchos casos imposibles de desentrañar hasta por los inspectores de Scotland Yard.

Pero Londres es, hoy, calma y bullicio excesivo; serenidad y estrés turístico y hasta un poco de indiferencia y sosiego a orillas del Río Támesis, esa corriente pluvial que atraviesa la ciudad dividiéndola en dos partes y se integra, casi fotográficamente, a la vida cotidiana de sus lugareños y visitantes. Londres alberga a más de 7 millones de personas, de las cuales, más de un tercio, pertenece a alguna minoría étnica. De ahí que en sus calles, veredas y casas se hablen, en este mismo instante, cerca de 300 idiomas diferentes, en tanto la metrópoli contiene casi el 50 por ciento de la población de origen no inglesa que vive en Gran Bretaña, donde se destacan los indios, los negros y los bengalíes.

Y pensar, que durante la Segunda Guerra Mundial (1939-1945) en la capital londinense las sirenas avisando los bombardeos aéreos enemigos y los apagones eran una constante, como también ver en el espacio a los bombarderos Luftwaffe disparando sobre el East End (barrio al este de la city). Por ello resulta casi una alucinación que una urbe que recibió en sus entrañas la explosión de 27 mil bombas que provocaron innumerables incendios, durante 57 noches seguidas y después, en forma intermitente durante seis meses, hoy sea una de los ciudades de mayor diversidad cultural, más hermosa y arboladas de Europa, con parques tan paradisíacos como el Hyde Park o el St. James’s Park, verdaderos pulmones verdes aislados del ajetreo citadino; el alma y el corazón de Inglaterra con museos, galerías, boutiques de moda, edificios patriarcales, mercadillos, salones de ópera y teatros, estadios de fútbol, conciertos y eclécticos restaurantes para todos los paladares y bolsillos.

De misterios, búsquedas y encuentros

Londres encierra muchos encantos y secretos, que no se pueden llegar a descubrir, y lo digo por experiencia, en un primer viaje de cuatro días. No por gusto cada año vienen a sus rincones buscando acercarse a sus más de 250 museos y galerías de arte (la mayoría con entrada gratuita) y sus 100 teatros con grandes y clásicos musicales y obras de Shakespeare en cartelera permanente casi 30 millones de turistas, flujo económico que según estimaciones oficiales, aporta al país más de 15 millones de libras de esterlinas al año.

Pero para comenzar el recorrido y el proceso de conocimiento de esta ciudad es preciso trazarse una estrategia y diseñar una agenda y no exagero. Hay tantos sitios para ver que es obligatorio organizarse. El West End, la zona más turística, que incluye el Soho; Trafalgar Square; Picadilly Circus; Leicester Square y Regent St. no se puede recorrer en un día. De allí me aventuro a recomendar iniciar el recorrido por el Palacio de Buckingham, donde se puede admirar la grandiosa fachada o visitar las salas del recinto, si están abiertas en ese momento. Después, caminar por el Parque St. James’s, un tranquilo pulmón verde de la ciudad y llegar hasta el Arco del Almirantazgo (Admiralty Arch) y de ahí al National Gallery, uno de los museos más interesantes y concurridos, cuyo origen se remonta a 1838 y a la colección privada de John Julius Argenstein, adquirida por el Estado, en 1824. En sus amplísimos fondos pictóricos europeo – de inquietud enciclopédica - pueden apreciarse invaluables colecciones de pintores del Renacimiento (posee el mayor y mejor depósito de pintura italiana fuera de ese país, con obras de Rafael, Tiziano o Piero della Francesca); pintura flamenca, del siglo XVII, con su joya: “La Venus en el espejo”, del pintor barroco Diego Velásquez y obras de Jan van Eyck; de Goya; una excelente colección de pintores holandeses, donde se destaca Van Gogh (con uno de sus cinco cuadros iguales de girasoles) y Rembrandt, entre otros.

Muy cerca está Picadilly Circus , una visita obligatoria en el centro de la metrópoli. La estatua de Eros, que en realidad representa al Ángel de la Caridad Cristiana y no al Dios del Amor, como muchos creen, es un buen lugar para emprender otros itinerarios, como el Barrio Chino con sus restaurantes más económicos. Quizás tomando el subte es oportuno llegarse hasta la Torre de Londres y el Puente de la Torre, edificios emblemáticos de la ciudad, que no deben dejarse de visitar y desde donde puede divisarse en todo su esplendor el Támesis y los edificios acristalados de oficina y palpar la vida fabril londinense. A escasos metros, la Catedral de San Pablo, con sus arcos medievales, sus cúpulas y sus portones de hierro fundido, que soportaron los bombardeos de 1940 y 41 y se mantienen hoy incólumes al paso del tiempo.

Quizás otro día de recorrido pudiera circunscribirse a caminar por Westminster y el South Bank para admirar el Parlamento y el Big Ben, la Abadía de Westminster (y asistir al oficio coral de la misa vespertina), el templo más imponente de Inglaterra, donde se hicieron los funerales de la princesa de Gales, y cruzar el puente de Westminster y llegar hasta el London Eye, esa atalaya modernísima e impactante (ojo: fóbicos a las alturas abstenerse), desde donde se domina, en 30 minutos, todo el horizonte de la ciudad, con sus cápsulas de vidrio fijas por fuera que permiten una vista de 360 grados de toda la urbe y las mejores fotografías para el ojo entrenado.

Tampoco puede faltar una visita al British Museum que alberga una de las colecciones más famosas del mundo, con más de seis millones de piezas que incluyen esculturas antiguas, pinturas, exquisitas joyas y muchos otros tesoros mundiales que uno se pregunta, a modo de reprobación, cómo es posible hayan llegado a convertirse en patrimonio de los británicos y de qué manera ilegítima llegaron a esas salas museables, lo que recuerda y confirma el pasado colonial de Gran Bretaña. Ojo: no debe dejarse de ver: las momias egipcias, el Partenón de la Antigua Grecia, los toros alados asirios, la Piedra Rosetta, que contiene inscripciones en tres idiomas y ha hecho posible descifrar los jeroglíficos egipcios. También recomiendo la sala africana (con sus máscaras funerarias) y la mexicana, con su joya: la Serpiente Emplumada, que representa al dios principal olmeca, tolteca, maya y más tarde en el grupo de las deidades aztecas, cimientos del panteón de la cultura prehispánica mexicana).

Y si sólo quedara un día o mediodía de recorrido antes de su partida sería bueno visitar Portobello Road, en el afamado barrio de Notting Hill, (con sus casitas pálidas todas muy british, iguales pero disímiles en algún detalle, con pequeños jardines). En ese sitio encontrará la feria de antigüedades más grande del mundo, con más de mil comerciantes y pequeños locales en plena calle cerrada al tráfico. Nada que seguro terminará coincidiendo conmigo: esta ciudad precisa otras visitas y de mucho más tiempo para conocerla. Entonces, regresará nuevamente, es preciso seguir con terquedad mundana como en un rompecabezas buscando la pieza que falta, aunque para nuestro goce no terminemos encontrándola nunca y precisemos regresar, nuevamente, a Londres.

La teoría de la caldera

2011-07-20T04:18:00.000-07:00

July 18, 2011·

Por: Yoani Sánchez
La Habana, Cuba.

Los procesos sociales tienen —la mayoría de las veces— una alquimia impredecible. Aunque todavía hay analistas que quieren redactar la fórmula universal del estallido o aquella otra de la calma cívica, la realidad se encapricha en contrariarlos. En Cuba, por ejemplo, se han agrietado los pronósticos de casi todos los optimistas y superado los augurios de las mentes más alucinantes. Tal pareciera que la especialidad de nuestro país es echar abajo las predicciones de iluminados, babalaos, espiritistas y cartománticos. Desde hace varias décadas, hemos despedazado una tras otra las predicciones sobre nuestro derrotero y, especialmente, la repetida profecía de una revuelta popular. Cubanólogos de todas las tendencias han vaticinado, en alguna ocasión, que la Isla está al borde de la fractura y que la gente se lanzará a las calles en cualquier momento. En lugar de eso las aceras están llenas de gente, sí, pero haciendo cola para comprar el pan o los huevos, los consulados atestados de solicitudes para emigrar y hasta las velas de los santeros encendidas para que esta calma chicha no se quiebre con violencia. Quienes esperamos una solución pacífica también nos alegramos de que al menos —hasta ahora— nadie se haya tenido que poner como carne de cañón frente a los antimotines.

En la quimérica fórmula del estallido que algunos desean adivinar se incluye el elemento de asfixiar económicamente a la población para que se alce en pie de lucha. Son aquellos a quienes les gustaría darle una vuelta de tuerca al embargo norteamericano hacia la Isla y cortar de tajo todas las remesas que llegan desde afuera. Según esa hipótesis, los cubanos atrapados entre la espada de las necesidades y la pared de un gobierno autoritario, optarían por intentar derrocar a éste último. Confieso que la sola mención de esta teoría me hace recordar un mal chiste, donde un anciano líder enumera en una entrevista las muestras de resistencia de su pueblo. El autócrata cuenta que su gente ha sobrevivido la crisis económica, la falta de alimentos, el colapso del abastecimiento eléctrico y la ausencia de transporte público. Mientras le explica este rosario de penalidades al periodista, apoya su historia —una y otra vez— con una misma frase “y aún así el pueblo resiste”. Al final, el atrevido reportero lo interrumpe para hacerle una pregunta “¿Y no ha probado con arsénico, Comandante?”.

La tesis de que a nuestra realidad hay que aumentarle la presión económica para que la caldera social reviente se escucha —curiosamente— con mayor frecuencia entre aquellas personas que no habitan el territorio nacional. Algunas de esas voces están pidiendo ahora en el Senado norteamericano que se echen atrás las medidas flexibilizadoras de los viajes familiares a la Isla y del envío de ayuda monetaria aprobadas por Barack Obama. Ven estos puentes tendidos como oxígeno que le entra al gobierno cubano y ocasiona que éste se prolongue en el poder. Según esta aritmética del “prívalos para que reaccionen”, el cambio estaría a la vuelta de la esquina el día que el grifo de la ayuda exterior se cierre por completo. Sólo que en el medio de esa suposición, aún por probar en la práctica, quedaríamos atrapados once millones de personas e igual número de estómagos. Gente que no se lanzó a las calles cuando en los años noventa vieron su plato casi vacío o sus ropas hacérseles jirones sobre el cuerpo. En ese momento de penurias infinitas, la única “sublevación” popular que ocurrió, el 5 de agosto de 1994, tuvo como objetivo el querer salir del país, no el de cambiar las cosas aquí adentro. Estamos tan temerosos cívicamente que la caldera puede llegar a acumular una presión insoportable y aún así la gran mayoría preferirá arriesgarse en una balsa lanzada al mar que enfrentarse a un represor. No es que exista una genética de los pueblos valientes o de los cobardes, sólo que hay métodos y métodos de desarticular la rebeldía social. El que nos ha tocado a nosotros es, sin dudas, eficiente hasta rozar con lo científico.

Para esos politólogos que se acercan más a la física que a las ciencias sociales, bastaría cerrar el flujo de remesas y los viajes de los cubanoamericanos a la Isla, para que algo empezara a moverse en el escenario nacional. En sus deseos de probar tal conjetura, la teoría —claro está— la pondrían ellos y el cuerpo del martirio lo aportaríamos nosotros. Sobre la marcha del experimento y mientras se llega a alguna conclusión, las piscinas en las mansiones de los potentados de verdeolivo no dejarían de tener su suministro de cloro, la Internet satelital de tantos hijitos de papá no disminuiría ni un kilobyte de ancho de banda y la ropa interior de marca de tantos funcionarios no dejaría de entrar —por vías impensables— al país. Sobre la mesa de la jerarquía oficial, ese apretón de la tuerca no se haría sentir. Estarán más bien con las barrigas llenas para gobernar sobre un pueblo que sólo pensará obsesivamente en qué podrá encontrar para comer cada día. La miseria —como ocurre en tantos y tantos lugares— se seguirá constituyendo más en un mecanismo de dominación que de desobediencia.

De ahí que por estas semanas nos sintamos como conejillos de Indias en un experimento de laboratorio que se decide lejos de nosotros. Tenemos la sensación de ser un mero numeral en una cábala tan simplona como peligrosa. Donde el resultado esperado por los artífices de la “teoría de la caldera” es que ésta estalle, sin percatarse que su detonación puede provocar un ciclo de violencia que nadie sabe cómo ni cuándo terminará.

Praga: la vieja dama muestra sus mil caras

2011-07-18T13:54:00.001-07:00

Texto y Foto: Juan Carlos Rivera Quintana.

Dice la mística popular que el viajero que sueñe con volver a Praga (Praha, en checo), en la República Checa, tan sólo tiene que llegarse hasta el Puente de Carlos, uno de los lugares más fotografiados de la ciudad europea del este que divide a la Ciudad Vieja o Stare Mésto con Malà Strana (Ciudad Pequeña) e ir a los pies de la estatua de San Juan Nepomuceno. Allí en ese puente de piedras de estructura gótica, erigido en 1357 sobre el Río Moldava, una de las más bellas estampas praguense, sólo tiene que tocar el pedestal de la estatua del santo patrón de la ciudad, en un ritual de silencio y pedirle el regreso e inmediatamente el deseo será cumplido.

Quizás porque Praga es un sitio al que todos queremos retornar por la fascinación que ejerce visualmente se puede percibir, casi constantemente y en peregrinación sosegada, a los viajeros venidos de todos los confines del mundo, llegar y tocar con sus manos el pedestal del Santo milagroso.

Y es que esta ciudad, que más bien parece un decorado teatral, mezcla en su arquitectura de castillos, fortalezas, catedrales, galerías y palacetes milenarios lo románico, lo gótico, el barroco y hasta el renacimiento y el art nouveau, en medio de estrechas callejuelas de adoquines, tranvías y puentecitos que dan un aire de cuentos infantiles a estos disímiles escenarios, una puesta en escena coral con rincones históricos, locaciones bohemias, sistemas de esclusas, murallas, plazas más modernas y hasta molinos de agua centenarios que arrastran las aguas verdosas del caudaloso río Moldava que la baña.

Si el viajero tiene tiempo y su estadía no es corta, entonces, recomiendo hacer un viajecito nocturno de tres horas, a partir de la siete de la noche, por el Río Moldava, en uno de los barquitos de River Cruises, que ofrece la cena y la orquesta toca en vivo desde la proa. En él se podrá divisar – pasando por la esclusa más antigua de la ciudad - a la gran dama bohemia desde otro lugar, quizás más romántico y evocador y ver prenderse las luces de la ciudad, que en verano empiezan a encenderse casi a las diez y cuarto de la noche haciendo que el día sea más largo y aprovechable turìsticamente.

De alegorías, rostro humano y arte

Praga tiene aproximadamente 1,2 millones de habitantes, lo que la convierte en la ciudad más poblada de la República Checa. Desde 1992, la UNESCO la declaró Patrimonio de la Humanidad por su belleza arquitectónica y artística y su valor histórico y por ubicarse entre las 10 ciudades más visitadas del mundo y ello le dio una proyección internacional con un mayor trasiego de turistas entre sus calles. Y a pesar de que sufrió las dos guerras mundiales y los golpes de la dictadura nazi y quedó, posteriormente, bajo la influencia soviética, cuando los tanques rusos la invadieron, hoy tras la Revolución de Terciopelo (que condujo a la caída del comunismo en la antigua Checoslovaquia), el desmoronamiento del Muro del Berlín y la implosión de la URSS, se está adaptando a la economía de mercado, aunque la rémora y los cimbronazos del sistema socialista que construyó antaño todavía pueden palparse entre sus moradores.

No por gusto, Praga tiene un Museo del Comunismo, que intenta mostrar a sus visitantes cómo era vivir bajo el régimen comunista, donde se exhiben fotos, videos históricos y piezas escultóricas de Lenin y Carlos Marx, arrancadas de sus calles y plazas, junto a propagandas partidista, carteles y documentos de la represiva policía secreta y la dogmática educación oficial. Lo que resulta casi un signo distintivo es que dicha entidad esté ubicada a la izquierda de una gran escalera de dos alas, en la calle Na Prikope, número 10, y a la derecha se ubique una Mc Donalds, una alegoría de la vida capitalista que enarbolan, en la actualidad.

Y si se trata de recomendar lugares, el viajero no puede desdeñar – porque no podría decir verdaderamente que estuvo en esta ciudad - una visita al Castillo de Praga, una fortaleza milenaria, construida sobre bases románicas, con palacios reales que albergaron antaño la Dieta y el Parlamento, edificios eclesiásticos, viviendas, jardines, callejuelas y fortificaciones, que constituye un arquetipo de más de mil años de desarrollo del Estado Checo. Dicho conjunto monumentario alberga, además, la Catedral de San Vito, fundada en 1344, un joya del estilo gótico y emblema espiritual de sus habitantes, donde se guardan joyas imperiales y el visitante quedará extasiado y boquiabierto – literalmente – con sus vidrieras, santos, pinturas antiguas, esculturas, vitrales inmensos de coloridos tonos, las bóvedas ojivales y la tumba, toda de plata, de San Juan Nepomuceno. En sus predios podrá visitar, también, la Callejuela de Oro, una pequeña ciudadela que parece sacada de un cuento de hadas, con casitas muy diminutas, construidas en las arcadas de las murallas del castillo, donde se cuenta vivieron fusileros, artesanos, artistas, alquimistas y hasta se dice que en la número 22, el afamado escritor Franz Kafka, tuvo un pequeño estudio.

Después convendría hacer un paseo por Malá Strana, también conocida como la Pequeña Ciudad real, que floreció artísticamente durante el reinado de Rodolfo II, y donde actualmente se puede visitar pequeñas tiendas de marionetas, galerías de arte donde exponen pintores y escultores checos, cafés, iglesias, arcadas, junto a impresionantes palacetes y casas, cada una con el escudo familiar con sus heráldicas y blasones que recuerdan antiguos abolengos.

Al norte de la llamada Ciudad Vieja, ocupando un recodo junto al cauce del Río Moldava, y convertido ya en uno de los recorridos turísticos habituales de la milenaria Praga, se levanta el barrio judío de Josefov, con sus cinco sinagogas, entre ellas la española, de estilo morisco y la Sinagoga de Pinkas con su monumento a las víctimas del holocausto; sus museos donde es exponen las tradiciones y costumbres de esa comunidad, sus edificios imponentes, la estatua ecuestre en homenaje al escritor checo Franz Kafka; las callejuelitas entrecortadas y el antiguo cementerio judío, donde se encuentran más de doce mil tumbas, que se fueron acumulando desde 1439 hasta 1787, unas sobre otras y convirtieron el sitio de paz en un verdadero bosque pétreo.

Muy cerca se levanta, en la parte gótica más antigua de la urbe, el Ayuntamiento de la Ciudad Vieja, con su reloj Astronómico en la torre, con sus signos zodiacales, toda una atracción para el turista, pues cuando dan las horas en punto, entre las 9:00 y las 21: 00 horas, comienza la procesión de los Doce apóstoles en sus ventanas y el gallo de oro canta las horas y bate sus alas.

Y, por supuesto, tampoco puede faltar la parada en la Plaza de Wenceslao, (Václavské Námesti), un boulevard, ubicado en la Ciudad Nueva, que en el Medioevo fue un mercado de ganados y actualmente es el centro comercial y administrativo de la ciudad, un sitio donde han tenido lugar las más memorables manifestaciones políticas y sociales de la historia moderna de sus lugareños. Dicha plaza, rodeada de las cuatro estatuas de santos checos: Santa Liudmila, San Proscopio, Santa Inés y San Adalberto, vio emerger en sus predios a los amenazantes tanques soviéticos cuando, el 21 de agosto de 1968, la antigua República de Checoslovaquia fue invadida por las tropas de la Unión Soviética y otros países de la Europa oriental pro comunista. Dicha invasión puso fin al experimento socialista checo, llamado “socialismo con rostro humano” que no era otra cosa que un régimen más democràtico y liberal, desligado del estricto control que mantenía, entonces, el socialismo soviético entre sus ciudadanos.

A no dudarlo: Praga, capital de la República Checa, es como una vieja dama bohemia, de mucha alcurnia, que a pesar del paso del tiempo, se mantiene enigmática y joven con sus mil caras; seductora y celosa guardiana de magias y leyendas mostrando sin recato social sus joyas y genealogía para sorpresa y disfrute de los turistas y viajeros que llegamos a este rincón del este europeo buscando develar sus liturgias y usanzas culturales.

París, la Ciudad de las Luces: Pasión, elegancia y alma.

2011-07-15T08:26:00.000-07:00

Desde la colina de Montmartre se divisa una Parìs etérea y màgica.

Por: Juan Carlos Rivera Quintana

Si el mundo tuviera un ombligo ese – sin duda alguna – estaría ubicado en la Ciudad de París. Y es que esa urbe cosmopolita, refinada, multicultural y bohemia, ubicada en el norte de Francia y bordeada por el Río Sena, tiene la fama bien ganada, desde hace muchos años, de ser la “Ciudad de las Luces”.
Se cuenta que fue apodada de esa manera porque fue la primera capital que utilizó la luz eléctrica para iluminar sus misteriosas y estrechas callejuelas de adoquines.

Lo cierto es que su área metropolitana, la más grande de la Unión Europea, posee una población de cerca de 2.193.031 habitantes y la convierten en una megalópolis donde la belleza de sus largos paseos, coloridos cafés, sus edificios patriarcales de piedra caliza, sus galerías de arte, catedrales, torres, mercadillos y callejones comerciales le dan un aura de prosperidad económica y glamour que no tienen otras ciudades europeas.

No por gusto, París – el centro económico más importante de Europa - es el destino turístico más popular del mundo, con más de 26 millones de visitantes extranjeros por año, según cifras oficiales.

Quienes llegamos a esa ciudad, por primera vez, no queremos parar ni un segundo y mapa en mano, salimos a conocer sus admirados y afamados monumentos, como la Torre Eiffel, la Catedral de Notre Dame, los Campos Elíseos, el Arco de Triunfo, el barrio de Montmartre y la Basílica del Sacré-Coeur (Sagrado Corazón), entre otras visitas obligadas. Tampoco puede dejar de ubicarse y programar encuentros con el Musée du Louvre, uno de los más famosos y visitados del mundo; el Musée d’Orsay y el Centro del arte moderno Georges Pompidou, concebido como un complejo multicultural; el paseo de compras de las Galerías Lafayette (y su excepcional cúpula de cristales policromados, hierro y acero); el boulevard Saint-Germain y la Place Vendôme, célebre por sus hoteles de lujo y por dar refugio al centro de la moda parisina, o el barrio bohemio de Le Marais, lugares inconfundibles de la ciudad.

Al pensar en la monumentalidad edilicia de esta urbe, que combina el estilo neoclásico y el gótico con la modernidad, uno no puede olvidar que muchos de estos palacetes, iglesias y arcadas, teatros y museos, en 1944, y cuando las tropas aliadas se acercaban a la ciudad, pudieron terminar hecho añicos. Hitler había dado la orden de hacerlos dinamitar, de modo que la entrada de las tropas aliadas fuese saludada por un campo de ruinas humeantes. Así se colocaron cargas de dinamita en La Concordia, en Los Inválidos, en Notre Dame, en la Opera, en el Arco de Triunfo, en el Louvre e incluso al pie de la Torre Eiffel. Pero en el último instante, el general Dietrich Von Choltitz incapaz de perpetrar tamaño crimen de lesa humanidad se negó a cumplir la orden del Führer y entregó la ciudad parisina a los aliados. Y ello salvó de la debacle y la ruina a esta bella metrópoli, que es hoy día una de las mejores conservadas del mundo.

Como han apuntado sabiamente muchos expertos en arquitectura, quizás el patrimonio arquitectónico de París sólo tiene comparación con el de Roma. De ahí que desde 1991, las Riberas del Sena fueron consideradas - por la UNESCO - como Patrimonio de la Humanidad. Pero, ¿de qué vive esta megalópolis? París es esencialmente una economía de servicios: el 45-50 por ciento del PBI de dicha región está compuesto por servicios financieros, inmobiliarios, industrias farmacéuticas, telecomunicaciones, investigación, sector editorial y soluciones de negocios; el resto se dedica al turismo y la gastronomía, la agricultura y la construcción, entre otras labores.

Las estadísticas apuntan que en París existe una tasa de desempleo que va in crescendo, sobre todo en estos últimos tiempos con la crisis económica que azota a toda la región europea y descalabra las finanzas de países como Grecia, Italia y España. Ya a finales del tercer trimestre de 2008, en París se hablaba de un 7,3 por ciento de desempleo y unos 50 mil vagabundos en las calles y las estaciones de metro. En la actualidad, esos guarismos van en aumento.

Según leí, en el periódico “Le Fígaro”, durante mi estadía en la ciudad, la ex ministra de Economía y Empleo, Christine Lagarde, elegida recientemente como Directora gerente del Fondo Monetario Internacional, explicaba que las cifras de desempleo en Francia no son tan espantosas como en otras naciones europeas debido a que “tenemos una especie de colchón de amortiguación que corresponde a la función pública”.

Bien vale una, dos, tres, miles de misas.

Caminar por dicha ciudad entre residentes, turistas de todo el mundo, artistas callejeros, pintores, bailarines en los parques, inmigrantes musulmanes e indios y africanos con sus atuendos en pose de cultura de la resistencia; autos en circulación alocada y canciones – como telón de fondo - que evocan las interpretaciones de Edith Piaf, resulta casi hechizante. Baste tan sólo con subir en el funicular la colina de Montmartre donde reposa la Basílica de la Sacré-Coeur (Sagrado Corazón de Jesús) y sus cúpulas blancas, de inspiración romana y bizantina, construida para honrar la memoria de los 58 mil soldados franceses muertos durante la guerra franco prusiana para quedar extasiados. Desde sus jardines, en el punto más elevado de la ciudad, puede divisarse una panorámica de gran parte de la urbe y es una de los escenarios más fotografiados y telegénicos.

Después ir caminando a tomar un buen cafecito – con sus mesas y sillas colocados de cara a la acera, como si los visitantes viéramos pasar una película, en uno de los bares que rodean a la Place du Tertre, también conocida como plaza de los pintores, en pleno centro de Montmartre, y desandar sus callecitas empinadas y sinuosas con sus tiendas de souvenir, de artesanías, sus confiterías y pastelerías (pâtisserie), con ese aroma dulzón a chocolate y crema dulce pensando que en esa zona grandes maestros de la plástica mundial, como Renoir, Picasso, Braque, Dufy, Cézanne, Manet y Toulouse-Lautrec tuvieron, en otras épocas, sus estudios y viviendas y pintaron sus grandes obras, inspirados por el ambiente ambulante y bohemio del lugar.

De allí, a tan sólo 350 metros, se ubica un símbolo alegórico de la noche citadina: el Moulín Rouge, en cuya azotea se destaca la imitación de un molino rojo y sus pinturas art decó de la fachada. El lugar es uno de los más famosos cabaret del mundo, construido en 1889, en el barrio rojo de Pigalle, y en cuyo interior se siguen ofreciendo, en la actualidad, grandes espectáculos de plumas y lentejuelas con 60 bailarinas, de frech y can-can, que evocan el ambiente bullanguero de la Belle Èpoque parisina.

Por si fuera poco para una agenda de turista encantado, no se puede dejar de dedicar cuatro o cinco horas de algún paseo al Museo del Louvre, a sabiendas de que no podremos verle completo en ese tiempo. Allí, entre sus jardines y palacios de estilo renacentistas nos esperan más de 350 mil piezas de incalculable valor artístico, donde se destacan las colecciones de pinturas italianas, antigüedades griegas, orientales y egipcias, esculturas francesas e italianas, arte islámico y africano, entre otras obras.

Tan sólo enfrentarse cara a cara – si los turistas japoneses y sus cámaras y codazos te dejan - con la enigmática señora de negro, parapetada tras esa misteriosa sonrisa a lo Gioconda, la archiconocida obra de Leonardo Da Vinci, vale pagar los 15 euros de la entrada al museo... poder apreciar in situ la maestría artística del paradigma del hombre del Renacimiento con las dos técnicas plásticas que le inmortalizaron: el contraste entre las luces y las sombras y el sfumato (las sutiles transiciones de los colores en la pieza) les aseguro que merece cualquier empujón o la imposición de tener que escrutarla a dos metros de distancia.

La belleza de esta obra que retrata a quien en vida se llamó Lisa Gherardini – una de las piezas pictóricas más famosas y reproducidas del mundo y fuente de inspiración y parodia de muchos artistas modernos - cuyo formato se me antoja demasiado pequeño para como lo imaginaba, los misterios que le rodean y sus cristales blindados recuerdan que en 1911 fue robada y buscada por las policías de todo el planeta. Hasta que pudo volver a ser rescatada y restituida a su lugar de exhibición. Quizás por ello tuve la picardía de preguntarle a uno de sus dos custodios con cara de mala uva si era una copia y si el original estaba seguro en una bóveda, en los sótanos del museo. Y sólo recibí por respuesta una sonrisa maliciosa.

Pero el Museo del Louvre, también exhibe otros atractivos que merecen ser vistos: desde la victoria de Samotracia, ese tesoro helénico que se alza sobre un pedestal en forma de proa, como si fuera a salir navegando nuevamente a Rodas ante nuestros atónitos ojos, o el cuadro La Balsa de la Medusa, realizado por Gericault, el primer pintor romántico francés, quien se inspiró en un naufragio real para pintar esta obra, en 1819, y que a mí como cubano e isleño me conmovió hasta las lágrimas porque he visto tantas fotos e imágenes televisivas parecidas de mis compatriotas en viaje hacia un sueño americano que les quedará siempre extranjero y vano. Tampoco voy a olvidar la lisura del mármol de la Venus de Milo, con esa piel nacarada y casi rosa, ubicada estratégicamente bajo una cúpula de cristal y recibiendo toda la luz natural de un verano cálido para resaltar su belleza impecable y nívea o el lienzo de Las dos hermanas (Les Deus soeurs), pintado, en 1843, por el artista francés Theodore Chassériau, quien tomó de modelo a sus hermanas y las colocó en un escenario rojo fuego que resulta como un imán a los ojos asombrados cuando uno entra en el salón de exhibición. Una, Adéle, lleva una exuberante rosa en la cintura y Aline, se apoya ligeramente en el brazo de la otra como en señal de reposo; ambas llevan idénticos mantones rojos, con orlas de vivos colores, que las hace parecer más mundanas y corpóreas.

Como última recomendación al viajero: no puede dejar de salir a la noche parisina, que también tiene su encanto y embrujo. Este es uno de los momentos más memorables, cuando París se ilumina y sus puentecitos se tornan pasionales y encantadores. Entonces no hay nada más aconsejable que tomar un batón mouche (barquito) por el Río Sena para contemplar las siluetas recortadas de los palacetes y catedrales o ver a los lugareños- elegantemente ataviados y con sombreros de pajilla - en sus cafecitos y volver a repetir, casi en susurro: “París bien vale una misa” (dos, tres miles, agrego yo), aquella frase que hace 500 años dijo Enrique IV de Francia, cuando aún no era rey y desconocía que estaba escribiendo el primer slogan turístico para la posteridad citadina que- desde entonces - sería ligado a la belleza, el encanto y el romanticismo que despierta esta urbe, donde se puede percibir la pasión, la elegancia y el alma de sus moradores y donde hasta los edificios exudan un encantamiento de cuentos de la infancia, de aquellos que nunca se olvidan.

Verano boreal para recobrar fuerzas

2011-07-11T13:13:00.000-07:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“Pero debo recordar que no todos los sitios oscuros necesitan luz.”
Jeannette Winterson, de su novela “La niña del faro”.

El vértigo se apodera de las extremidades abatidas,
socava el cuerpo y el maderamen de mis pulmones neoplásicos
los libera en puros vómitos de sangre, (en tisis a lo Margarita Gautier)
se mezclan mis esputos con algunos pañuelos descartables y camelias blancas
que caen contra el pavimento, quizás para encontrar un nuevo retorno sin pifiar peregrinaciones/ Tengo la boca renegrida por las palabras- costras que escucho y no contradigo ni desmiento… no nací con la madera del mártir
- mi madre siempre lo advirtió con pesar -, quizás el alumbramiento lejos del mar en una maternidad privada me asesinó el patriotismo y prefiero callar, enmudecer para siempre, coserme la lengua a punta de tijera oxidada o morir de tétano repentino. Mi lengua…ese apéndice carnoso saturado de salitre, miedo y azúcar, (asquerosa combinación para sufrir siempre de descompostura) cabriolea dentro de mi boca y me hace tramar argumentos que no me aventuro a proferir contra las caras de los otros. Juego al caos como ruleta rusa sin revólver y sigo intentando monólogos y resurrecciones que sólo tienen razón cuando las luces se estrangulan y se me dispara sin remedio mi presión diástolica y sistólica. Entonces desató una danza profana, cual esperpéntica y desbordada pantomima, para conjurar a mis muertos
y los traigo conmigo, les regalo blancos capullos para que vengan a mi convocatoria.
Me dejo caer dentro de mi ego y me rebelo contra el autócrata que decide lo que debo hacer administrando cada gota de sedición en esta Caja de Pandora, que apodaron tierra baldía… resucito y caigo nuevamente contra el cieno, en esa simetría eterna de fracasar y restituir lo que me fue secuestrado.
Siempre ese sentido aburguesado de la propiedad, del partir y retornar, del dejar que la corrección siga su cauce irremediablemente sin tocarme ni de soslayo… ni por asomo/ como le ocurrió a mi padre, que murió sólo en una terapia sin pedir ni un algodón mojado en agua para saciar la quemazón de su estómago abrasado por tanto alcohol saboreado frente a toda la familia…
a pesar de los esfuerzos de mi madre para que no advirtiéramos
su credo etílico. Llegó a oscuras una noche de borrasca y se fue
sin extremaunción dejando tras de sí un tendal de penitencias,
traumas infantiles y deudas impagas al usurero, pero sólo entonces
la tranquilidad sepulcral se apoderó de las paredes de la casa,
donde rebotaron por tantos años sus blasfemias
y torturas psicológicas. No hay casas de empeño para las angustias/
y las embestidas de la oscuridad contra las paredes de nuestros ojos
que tristes se van envolviendo en un trapo viejo y cristalino hasta volver a
descubrir un faro que lo auxilie cuando llega el verano boreal,
esa interrupción que se nos aparece como revelación cansada
cuando ya poco puede hacerse más que dejar que la llaga cauterice
(y vuelva el ángel simulador).

Buenos Aires, 30 diciembre 09, suspendiendo el alma
(para recobrar fuerzas).

Fotos de Viajes

2011-07-11T12:21:00.000-07:00

Puente de la Torre de Londres, uno de los sitios màs visitados por los turistas.

Fotos de Viajes

2011-07-11T12:19:00.000-07:00

Amsterdam, es una ciudad rodeada de canales y donde la bicicleta constituye uno de los principales medios de transporte.

Fotos de Viajes

2011-07-11T12:15:00.000-07:00

Puente de Karlo, detràs el Rìo Moldava, en Praga; julio 2011.

2011-07-08T17:48:00.000-07:00

En el Moulìn de la Galette, en Parìs. Detràs una obra de Picasso, de su estancia en esa ciudad.

2011-07-08T17:44:00.000-07:00

Obra de un artista africano yorubá, que se conserva en el British Museum, de Londres.

Imperfectamente la nada

2011-06-17T07:06:00.000-07:00

Obra del artista cubano Juan Guillermo Garcés Sigas

“(…) el ojo lascivo/
socavando la pesada mugre del tiempo/ enamorando”.

El David, de Francisco Morán.

Ni siquiera fantasear que existe algún deseo/
una metáfora perdida en cierta esquina opaca.
Ni siquiera imaginar que haya arrojado su cuerpo
en el camino, despojado sus ropas, saciado su sed/
en el vino ácido de un cántaro roto,
donde atan sus tristezas los bienaventurados de este mundo,
(los peregrinos).
Yo conocí a cierto señor con embarcaciones de poco lastre/
las bendecía con los reflejos proveniente de algún faro fantasma
en la medianía ignota de una isla con mala prensa/
las lanzaba al mar con la furia de Odiseo,
sin pensar en algún puerto seguro
sólo en un derrotero ilusorio fuera de sus costas,
en una escapada a tiempo.
Somos imperfectamente la nada/
esa luz irreflexiva que lo cobija todo
sin pensar en los animales cabizbajos que van al matadero.
Somos imperfectamente la vigilia/
las escaramuzas y equívocos de algún pescador
que se pierde en la inmensidad que lo eterniza.
Somos la nada imperfecta/
un grano de arroz tendido al pie de un plato de lentejas rancias
que nadie come/
peces claros que saltan dentro de la tarralla y el morral
para terminar sin cabeza, puestos en orden de prioridad
en alguna sartén dorada con poco aceite.
Somos imperfectamente el deseo
el impasible ocio que atraviesa la ventana
para dar luz a un velador estéril,
donde alguien lee este tonto poema
imaginando marineros y putas que invitan a beber
sin aliento en ciertas tabernas con puerto oscuro de fondo.
Siempre el instante imperfecto del encuentro/
eternizará el incurable hedor a tregua en alguna cama al amanecer.

17 junio de 2011.
Buenos Aires, día húmedo si los hay.

Catalejo con sabor a sed en mar inclemente

2011-06-17T06:57:00.000-07:00

Obra del artista cubano Juan Guillermo Garcés Sigas.

“ Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar, al país donde los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio”.

Peces de ciudad, de Joaquín Sabina.

Alguien sigue intentando unir en nosotros sus retazos,
sus jirones de eternidad chamuscados por un fuego que no cesa, que busca
el paisaje perdido dentro de un catalejo que cierto niño lúdico
mira con la curiosidad de querer retener en tierra de nadie.
¿Quién se acuclilla dentro de mí? ¿Hasta dónde emigra conmigo?
¿Quién se recuesta sobre sus victorias peregrinas en la pared de brumas
de mis lóbregos huesos y tras los párpados doloridos?
¿Quién esconde su mirada de rehén en noche desconocida
por senderos de zarzas? ¿Hasta dónde quiere llegar?
¿Quién escribe sus secretos desprendidos como una bocanada
extranjera e intenta vanamente dejar sus sedimentos de velero fantasma
en noche de mar con promesa de muerte?
¿Por qué profundiza tanto si sólo le quedan restos...
cascajos, ilusorias memorias?
Desde adentro de mis carnes se apuntalan espejos y señales
que ya ni intento transcribir... poco importa, me he pasado la vida
descodificando los discursos vanos de los otros/
buscando islas naufragas para el retiro forzoso,
como un noticiero después de la batalla,
como salir al encuentro de alguien que no llega...
cual noche cortada con empalmes de siglos
(en mala versión insomne).
Todo cuece y calcina dentro mío, se evapora y sube, se difumina
entre nombres secretos y catedrales que nunca pisaré.
Las aguas crecen, se desparraman, revientan de gozo
y yo sigo sin entender nada, sin querer interpretar
las vetustas orgías como olas/ los largos bostezos como olas
las raras alucinaciones como olas/ los pétreos islotes como olas.
Allá detrás, sobre las planicies y colinas se escabulle
(un espectáculo de inmolaciones y cenizas volcánicas)
que deja a la intemperie maleficios y cegueras
alucinaciones eternas/ eternos escombros
perdurables lutos/ perennes precipicios/ sempiternos centelleos
como duros pedazos que nadie podrá volver a unificar
(eternamente).
Una escalera insondable extravía sus rutas y repliega
sus sombras hasta la última morada,
aquel gran portón que no quiero abrir por temor al juicio final.
Estoy predestinado para traspasar la niebla
aunque siga tropezando con el pedrusco de siempre
aunque pierda los dientes y la piel en la caída
y tan sólo me queden vientos y manos desertoras/ mutiladas reliquias,
retazos de eternidad en fechas de mordazas y miopías.

Descosidos del olvido

2011-06-15T11:33:00.000-07:00

Obra del artista cubano Humberto Castro

“(…) Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; (…)
Luís Cernuda, en “Donde habite el olvido”.

Pasaba la mano por el canto del veril
Y después tocaba el agua, hecha pozas
En un mar calmo,
Que se desparramaba por la cara
Como intentando cambiar los pensamientos oscuros,
Que en la tarde acechaban al poeta.
Buscaba - en vano - la Luna en madrugadas de eclipse total
Y luego repetía como un mantra:
“Estoy cansado de tanto remolino
De andar buscando miradas de adhesión
Entre maldiciones y ojos que no se miran frente a frente”.
Y poco a poco, entre los rotos descosidos del olvido
Se iba adentrando en la sensibilidad del caos que se extiende
Entre la ceniza volcánica que lo enturbiaba todo
y con un sosiego raro intentaba – muy calmo - perderse
(en el abismo del crater).

Buenos Aires, 15 de junio 2011.

2011-06-03T13:02:00.001-07:00

La folclorista argentina Liliana Herrero, interpreta "La casa de al lado", obra del cantautor uruguayo Fernando Cabrera.

Curso de Redacción Periodística II: Los Géneros de Opinión ó los Géneros Pensantes: Talón de Aquiles del Periodismo Latinoamericano

2011-05-30T10:39:00.000-07:00

Obra del artista cubano Pedro Pablo Oliva.

Inicio: A partir del sábado 4 de Junio de 2011 (todos los sábados)
Profesor: Lic. Juan Carlos Rivera Quintana
Horario: 10.00 a 12.00 hs, en la Escuela de Periodismo Círculo de la Prensa, en Perú 358, Teléfonos: 4334-5908/5981.
Duración: 8 encuentros

OBJETIVOS:

1- Que sepan aplicar los recursos expresivos a la hora de la redacción periodística de los géneros de opinión. Además que puedan aplicar resortes y técnicas para narrar, describir situaciones, comentar y argumentar, interpretar para construir estos géneros periodísticos.

2- Que se adentren en la obra de destacados periodistas que trabajan la opinión y el análisis en América latina por medio del examen de sus trabajos periodísticos en la prensa gráfica.

3- Que aprendan a utilizar un lenguaje y una escritura coherente y fluida en el abordaje de estos géneros.

4- Que puedan manifestar emociones frente al hecho de la lectura y la redacción periodística de estos géneros de opinión.

5- Que profundicen el Proceso de la Comunicación de los géneros de opinión como un proceso de construcción de sentidos.

6- Que puedan diferenciar los géneros periodísticos de opinión y profundicen en las fuentes de información posibles para recabar datos para sus trabajos. Los estilos que precisan y los tonos.

CONTENIDOS:

1- Los géneros de opinión o “géneros pensantes”, también conocidos como interpretativos: editorial; comentario; artículo de fondo o de opinión; reseña; crítica y la crónica. La argumentación, la exposición como recursos expresivos. El uso de las fuentes primarias y secundarias en estos géneros. Los resortes persuasivos. La lógica argumentativa. La polémica y la responsabilidad ética en estos casos. La raíz informativa de estos géneros.

2- El editorial o el periodismo “por encargo”. El punto de vista institucional del medio para el que se escribe. Su tono protocolar, comedido, austero y casi anónimo. Su estructura: fase informativa, interpretativa y deliberativa o conclusiva. Tratamiento especial en los diarios en cuanto a ubicación, paginación y diagramación. El “nosotros mayestático” de su estilo.

3- La crítica cultural: un texto en sí mismo, un acto creativo, integrado al discurso reflexivo. El arte de juzgar al otro/a. Sus características y estructuras posibles. La personal estimativa y la verdad como construcción en una crítica periodística; su rol como instrumento educador, informador y el entretenimiento. Análisis y síntesis, la competencia del crítico, la ambigüedad de su formación, sus herramientas teóricas. La opinión pública. ¿Emocionar al lector con subjetividades? La calidad literaria de la crítica y la independencia de criterios. La crítica cinematográfica, la literaria y la crítica deportiva.

4- El comentario, un texto argumentativo con un tono más coloquial y popular. El uso de la ironía, la sorna, los proverbios y otros recursos discursivos. Convencerse e informarse para convencer e informar al lector. Estructura y redacción. La responsabilidad con lo que se opina. Toque valorativo y orientador. El comentario político y su tono punzante, agresivo e insinuante. La ideología de quien comenta.

5- La columna, como ejercicio del comentario: la curiosa comunión, una liturgia rara con el lector. El “yo” y el ego del que escribe una columna, su prestigio intelectual, periodístico o literario, la fascinación que ejercen los columnistas. Una caracterización a tiempo. La columna analítica y la columna personal. Grandes columnistas hispanos.

6- El artículo de fondo o de opinión: su rol interpretativo, analítico y argumentativo. La libertad expresiva de la que gozan los articulistas. Prestigio y autoridad de quien redacta y se responsabiliza con lo escrito. Un grado superior de madurez profesional y responsabilidad social en este género. Convencer a los lectores. El articulista como “líder de opinión”. La investigación periodística para poder tratar un tema en este género, el conocimiento periodístico y la búsqueda de fuentes primarias y secundarias. La especialización en este género.

7- La reseña: su carácter eminentemente descriptivo. El rol de marketing de este género periodístico. Información rápida e impresionista. Estructura; diferencias y similitudes con la nota informativa. Algunos ejemplos.

8- La crónica: esa botella echada al mar, desde una isla, para que un barco que pase la encuentre y lea el mensaje. Sus posibilidades narrativas. Límites y desbordes entre la literatura y el periodismo en este género tan particular y difícil. El mestizaje por naturaleza de la crónica y los recursos expresivos del periodista. Las impresiones personales. Su estilo evocativo, emotivo. Su raíz informativa. Estructuras y redacción. Grandes cronistas latinoamericanos. De García Márquez a Roberto Arlt y sus aguafuertes porteños.

La ironía: Pimienta de la vida

2011-05-27T14:21:00.000-07:00

Obra del artista cubano Pedro Pablo Oliva.

¿Envoltura socializada de la agresividad o artificio defensivo contra los sinsabores de la vida?

Por: Juan Carlos Rivera Quintana.

Cuenta la leyenda que aún con la posibilidad de ver arder su cuerpo en la hoguera y las miradas despreciativas de los inquisidores clavadas sobre sus ojos, el célebre astrónomo y físico italiano Galileo Galilei fue conminado a abjurar, solemnemente, de su credo científico, en 1761. Al concluir la retractación lanzó al mundo su famosa frase:
--Eppour si muove. (Y sin embargo, se mueve), refiriéndose a la Tierra. Aceptaba públicamente lo dispuesto por los mecanismos de fuerza de la Santa Inquisición que intentaban sepultar sus teorías condenándole por hereje y, no obstante, con toda la ironía del universo, comunicaba su no aceptación y la certeza sobre su hipótesis acerca del movimiento de la Tierra sobre su eje, experimentos a los que dedicó gran parte de su vida.
La frase, devenida símbolo por excelencia de lo irónico, ha trascendido, también, como estandarte de lucha contra las incomprensiones y los juicios preconcebidos. Pero, ¿qué es en realidad la ironía? ¿Desde cuándo nació y cuál es su origen? ¿Es realmente una suerte de ejercicio de la palabra únicamente usado por los intelectuales? ¿Son los argentinos tan irónicos como los españoles, los ingleses o franceses? Todas estas interrogantes, o quizás no todas, quedarán respondidas en esta nota.

Un don de la inteligencia.

Según la Novísima Enciclopedia Ilustrada de la Lengua Española, en su edición de 1972,la ironía es una burla fina y disimulada; una figura retórica consistente en dar a entender lo contrario de lo que se dice.
Así por ejemplo, empleamos la ironía a diario en muchísimas situaciones. Como método para relajar una conversación tensa, en el trato con una persona de nuestra confianza, con el propósito de buscar mayor contundencia para nuestras opiniones. En estos casos la ironía se convierte en un vehículo expresivo del discurso.
--Llevas una corbata muy hermosa, le decimos con un tono socarrón a quien luce una corbata de tonos escandalosos y de mal gusto. “Te estas quedando en los huesos”, le confesamos a una amiga que últimamente engorda a ojos vista.
Para muchos psicólogos consultados la ironía es un forma de la risa destilada con un blanco fijo; un mecanismo de ejercitación de la inteligencia de quien la utiliza y del sujeto ironizado, quien deberá decodificar el mensaje. En este sentido, algunos la definen como la envoltura socializada de la agresividad que goza del prestigio de tener una connotación intelectual favorable y al mismo tiempo preserva el derecho de interpretación.
Según palabras del Licenciado en Psicología, Gustavo Miguel Rubinowicz (grubinowicz@yahoo.com.ar), quien trabaja desde hace algún tiempo con chicos discapacitados en la ciudad de Córdoba, la ironía “es un recurso de valor inestimable para resolver conflictos interpersonales o para provocarlos. Ser irónico/a implica poder decir una cosa en un plano lingüístico y dejar en la nebulosa ‘otro sentido’ de lo ya dicho”
Rubinowicz afirma que la ironía “suele tener una contundencia sorprendente para decir aquello que uno piensa, que ‘tiene en la garganta’ y por estrictas razones culturales no puede decir directamente”.
Al ser indagado por si son los porteños más irónicos que el resto de los habitantes de la Argentina afirma que este ejercicio lúdico de la palabra y las mentes inteligentes es sólo un rasgo de carácter, y no suele pertenecer a cultura alguna ni a región alguna particularmente, “es propio de los seres humanos más refinados y cultos y suele ser utilizado para jugar, provocar y solucionar conflictos”, acota.
Se suele decir que la ironía guarda mucha relación con las sutilezas, es un compromiso intelectual con la violencia en tanto puede convertirse en agresividad verbal.
Para la psicoanalista Liliana Blanco (liliblan54@yahoo.es), integrante del Colegio de Psicólogos de la provincia de Buenos Aires, no todas las personas tienen la posibilidad y la capacidad para ironizar pues este ejercicio está muy relacionado con el nivel cultural. “No todos pueden utilizar artificios metafóricos o metonímicos en su lenguaje”. Ella afirma que lo irónico forma parte de la agresividad a través de la palabra, pues casi siempre las ironías tienen intenciones de herir o agredir a alguien, es como un cachetazo sin manos; detrás hay una mofa encubierta”, dice.
La Licenciada Blanco afirma que no puede decirse que los argentinos sean irónicos por naturaleza. “Generalizar siempre lleva a inexactitudes y a estereotipos. Mucho se habla del clásico irónico y agrandado porteño, pero en el interior del país este recurso verbal también se utiliza con mayor o menor soltura”.
Aunque la literatura no atesora cuál fue la primera frase irónica dicha en el mundo se piensa que ella surgió al aparecer el lenguaje y cuando el hombre y la mujer necesitaron de otras personas para vivir y comunicarse.
Conviene advertir que en la expresión oral contamos con los gestos y el tono para subrayar el efecto irónico de lo que decimos.
La ironía es un recurso complejo, que exige que quien habla y quien escucha compartan una serie de experiencias y supuestos previos, que exista lo que los comunicólogos denominan trasfondo de escucha, prácticas compartidas para que se pueda pasar del nivel superficial de la frase al plano profundo, donde está el verdadero significado, en el metatexto.

¿Formas de comicidad?

Muchos profesionales opinan que esta guarda relación proporcional con la mediocridad. “En la medida que proliferan los mediocres que tanto daño hacen a la sociedad, sobre todo cuando tienen algún poder, las alusiones irónicas se convierten en un arma defensiva y en un aceptar y no aceptar”, me confiesa el fotógrafo y profesor, Tomás Barceló, que vive en la ciudad de Córdoba.
“La ironía es una cualidad que no todo el mundo posee, un don de la inteligencia; es como la frivolidad. Se trata de un mecanismo de defensa que tienen muchas personas frente a la intolerancia y las incomprensiones de la vida de quienes nos rodean y frente a las propias dudas interiores. Hay quienes la utilizan para ver las cosas desde otras perspectivas, no con menos seriedad, tal vez con menos protocolo”, me apunta, la escritora, Silvia Miguens (miguensilvia@yahoo.com.ar), quien por estos días promociona por el país su última novela histórica: “Cómo se atreve”, relacionada con la vida de la luchadora feminista argentina Juana Manso.
En este sentido algunos de los entrevistados dicen que la ironía guarda estrecha imbricación con las formas de la comicidad (léase el humor, los chistes, las burla, el sarcasmo). Y si bien algunos la identifican con la “ligereza”, la alegría, la juventud interior y hasta con la riqueza de vitalidad y audacia mental, otros – más severos en sus juicios - plantean que puede convertirse en perniciosa y en un mero vicio del idioma que denuncie una reafirmación del sentido de autoridad o forme parte de la subestimación por el prójimo.
El desaparecido escritor cubano, Jorge Mañach opinaba en su famoso ensayo “Indagación del choteo” que hay personas que son tan sinceras “que le repugna toda forma irónica de impugnación. Por ello prefieren la mofa franca, el choteo (la burla despiadada), la risa despampanante”.
Al indagar si dichos acertijos son beneficiosos o perjudiciales para la coexistencia social, los psicólogos se inclinan porque en exceso puede resultar nociva, sobre todo cuando no es coraza esporádica que nos colocamos contra nuestros adversarios, sino cuando la convertimos en habitual, en una actitud ante la vida.
Yo por mi parte, que nadie me quitó el habla, pienso que ella es una válvula de escape para las impaciencias y las frustraciones y como amortiguador de los encontronazos de la cotidianidad al rebajarle solemnidad a las cosas. Sin dudas, la ironía es como la pimienta de la vida. Y de sobra conocemos que este condimento es, en oportunidades, muy necesario para dar un toque diferente y más festivo a nuestro paladar.

En recuadro:

El poder de las palabras

El prestigioso filósofo francés, Michel Foucault, en su ensayo “El orden del discurso”, pronunciado durante su lección inaugural de la Cátedra de Historia de los Sistemas de Pensamiento, en el célebre Collége de France, en 1970, corrobora que la palabra como material prima fundamental del discurso es vital para la comunicación entre las personas. Él expresa que detrás del discurso hay algo del orden del deseo y del poder. Quien tiene poder es porque controla el discurso.
Aunque uno de los más influyentes pensadores del siglo XX no se refiere en dicho material al uso de la ironía, si comenta que el discurso es una forma de comunicación que tiene un poder material, positivo o negativo. Y es ahí donde la ironía juega su papel, en ese tipo de comunicación asimétrica donde quien ironiza se siente en una posición de ventaja, por encima del sujeto sometido a este juego de la palabra.
El creador del libro “Los intelectuales y el poder “plantea que en todas las sociedades la producción del discurso está controlada, seleccionada y redistribuida. No todo lo que se sabe se puede decir en todos los lugares; cuando los seres humanos hablamos “medimos” nuestras palabras por ese efecto material del discurso. El discurso circula, las palabras circulan –dice Foucault – y debido a ello nos podemos entender y comunicar.
Hay que tener en cuenta que la comunicación, como ha expresado en múltiples ocasiones la comunicóloga cordobesa, María Cristina Matta “es el espacio donde cada quien pone en juego su capacidad de construirse con otros”. Y es en ese proceso de construcción, de diálogo que encuentra su terreno fértil la ironía, como una forma de poder intelectualizado.
Para Foucault, que intenta hacer un minucioso análisis en dicho ensayo sobre la complejas relaciones entre el saber y el origen del poder, la idea de que los intelectuales son los agentes de “conciencia” del discurso pasa porque ellos tienen un rol relacionado con la elaboración del mapa y las acotaciones sobre el terreno donde se va a desarrollar la batalla de la palabra, donde la ironía constituye uno de los estiletes más usados en los encontronazos de la vida y la comunicación.

Obesidad .“En el año 2020 viviremos en un mundo de gordos”.

2011-05-27T14:16:00.000-07:00

Obra del artista cubano Pedro Pablo Oliva.

Reflexiones del Dr. Jorge Braguinsky, experto argentino en Nutrición y Obesidad y una de las voces más autorizadas en América latina para hablar sobre el asunto.

Por: Lic. Juan Carlos Rivera Quintana
Para la Revista Ahora, la Salud

--En el año 2020 viviremos en un mundo de gordos y gordas, aunque el futuro ya llegó porque en muchos países ya se está viviendo ese momento, dice con angustia Jorge Braguinsky, Doctor en Medicina y especialista en Nutrición, y calla por unos instantes como si hubiera dicho una herejía o cometido una infidencia. Nuestro interlocutor es una de las voces más acreditadas en América latina para hablar sobre nutrición y obesidad. Por sus méritos y experiencia es director del postgrado de Nutrición de la Universidad Favaloro; director de la carrera de especialistas en Nutrición y Obesidad de esa misma institución científica y codirector de la carrera de especialistas en Nutrición de la Universidad Nacional de Tucumán. Tras la persiana semiabierta de su consultorio privado, ubicado en Recoleta, en la Ciudad de Buenos Aires, donde dialogamos, se filtra la bruma húmeda y espesa del comienzo invernal.

¡Adiposidades a la vista!

Nuestro interlocutor dice que la obesidad, según definición de la OMS, apunta al exceso de grasa corporal, cuya magnitud y distribución comprometen, en mayor o menor grado la salud del paciente, o sea no es simplemente el exceso de grasa corporal, sino cuánto exceso hay y cómo está distribuida y explica que no es lo mismo una distribución central abdominal que una periférica en muslos y glúteos. Apunta que la primera es de apreciable riesgo y la segunda no.

“La distribución del tejido graso - acota el experto - parece hoy bastante más importante que el simple exceso, o sea no basta estar más gordo para tener más riesgo. Una mujer puede tener mayor tejido graso en la cola y en los muslos, y no tiene mayores problemas de salud, salvo psicológico porque está molesta con su figura. En cambio, una distribución preponderante en el abdomen implica riesgos metabólicos muy probables. Sabemos que hoy en día es más riesgosa la ubicación grasa en tejidos no adiposos, como el exceso en músculos, hígado, en el corazón o en las células betas del páncreas”, explica pacientemente como si estuviera en su cátedra.

A renglón seguido, recalca que la obesidad como trastorno frecuente en la infancia implica la presencia de dicha enfermedad en la adultez y complicaciones serias de salud, como las patologías cardiovasculares, cerebrovasculares, la hipertensión y la diabetes:

“En este momento el problema de la pandemia de obesidad instalada ya es una situación terrible que está delante de nuestros ojos, pero la población, el cuerpo médico y las autoridades sanitarias no la ven, a pesar de tenerla a la vista. En ese tema el futuro ya llegó porque tenemos proyecciones de cómo y cuánto habrá de obesidad y sobrepeso en el año 2020, pero ya en la actualidad hay más de 10 países que tienen un sobrepeso superior al 90 por ciento de la población, como ocurre en muchas naciones del sudeste asiático.

“El sobrepeso no es igual a obesidad, es menor; se define el sobrepeso en la jerga técnica cuando el Índice de Masa Corporal es superior a 25 o sea IMC > 25 kg/m2. En Estados Unidos es de alrededor de 74 % el sobrepeso, en Argentina de 69 %. Norteamérica es el primer país occidental en sobrepeso y el nuestro ocupa la segunda posición, según la Revista Forbes en su lista de los cien países más gordos del mundo”, confiesa.

De tardanzas y aceptaciones

-Muchos expertos plantean que el tratamiento de la obesidad no es fácil y en la mayoría de los casos conduce a resultados desalentadores. ¿Qué reflexión hace?
“El problema es enorme, pues la epidemia tiene cuatro características: es global, abarca prácticamente a todo el mundo; es progresiva; crece de manera acelerada y es imparable, pero además al hacer una estimación de la cantidad de adultos con obesidad médica (IMC superior a 30), que es estar bien gordo y enfermo, en Argentina, en estos momentos, hay 8 millones y medio de personas con esa patología. Entonces no sólo el tratamiento es difícil, sino que aunque juntáramos a todos los sistemas de salud, cosa imposible, a menos que hubiera un seguro nacional de salud, se destrozaría ese mecanismo si tuviéramos que atender a esa gran cantidad de pacientes.

“Todo ello nos lleva a valorar la importancia de la prevención. Hay como 16 proyectos de ley acerca del tema en nuestra nación, todos bienintencionados pero retóricos. Yo sería el primero en estar de acuerdo con una ley que diga que hay que atender médicamente a todos los obesos. En nuestro país con sobrepeso habría, actualmente, 16 millones de habitantes y 8 millones y medio con obesidad médica, lo que apunta a la imposibilidad de atención por más ley que hagamos.

“Además no hay especialistas, no hay gente entrenada; tenemos en la Universidad Favaloro, bajo mi dirección, la primera carrera de especialistas en Nutrición, con orientación en Obesidad, donde estamos formando 60 expertos, pero recién empezamos. Hay muy pocos profesionales, que podríamos llamar ahora que son verdaderos expertos, aunque no tengan títulos. Los bien entrenados somos muy pocos en este país. A nosotros y a todo el mundo nos agarró tarde, porque la carrera de especialista de nuestro país es la única que hay en el mundo. En la comunidad europea hay una formación de expertos en obesidad, equivalente a lo que estamos haciendo acá, por supuesto con muchos más fondos (este año tiene un millón de euros designado), pero no tiene el nivel de rigurosidad que tenemos en Argentina, aunque tenemos cero peso asignado, salvo las cuotas de los que entran. Tampoco hay servicios hospitalarios y en las obras sociales y mutuales no aceptan la obesidad como enfermedad, ni tienen expertos trabajando en el tema. Entonces cómo vamos a enfrentar la pandemia, si empezamos por no aceptarla.

“Hay que considerar, también, que la obesidad y la diabetes son patologías concomitantes; la diabetes sigue a la obesidad como la sombra al cuerpo. Debido a la epidemia de obesidad hay también una epidemia de diabetes, pero especialmente lo que más nos preocupa en este momento, que alimentará a la pandemia dentro de 10 años, son la obesidad y la diabetes infanto-juvenil. Ahora donde el problema va a ser gravísimo en diabetes es en los países del sudeste asiático, donde llegará a cifras poblacionales de 40 ó 50 por ciento; esos son niveles impensados hace 5 años. En la Argentina tendremos como 10 ó 15 por ciento de diabéticos; algunos expertos ya califican esta patología como una enfermedad asiática, por el tipo de prevalencia que va a tener allí”.

-¿Dónde ve la solución, la salida, se habla mucho de cambiar los hábitos y estilos de vida?

“Todo eso es verso, es una formulación, un síndrome de deseo, porque cambiar el estilo de vida es transformar todo, somos nuestro estilo de vida, nacemos dentro de un estilo de vida y nos formamos dentro de él. Esa es una expresión un poco retórica, lo cual no quiere decir que no sea la solución, pero es infinitamente más compleja que la simple formulación. Tengo muchos pacientes que han bajado 30, 40 kilos porque, a nivel individual, han desplazado la comida como centro de su vida, pero estamos hablando a nivel poblacional y entonces es muy difícil cambiar hábitos y estilos de vida en ese horizonte . Además los más gordos tienen, también, las posibilidades de las cirugías (bypass o banda gástrica) que son muy buenas; a mí me gusta más la banda gástrica para obesos mórbidos, que no es gratuita, le cambia la vida al individuo, pero lo salva.

“Lo que podemos hacer con la pandemia de obesidad, a nivel mundial, no es frenarla, sino tratar de detener un poco su ritmo. Pero si fuera asesor de áreas de Gobierno, en este tema, plantearía no una ley con fines inmediatos, sino un programa multifocal a desarrollar en varios años, en los que participen las multinacionales productoras de alimentos, porque la excesiva disponibilidad de alimentos probablemente sea la fundamental causa de la epidemia de obesidad en el mundo. Ese programa debería intentar generar una cultura del movimiento y de la actividad física y difundiría permanentemente la necesidad de prestar atención a la composición de los alimentos que uno consume, hay que crear mecanismos que frenen la epidemia, que ahora es imparable. Entonces si vamos a hablar en la ley de que la obesidad es una enfermedad y todos los obesos deben ser atendidos esto se convierte en verso puro y la pandemia sigue creciendo y se descalabran todos los sistemas sanitarios. Por ello hay que hacer una política de fondo, no exitista, no inmediatista, sino que vaya al combate directo de los factores, sobre todo contra aquellos que no son genéticos y si podemos luchar”.

¿Cuánta responsabilidad tiene en el crecimiento de la obesidad, la disminución de la actividad física, debido a las comodidades de la vida contemporánea y el bombardeo publicitario de las productoras alimentarias?

“En el año 2005, la disponibilidad calórica per càpita, en los Estados Unidos, fue de 3.800 calorías diarias; algunos habrán tenido 1.500 porque eran muy pobres y otros hasta 5 mil. Estas cifras implican cierto engaño, pero el requerimiento o necesidad calórica per càpita diaria no debe superar las 2.500 calorías o sea que en abstracto cada norteamericano disponía, cada día, de más de mil calorías por encima de las necesitadas. Entonces, cómo no va a existir una epidemia de obesidad con esa disponibilidad calórica.

“El gran departamento de una multinacional no es el de producción, sino el de marketing porque éste hace comprar todo lo que se produce, lo bueno y lo malo. En el año 2004 se introdujeron en los Estados Unidos 13 mil nuevos productos alimentarios, cuando la necesidad quizás era de diez o veinte. Obviamente los departamentos de marketing de todas esas empresas trabajaron para hacernos saber la importancia que tenía consumir esos productos”, concluye.

En recuadro:

Orlistat o Xenical: un fármaco ideal

Al preguntar a nuestro experto qué opina acerca del tratamiento con el Orlistat o Xenical para pacientes obesos nos dice que “es un medicamento que por lo menos en teoría es el fármaco ideal, después la práctica en medicina es siempre más compleja. Se acerca a lo ideal porque disminuye significativamente la grasa que se absorbe de la dieta, de lo ingerido. Si sabemos que la principal causa de obesidad es la ingestión excesiva de grasa en la dieta, tener un medicamento que la disminuya es muy importante. Además está comprobado que ofrece una descenso muy importante de peso y de problemas metabólicos. Yo personalmente lo recomendaría y lo uso bastante con mis pacientes porque les permite hacer dietas no muy restrictivas de grasas a largo plazo con muy buenos resultados”, plantea.

Recuadro 2

¿Cuestión de peso?

Ramón R. (quiere conservar el anonimato) llegó a Buenos Aires, proveniente del interior del país, hace once años, con 72 kilos de peso y muchos menos años, por supuesto. El decursar de su vida sedentaria en una oficina, una alimentación desbalanceada y poco ejercicio físico en su tiempo libre detuvo su balanza, un mal día, en los 91 kilos. Para entonces ya la hipertensión comenzaba a hacerse sentir y precisó orientación especializada y prescripción médica.

En la actualidad, después de una larga dieta de casi año y medio, con sus idas y vueltas, ha conseguido bajar alrededor de once kilos de peso. Pero el gran logro fue haber podido desplazar a la comida del centro de su vida, aprender cómo alimentarse sanamente e incorporar las caminatas a su rutina habitual. “Ahora incorporé a mi dieta muchos más vegetales, camino dos veces por semana y voy al gimnasio cuando puedo. No es lo ideal pero algo es algo, aunque lo más difícil es mantener el nuevo peso”, dice satisfecho de haber bajado una talla de pantalón y camisa, de sentirse más liviano y codiciado por las chicas de su edad.

Merlina estudia Psicología en la UBA. Me mira y sus ojos negros dejan traslucir el color de la tristeza. Pesa más de treinta kilos por encima de su peso y se queja de que en las tiendas no hay ni ropas que le queden cómodas y sólo puede usar zapatillas y nunca se puede poner unos tacos altos. “Cuando se tiene mi altura (1.70) y se está obesa una no se reconcilia con los espejos y las fotografías y les escapa como a una peste”, dice. “Voy al nutricionista con regularidad, estoy medicada pero presento problemas metabólicos serios. Hasta el agua me engorda”, asegura justificándose. “Mi novio me dice, cuando me quiere levantar el ánimo, que no sabe que le han hecho mis ojos, que lo tienen ‘engualichado’. Pero yo temo de que algún día no quiera seguir mostrándose en público conmigo y ni al gimnasio quiera acompañarme, pues aunque tengo una linda cara cuando me miro para abajo y veo tanta grasa en mis muslos, caderas y cola me da mucho pesar, pero ya no sé qué hacer y hasta he pensado en la cirugía como solución más inmediata, sólo espero porque mi médico me la autorice”, apunta resignada.

Esto son sólo dos testimonios, recogidos al azar, en plena vía pública. Ambos, como suele pasar con muchos en esta condición, piden conservar su anonimato y sólo dan su nombre. Alegan que no son ejemplo de nada y que prefieran el bajo perfil. Nada, que al parecer, el programa televisivo “Cuestión de peso” y otros medios de comunicación han conseguido instalar el tema en la discusión social, pero no quitar los prejuicios y la discriminación, que alrededor de la gordura existen en nuestro país. Sin dudas, quien esté libre de culpas que tire la primera piedra.

Recuadro 3

Los veinte más gordos
Actualmente en el mundo existen 1.6 billones de personas con sobrepeso, según la OMS. La lista refleja el porcentaje de sobrepeso, en adultos mayores de 15 años, basándose en el IMC > 25 kg/m2)

Lugar / País %

1- Nauru.................................................94.5
2- Federación Estados de Micronesia....91.1
3- Islas Cook............................................90.9
4- Tonga.................................................90.8
5- Niue....................................................81.7
6- Samoa................................................80.4
7- Palau.................................................. 78.4
8- Kuwait................................................. 74.2
9- Estados Unidos....................................74.1
10- Kiribati..................................................73.6
11- Dominicana...........................................71.0
12- Barbados...............................................69.7
13- Argentina................................................69.4
14- Egipto.....................................................69.4
15- Malta.......................................................68.7
16- Greece....................................................68.5
17- Nueva Zelanda.......................................68.4
18- Unión de Emiratos Árabes.......................68.3
19- México.....................................................68.1
20- Trinidad y Tobago..................................67.9

Fuente: Revista Forbes, 02-08-2007.

Muerte con dignidad: aprender a escapar

2011-05-27T14:11:00.000-07:00

Obra del artista cubano, Pedro Pablo Oliva.

El respeto a la libertad, a la humanidad del otro, introduce en el mundo moderno el concepto de la vida digna, pero también de la eutanasia, del morir sin sufrimientos y tranquilamente

Por Juan Carlos Rivera Quintana
de la Redacción de Ahora, la Salud

Por estos días los cinéfilos del mundo se conmueven hasta las lágrimas con el filme español “Mar adentro”, de Alejandro Amenábar, inspirado en la vida real del paralítico Ramón Sampedro, tan bien interpretado por el actor ibérico Javier Bardem.
En el filme, Ramón lleva casi 30 años postrado en una cama al cuidado de su familia. La única ventana al mundo es su habitación junto al mar. Desde el momento del accidente que lo deja tetrapléjico, su más ferviente deseo es terminar la vida dignamente, morir con dignidad. Como decía Sampedro: “cuando no puedo escapar, porque dependo de los demás para moverme, aprendo a llorar riendo”.
El filme, y el caso reciente en Florida, Estados Unidos, de Terry Schiavo, una mujer gravemente afectada cerebralmente y cuyos familiares luchan en la corte de apelaciones de esa ciudad porque su esposo pueda tener derecho a desconectarle el tubo por donde se alimenta para terminarle los sufrimientos, pues ella había expresado su deseo de no ser mantenida con vida artificialmente, ha puesto sobre el tapete nuevamente el controvertido tema de la muerte con dignidad, de la eutanasia, terreno en el que existen muchos prejuicios a nivel mundial.

Irse del mundo

La muerte con dignidad guarda relación con el derecho a que se le reconozca al ser humano la posibilidad de disponer de su propia vida en situaciones especiales, cuando la propia existencia pierde sentido y humanidad. En ese terreno del respeto a la libertad, a la humanidad del otro, es que se introduce el concepto de la eutanasia, de la vida digna.
Muchos especialistas plantean que el principal derecho que debe tener un ser humano es la vida, pero cuando esta se ve gravemente perjudicada por unas condiciones de salud lastimosas, que lleva a quien las padece a verse en situaciones de cuidados intensivos y medios extraordinarios (como el respirador artificial) debe preguntarse si se está cuidando la vida o se la prolonga innecesariamente.
En ese resquicio es donde gana terreno la instauración de la eutanasia como una lucha por el reconocimiento del derecho a la muerte con dignidad, entendiendo por muerte indigna aquella que prolonga sin piedad la vida por medios artificiales, en momentos en que la existencia se escapa lentamente, en que se sufre dolor. De ahí que muchos defensores de la eutanasia la asocien a la buena muerte, dulce y libre de sufrimientos.
A estos planteos se oponen diversas posturas religiosas que alegan que estar a favor de la eutanasia es una consecuencia de la mentalidad materialista y es una grave ofensa a Dios, que es el único encargado de dar y quitar la vida. También argumentan que la sociedad moderna insiste enfermizamente en la conveniencia, el confort y el evitar el dolor, lo que conduce a enarbolar las banderas erróneas de la muerte con dignidad.
Derivada del griego eu (bien) y thánatos (muerte), la palabra eutanasia fue empleada por primera vez en el siglo XVII y desde entonces estuvo muy asociada a los términos de la muerte y dignidad.
Lo cierto es que la dignidad, según el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, en su XXI edición, es “la calidad del digno; la gravedad y decoro de las personas en la manera de comportarse, una cualidad que enriquece o mantiene la propia estima y la de los demás” . El hecho de aspirar a no vernos en una situación lastimosa y que inspire compasión ante los ojos de los demás, establece una actitud frente a la vida, posición asociada al decoro, al orgullo, a la dignidad.
El morir dignamente entonces guarda relación con el no padecer dolor, con el tener a nuestro alcance los analgésicos y tranquilizantes necesarios para el desasosiego y con el suministro de medicamentos que se requieran contra las incomodidades que se puedan presentar eliminando, en lo posible, el sufrimiento del moribundo y las penas familiares. De ahí que ya muchos especialistas en el tema aboguen por el morir en la propia casa, con tranquilidad y fuera de todas las modernas terapias de soporte, propias de los hospitales.
Sobre el tema, expertos ingleses, como I. J. Higginson, en su artículo “¿Dónde los pacientes de cáncer prefieren morir?” (Revista Paliativos Médicos, septiembre, 1998) ha dicho: “la muerte en el propio domicilio, con preferencia a la que se produce en la institución hospitalaria, se asocia habitualmente a un menor riesgo de agresión médica para el moribundo y también a una mayor posibilidad de despedirse de este mundo en el mismo entorno en que se ha vivido”.

¿Curar el dolor?

Muchos psicólogos plantean que cuando la medicina ya no puede curar, puede ayudar a morir dignamente. Dentro de este tema no puede eludirse el de los cuidados paliativos que se ofrecen a los pacientes terminales, que poseen patologías incurables (como el cáncer, el VIH/Sida, las insuficiencias renales, el fracaso hepático, etc). A este quehacer se dedican, según estadísticas internacionales, 8 de cada 3 millones de médicos en el mundo. Ello ha traído consigo el nacimiento de las Clínicas del Dolor, esenciales si se trata de morir dignamente y paliar los sufrimientos terminales. El objetivo de estas instituciones, que han proliferado considerablemente en los últimos tiempos en el mundo, es el intentar aliviar, hasta donde es posible, el dolor.
Por este camino volvemos a abordar al tema de la eutanasia. Para muchos defensores de ella, legalizarla no equivale a decidir quién puede vivir y quién no. Tener derecho a ayudar a alguien a morir, según su voluntad, no implica poder asesinarlo en contra de su voluntad. El miedo al peligro de los abusos, a que la legislación evolucione de tal modo que el médico pueda matar al paciente en contra de su voluntad, es el argumento que esgrimen los que están en contra de la muerte digna que “confunden” eutanasia y asesinato como una maniobra de distracción provocada concientemente ante su propia falta de argumentos.
Actualmente, la eutanasia ya se legalizó en Holanda y esto, quizás, podría contribuir a que se legalice en el futuro en otras naciones donde pueda progresar una legislación que la reglamente.

2011-05-20T13:18:00.000-07:00

Mi hijo Carlos Daniel Rivera, durante un ensayo de trompeta, en casa.

Peaje para "difuminar" isla

2011-05-19T15:32:00.000-07:00

Obra del artista cubano Pedro Pablo Oliva. En momentos en que el Estado Cubano ha irrumpido en el centro cultural de dicho artista y le ha amenazado con cerrarle la institución e incluso se habla de su expulsión de la Asamblea provincial del Poder Popular, en Pinar del Río, donde vive, nos solidarizamos con él y sus familiares. El Partido cubano le crítica algunas posiciones y declaraciones al exterior, donde ha llegado a afirmar que "está a favor del pluripartidismo en la isla de Cuba".

“Más no hagas con prisas tu camino/ mejor será que
dure muchos años,/ que llegues, ya viejo, a la pequeña aldea”
“Itaca”, de Konstantínos Kavafis,

Ellos golpean la puerta, la tiran abajo inclementemente
las ráfagas huracanadas se cuelan por dentro de la casa paterna
(y lo tumban todo a su paso sin pedir permiso)
se despedazan los altares y los santos desnudos y tibios
caen sin quebrarse/ rodeados de un vaho a aguardiente/
a caña de azúcar, a hojas quemadas de tabaco, a palo de monte
observo cómo los funcionarios miran con recelo el álbum de la infancia,
los pocos juguetes que mi madre alcanzaba a comprar los días de reyes/
las pocas cartas que llegaban de mis tíos en el Norte,
los sellos de correos usados que yo coleccionaba para sentirme extranjero;
despedazan mi pasaporte (siempre lo hacen, es un método)
terminan por lanzarlo a los tiburones,
“pequeños privilegios” de vivir rodeado de mar
de acertijos que ya nadie intenta descifrar /de canciones revolucionarias
que conminan al combate, cuando la guerra siempre está anunciada
y los enemigos siempre pueden llegar, pero nunca se personan y sólo
mandan a sus emisarios.
¿Será que olvidé pagar mi cuota de peaje patrio y estoy en mora?
Mi encerrona insular siempre funciona
para aquellos casos en que la libertad se convierte
en un viaje-escapatoria/ salida de emergencia,
en un permiso de salida, oración dicha de rodillas
(antes de la partida)
mirando aquellos ojos de madre desde la reja de casa, esa clarividencia
que recrimina pero termina perdonando cuando ya poco se puede hacer
....más que huir o cerrar los ojos para siempre.
Afuera alguien grita el Himno Nacional y recita poemas de José Martí
pero yo sigo sin prestar atención/ los cánticos de alabanza me hartaron/
siempre recelé de las voces altisonantes y afinadas
imprudentemente monocordes.
Entonces empiezo a enterrar lo poco que me queda, lo superfluo que me rodea
la mordacidad de los mensajes que escucho en mi contestador
los dobles discursos, que cada día se me atragantan más en el gaznate.
Adentro, rebano a cuchillo mi carne, la macero con vinagre y sal
y escucho un viejo bolero-antídoto que “me salve la vida y me cierre la herida”,
(si es que pudiera hacerlo... como si fuera tan fácil)
adónde me refugiaré esta vez si ya no tengo tiempo para otra estampida,
mis padres partieron y quedé exhausto,
(demasiada Padrenuestro-vano sin conseguir los tres deseos)/
Ante la casa sólo queda la polvareda de tierra roja
el hollín-estropicio que ciega, la muerte
y aquella foto familiar en el living que ya nadie recordará.
Efigie esperanza---tatuaje pegado a las retinas descoloridas
diferendo que no cesa---atavismos centenarios que perduran...
islote difuso que navega a la deriva con temor al naufragio
sabiendo que es el naufragio lo único que existe más allá de sus costas.
Aún mi perro ladra con ira e intenta huir como todos (todos se fueron ya)
pero no me quita los ojos de encima/
otra ausencia fingida me volverá a llevar al lugar del comienzo/
aquella casita-islote en La Lisa que yace dormida a la intemperie,
cerca de un yate remoto que mi padre agujereó
y dejó podrir en el mar para que no se lo quitaran
con un rotulo en su proa que decía: Iraida, fantasma que
ahora volverá a escapar para seguir llegando al sitio equivocado
-sin que nada quede –.

20 abril, 2009; Buenos Aires-desde el ático.

2011-05-13T17:26:00.000-07:00

Haley Reinhart, una talentosa cantante norteamericana de blues y jazz interpreta excelentemente: "House of the Rising of the sun", en la competencia de American Idol, 2011.

2011-05-06T20:25:00.000-07:00

Un buen mojito cubano para refrescar el alma. Fotos Carlos Daniel Rivera.

2011-05-06T17:30:00.000-07:00

La cantante britànica Adele interpreta "Could Shoulder".Ella interprete de soul y jazz, acaba de sacar al mercado su segundo albúm, titulado: "21". Se ha inspirado en un nuevo fracaso amoroso para componer sus nuevos temas. Adele ha confesado que al principio "estaba enfadada, el disco entero gira en torno a la ruptura; luego me sentí sola y poco a poco me cansé de estar resentida con mi ex. Me tuve que perdonar a mí misma por hacer que la relación no funcionara y lo hice con la canción "Someone like you", que es como una despedida, como cuando te rindes", confiesa. Con su primer sencillo: "Chasing Pavement", Adele se coló en el número uno de las listas británicas y vendió más de dos millones de copias en todo el mundo. El primer sencillo de esta cantante que llamó la atención de sus fans fue: "Hometown glory". Después tendría en su poder un Grammy como Mejor Cantante Pop y otro como Mejor Artista Revelación. Adele va a estar de gira por stados Unidos y Europa, desde mediados de marzo de 2011, presentando su nuevo disco: "21".

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2011-05-06T13:26:00.000-07:00

Polito Ibañez, canta "Mientras", una excelente canción de su autoría.

Inacción en el establo vacío

2011-05-06T13:16:00.000-07:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“(...) esperando cada día, cada noche, esa otra luz
que no vigila la persecución de algún objeto”.

Reina María Rodríguez, en “Violet Island”

Me engullo la codicia y el ruido del agua que dejaron mis padres sobre la mesa/ me trago hasta la última palabra que no dijeron/ aquel error de cálculo cuando mi madre ovulaba sin guantes blancos/ ademanes y explosiones de un quinqué que encendió a destiempo./ Lo masticó todo/ hasta el polvo de mis muertos y el alquitrán en mis narices./ Ya no tengo tiempo para tanto drama aburrido/ para tanta aparición inmóvil que me ronda/ Todo se cuece y se hace pensamiento/ náusea que no cesa/ rebuznar de campana justo a la hora suicida/ sexto piso con balcón indiferente./ Vuelvo a la esquina a buscar nuevos brotes y sólo encuentro un sexo improbable/ agujero de establo vacío/ migas que alguien esparció cuando la liviandad se volvía tedio./ Estoy desnudo frente a la cruz, cae la piedra y se comienza a cerrar el nudo sobre mi cuello. /Amanece en la región antigua y todo huele a toalla húmeda/ a pupila seca/ a oxígeno sucio en un retablo que nunca ha llegado a parecerme ajeno./ Los párpados legañosos intentan limpiar mis suciedades/ comen de mi alimento con impúdicos gestos de hambre insatisfecho/ me corroen por dentro las asperezas/ rinden culto a un cuerpo que cambió y acumuló adiposidades para siempre./ El tiempo es fusilado sin juicios sumarísimos/ es el arte de una legalidad que clava su aguijón entre las carnes de los vivos./ Lo improbable vuelve a ser ecuación segura/ anhelo de paraíso cercenado por la vida./ Mientras tanto, yo sigo allí, en la mesa abandonado a la inacción/ al desdén de la pesada puerta/ simulando tanta delicia que atraviesa mis entrañas/
alimentándome de las migas dejadas por los otros

2011-05-04T11:56:00.000-07:00

Entrevista realizada por la Radio Gallega, Milenio, al periodista y escritor Juan Carlos Rivera Quintana, a propósito de la salida de su libro Breve Historia de Carlomagno y el sacro imperio romano germánico, en España, en 2009.

Dibujar con luz los recuerdos

2011-05-02T13:30:00.000-07:00

Apuntes sobre la primera novela del escritor y amigo cubano Tomás Barceló, cuando pronto se cumplirá un año de su desaparición fìsica.

Dice el narrador, fotógrafo y amigo cubano Tomás Barceló (1949-2010), al comenzar el primer capítulo de su primera novela: “Recuérdame en La Habana”, publicada hace algunos años en la Argentina por la Editorial Boulevard, de la provincia de Córdoba: “Por el camino polvoriento llegaron los hombres hasta mi cadáver. Eran ocho en total. Parecían fantasmas flotando en el bochorno de la tarde. Debieron ser los mismos que nos emboscaron en la curva y nos mataron. Todo ocurrió de una manera instantánea y sorpresiva. Y aunque siempre tuvimos presente la idea de morir, también albergábamos la esperanza de salir con vida, volver a nuestros hogares sanos y salvos, ver nuestras madres, nuestras familias, caminar por las calles de La Habana, abrir una botella de ron y compartir algunos buenos momentos con los amigos del barrio (…) Debajo de mi cadáver toda la sangre que se escapó de mis heridas se mezclaba con el polvo del camino, formando una pasta densa y oscura. Fueron en total cinco perforaciones, tres de ellas troncharon la vida que durante 26 años palpitó en este cuerpo que ya no me pertenece”.

Y la lente narrativa del escritor, periodista y fotógrafo Tomás Barceló abre el plano, se detiene, hace un acercamiento de conjunto al escenario angolano, donde tuvo lugar la masacre y recorta el ángulo sobre un grupo de figuras que luego serán los personajes protagónicos de la historia: El Niño; Juan Franco; Lázaro Rego (el Moro), tres soldados cubanos que caen en una emboscada, realizada por la guerrilla contrarrevolucionaria de la UNITA, dirigida por Jonás Savimbi, durante la Guerra de Angola. Sus cuerpos son destrozados y sus corazones y testículos fagocitados por los insurgentes que pretendían derrocar al Gobierno independentista y nacionalista de José Eduardo Dos Santos. En ese segundo infinito en que se ve cruzar a la muerte por la escena para llevarse la vida de estos tres soldados internacionalistas cubanos, las voces de estos tres jóvenes nos contaran sus vidas pasadas, sus sueños, miedos, frustraciones y sus esperanzas de regresar a la tierra cubana para reconstruir sus hogares y familias.

Dentro de esos grandes planos americanos, que intentan congelar la memoria de los recuerdos entrañables de narrador, tambièn, desfilarán ante nuestros ojos, en grandes close up y planos medios, Alberto Rabasa, Zenia Miraflores, José Francisco Prado de Castro, Thelma, María de la Asunción; Leopoldo Ballester y otros personajes que contribuirán con sus vidas a seguir hurgando – a lo largo de 232 páginas – en cada una de las existencias de estos tres jóvenes soldados con primeros planos llenos de luz y sus conos de sombras, con matices y encuadres perfectos; por momentos con una narrativa madura y descripciones emotivas, que en nada descubren a un escritor principiante.

Y es que Tomás Barceló ya tiene un ejercicio periodístico interesante y creativo en las páginas de muchos diarios y revistas cubanas y latinoamericanas y una ardua experiencia con su cámara fotográfica, con su mirar objetivo y sensible; ejercicio desplegado en sus crónicas costumbristas, en su pasión y dedicación a la escritura, en su avidez por todo lo que huela a cultura autóctona y original.

Al terminar de leer esta emotiva novela, titulada: “Recuérdame en La Habana” no deja el lector de preguntarse si está ante la escritura de un excelente fotógrafo o ante la fotografía de un excelente periodista y narrador, porque realmente en esa dicotomía se debatió la existencia profesional de Tomás Barceló.

Dicen los especialistas de la imagen que existen grandes similitudes entre la cámara fotográfica y el ojo humano: ambas utilizan la lente para enfocar una imagen sobre una superficie sensible a la luz; precisamente eso es lo que logra conseguir nuestro narrador con esta su primera novela: enfocar con precisión y paciencia escritural y creativa la vida de sus criaturas ficcionales, dibujar con luz sus recuerdos.

Hace algunos años, Tomás llegó a la Argentina (2001) con una novela a medio terminar bajo el brazo a comenzar una nueva vida; el amor y los afectos de una cordobesa periodista le trajeron a estas tierras y se instaló en esa ciudad a emprender un nuevo derrotero, a abrirse camino profesional, a empezar de cero. Atrás en Cuba quedaron sus premios nacionales de fotografía y periodismo, sus horas de estudiante, dedicadas a realizar una Licenciatura en Periodismo en la Universidad de La Habana, sus compañeros de juerga en la Revista Bohemia, la decana de la prensa cubana, sus innumerables recorridos por los parajes más recónditos de la isla, una hija y muchas historias de amor y desamor.

Así con la paciencia de un artista que construye cuadro a cuadro un fotorreportaje antológico y la sensibilidad de un cronista comenzó a construir la historia de esta novela, que inició en La Habana y se reescribió en Córdoba, comenzó a ordenar sus escenarios e intensidades dramáticas; a indagar de qué materia están fabricados los héroes y antihéroes y de qué arcilla y agua se alimenta el acto heroico; a bocetear personajes, a lidiar con la vida y con la muerte, como sucede en todas las guerras y en todas las vidas, sin darse cuenta que él también libraba la suya: la adaptación a otra realidad profesional y laboral en una nueva tierra, ajena a la idiosincrasia insular cubana, pero tan multiétnica y rica culturalmente como nuestra propia isla.

Y que mejores escenarios cruzados para su novela que Angola, en África, y La Habana, en Cuba: dos regiones que Tomás conoce muy bien. Angola con una contienda bélica, que comenzó entre la FAPLA y la guerrilla insurgente de los colonialistas de la UNITA, de Jonás Savimbi, en 1975, y terminó con la retirada de las tropas cubanas del escenario militar y la independencia angolana en 1989, guerra que costó innumerables vidas de civiles y soldados angolanos y cubanos; y la Habana Vieja con sus miserias y conventillos, calcinados por el sol impiadoso del Caribe, sus calles polvorientas y musicales y las necesidades cotidianas de un pueblo, acosado por la propia utopía de construir una Patria más grande que los 727 kilómetros de superficie de la isla de Cuba.

En “Recuérdame en La Habana” las historias van siendo contadas de a poco, fragmentariamente, entretejidas con los hilos variopintos que sólo se utilizan en los grandes telares, aderezos de una buena narrativa, entre cartas cruzadas que van y vienen, alimentando largas esperas y amores consumados a medias, con ingredientes de sumo interés como la leyenda guerrillera del coronel José Francisco Padrón de Castro, conocido como El Rojo, jefe de una escuadra suicida invicta, un hombre que peleó junto al Che Guevara en la Sierra Maestra y en la toma del ejército rebelde del poblado de Santa Clara, en la guerra de liberación cubana del yugo batistiano.

Sin lugar a dudas, estamos ante una excelente obra literaria, realizada con el corazòn y la pasión de los buenos escritores, con la cuna y el compromiso de los cubanos nobles, que no reniegan de sus raíces insulares y la llevan fenotípicamente en la sangre.

“Recuérdame en La Habana” nos habla de las heridas, los rasguños y las cicatrices en el alma de los seres humanos y quizás por eso es que comulgamos y nos identificamos con su galería de personajes, porque quién no ha tenido las mismas dudas, infelicidades, contradicciones, dolores y desasosiegos de El Niño, Juan Franco y el Moro y quién no ha tenido la impresión, en algunas oportunidades de la existencia, de estar justo en el lugar equivocado y a mansalva de las balas y la muerte bajo esa luz dorada que se extiende como un manto, que marca los límites exactos: la frontera de la vida y la muerte. Quizás por ese recorrido íntimo, por esas historias cubanas y universales que nos narra es que agradeceremos siempre a Tomás Barceló su obra porque supo escribir esta novela con la misma pericia, pasión y creatividad con que apretaba, todos los días, el obturador de su cámara fotográfica o daba clases a sus alumnos en la Universidad o amaba a sus seres más queridos.

Juan Carlos Rivera Quintana
A Tomás Barceló, In Memoriam,
Buenos Aires, Argentina.

2011-04-14T13:03:00.000-07:00

The BRIT Awards 2011 - Adele interpreta: "Someone Like You".

Espasmódico baile, bautizado mar

2011-03-15T13:04:00.000-07:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“Pero soy esto, la mala roca que busca
erupcionar en las entrañas del poema,
parir su libertad, sin nombres,
como un islote escondido entre las olas”.

Abel González Facundo, “La isla de Virgilio”.

La masa de agua fosca y verde me devolvió su resaca
cierta rabia de naufragio justo en medio de la nada,
(recordando mi inseguridad de incauto vagabundo)
como un buque fantasma que junta cadáveres
y luego los devuelve a la orilla
para que sean enterrados en el limo tibio.
El mar se fue amontonando en mi espalda, en mi espinazo
cansado y entre las yagas del letargo, por tanta ceguera
amputada a hachazos, a punta de cuchillo/ por tanto camino salobre
y espasmódico entre tablas salvavidas que desaparecen tragadas
por esa porción de líquido al que todos vuelven en rito/
para agradecer al silencio que les da fuerzas para seguir
o perderse entre la multitud portuaria donde nadie repara en nadie.
En definitiva, ese es el sino de los que rompen sus naves,
partir para retornar a un ancladero equivocado.
Yo también heredé una gabarra, un pedazo de barcaza
para cambiar el cuadrante difuminado a fuego, pero nunca reparé
en la isla adónde nacía, ni de la inexistencia de un camino de ripio para la estampida donde esconder mis infortunios que bucean algún antídoto
justo cuando cae la tarde (y todo se inmoviliza).
Entonces salgo a la proa y siento la caricia salobre y obstinada
esa música atávica del ir y venir que todo lo disipa, engulle y corroe/
lanzo mi velamen sobre las cabezas y desato los cabos
para franquear la salida del puerto, observo las bollas y tuerzo el rumbo,
puras veleidades intelectuales de ciudadano que olvidó su lugar
y ahora intenta reconstruir dominios aunque sólo sea otra ilusión
trasnochada de alguna pesadilla no contada a su psicoanalista.
Escapo, huyo, me sumerjo, pero apenas es una alucinación
un desborde de pasados epitafios para cuando ya no quede
ni mar, ni barcaza, ni bollas y el muelle se haya esfumado
en la neblina del tiempo.

21 de octubre, sin sextantes ni brújulas.

Caligramas escritos sobre la piel

2011-03-14T11:59:00.000-07:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

Me has grabado tu nombre en los hombros, me has distinguido con tu marca. Las yemas de tus dedos se han convertido en bloques de imprenta, estás componiendo un mensaje sobre mi piel que le da sentido a mi cuerpo. [...] Escrito en él hay un código secreto”.
Jeannette Winterson

En el trazo profundo que llevas en el hombro
un colibrí revolotea asustado y mira de soslayo tu huesudo cuello,
husmea los olores y escucha tu cáustica manera de involucrarte,
es testigo mudo del laberinto de decires de tus escaramuzas,
mientras en otro dibujo cercano una víbora vomita su lengua
y amenaza con cazar la presa.
Sobre la tinta roja y azul de la bandera que te acaban de
tatuar abrazando el pecho, junto a una orquídea morada que te
regalaste para el último cumpleaños,
(siempre ese adicta compulsión al autorregalo de códices)
la filosa puntada de la aguja tejió varias ficciones, quizás un aforismo:
no volverás a vivir donde naciste, tus cenizas serán esparcidas lejos de
los tuyos, nadie te recordará cuando mueras… sólo tu perro.
En el tatuaje abstracto, (el primero que te hiciste en la espalda),
aquel donde dos sexos confusos se enredan en un apretón asfixiante,
promiscuas gotas de sudor se posan ahora desatando
insólitas interpretaciones, algún litoral sinuoso
adonde no llega tu marejada, cierto oculto simulacro,
un reproche convertido en expiación,
aquella escapatoria que siempre supo a estigma, a destierro.
Desde la puerta abierta del baño mientras te duchas
puedo avistar el afinado caligrama que se oculta
en lo más velado de tus entrepiernas /
La Habana te sigue quedando lejos pero pretendes
volver cada noche cuando te miras esos puntos oscuros,
la grafía que exhibes impúdicamente como documento de identidad
e incisión envenenada, cierto enigma ininteligible cual rompecabezas,
mueca de barricada en pleno cónclave político caribeño,
que sazona la propaganda fort export remachada en la piel.
En todos los riscos de tu dermis la escritura retumba
con vibra huracanada, truena y esculpe con sangre
su memoria para no cicatrizar,
(único lujo que no se pueden dar los peregrinos).
Con mucha paciencia consigo abandonar la interpretación de mensajes
de tu difusa geografía, los esquemas receptivos de lectura,
los pliegues de la historia, la sumatoria de todas
esas identidades sígnicas y desgarraduras
almacenadas sobre la carne.
Estoy frente al itinerario de un sujeto en dispersión que tú no reconoces.

Catalejo con sabor a sed en mar incierta

2011-03-14T06:04:00.000-07:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“ Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar, al país donde los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio”.

Peces de ciudad, de Joaquín Sabina.

Alguien sigue intentando unir en nosotros sus retazos,
sus jirones de eternidad chamuscados por un fuego que no cesa, que busca
el paisaje perdido dentro de un catalejo que cierto niño lúdico
mira con la curiosidad de querer retener en tierra de nadie.
¿Quién se acuclilla dentro de mí? ¿Hasta dónde emigra conmigo?
¿Quién se recuesta sobre sus victorias peregrinas en la pared de brumas
de mis lóbregos huesos y tras los párpados doloridos?
¿Quién esconde su mirada de rehén en noche desconocida
por senderos de zarzas? ¿Hasta dónde quiere llegar?
¿Quién escribe sus secretos desprendidos como una bocanada
extranjera e intenta vanamente dejar sus sedimentos de velero fantasma
en noche de mar con promesa de muerte?
¿Por qué profundiza tanto si sólo le quedan restos...
cascajos, ilusorias memorias?
Desde adentro de mis carnes se apuntalan espejos y señales
que ya ni intento transcribir... poco importa, me he pasado la vida
descodificando los discursos vanos de los otros/
buscando islas naufragas para el retiro forzoso,
como un noticiero después de la batalla,
como salir al encuentro de alguien que no llega...
cual noche cortada con empalmes de siglos
(en mala versión insomne).
Todo cuece y calcina dentro mío, se evapora y sube, se difumina
entre nombres secretos y catedrales que nunca pisaré.
Las aguas crecen, se desparraman, revientan de gozo
y yo sigo sin entender nada, sin querer interpretar
las vetustas orgías como olas/ los largos bostezos como olas
las raras alucinaciones como olas/ los pétreos islotes como olas.
Allá detrás, sobre las planicies y colinas de mi tierra se escabulle
(un espectáculo de inmolaciones)
que deja a la intemperie maleficios y cegueras
alucinaciones eternas/ eternos escombros
perdurables lutos/ perennes precipicios/ sempiternos centelleos
como duros pedazos que nadie podrá volver a unificar
(eternamente).
Una escalera insondable extravía sus rutas y repliega
sus sombras hasta la última morada,
aquel gran portón que no quiero abrir por temor al juicio final.
Estoy predestinado para mejores momentos/ para traspasar la niebla
aunque siga tropezando con el pedrusco de siempre
aunque pierda los dientes y la piel en la caída
y tan sólo me queden vientos y manos desertoras/ mutiladas reliquias,
retazos de eternidad en fechas de mordazas y miopías.

27, mayo 2009. Frío húmedo, que paraliza.

2011-03-01T04:25:00.000-08:00

Nuevamente Ivette Cepeda, interpretando ¡Ay del amor! del excelente compositor cubano Mike Porcel.

Fotos de Familia

2011-02-27T13:51:00.000-08:00

Carlitos, Tere y yo en Pan y Arte, un resto bar en Buenos Aires.

2011-02-23T14:16:00.000-08:00

Ivette Cepeda interpreta "Una palabra", del compositor cubano Carlos Varela.

2011-02-17T10:39:00.000-08:00

Ivette Cepeda, una excelente cantante cubana, profesora de canto, interpreta "Prestame tu color".

Fotos de viajes

2011-02-15T14:34:00.000-08:00

Con mi perro Coco, en Miramar, costa atlántica argentina.

Fotos de Familia

2011-01-27T10:53:00.000-08:00

Con mi hermana Teresa, en Buenos Aires, en un café porteño.

Fotos de familia

2011-01-24T13:13:00.000-08:00

Mi hermana Teresa, recièn llegada a Buenos Aires para un viaje de vacaciones.

Levedad

2011-01-13T11:12:00.000-08:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“Cuando llegue el momento,/
aunque sea tarde y te apresuren (...)
trata de dejarlo para siempre/
en el rincón más limpio de la casa”

“El Emigrante””, de Reinaldo García Ramos..

Deseábamos construir en esa ciudad nuestra Babel,
una torre de pulmones, energías y tendones
sin huesos ni talones para maquillar la cotidianidad/
que recordara austeras
civilizaciones, cofradías que lo dieron todo sin pedir nada
y hasta calentaron la tierra para
engendrar la piadosa cosecha/
el tiempo del mayo festivo para contagiar los ritos
de cánticos verosímiles.

Entonces subíamos a buscar el tren
que cruzaba como fantasma agónico tras
nuestras espaldas y sobrevolaba ígneo por
dentro de las estancias, cuando la caña comenzaba a
madurar y sólo era permitido oler su dulce acidez/
aquella baranda de melaza que envolvía las sábanas
y las almohadas cuando las puertas cerraban y
daban paso a las más plurales ceremonias de los amantes/
acaloradas celebraciones de una utopía que nos devolvía
obscenos hasta la vergüenza.

Queríamos regresar (¿quién no lo desea?)/
aunque más no fuera unos segundos
a aquel césped recién castrado en el patio escolar, a la hora
del recreo,
cuando el ciprés azul mecía sus hélices y manoteaba
entonando sus vítores de guerra
detrás de las postigos que las conserjes clausuraban
por temor a una estampida masiva
de cerebros pulverizados por tanto teorema y dogma
recitado impunemente, chapuceramente como expiación
de perro ciego.

Y era aquel pedazo de isla el precipicio de nuestros cielos/
aquella cartografía que se acodaba a los límites
que reventaba el mar como bastión, con la parsimonia
de quien aniquilaba olvidos y diseñaba estratagemas perdidas
para cuando estuviera ausente
o acaso la primigenia ilusión remachada hasta la credulidad
con clavos comatosos en los libros y periódicos oficiales/
palabras peces/ palabras poses/
palabras clanes/ imperfectas palabras
que sirvieran de escarmiento y mordaza
para el desprecio o la veneración.

Nos decían que más allá estaba el borde... la nada/
las expiaciones perennes alrededor del fuego para los Ícaros
y que perderíamos para siempre el laberinto de Creta
exacerbaban los desazones, nuestras propias desconfianzas
sin pensar que cierto día el alambre partiría y todo caería por
su propio peso.

Ahora, que muchas botellas naufragan y tuercen derroteros
en orillas lejanas, cuando los tsunamis doblan rumbos
sin premeditación, pero con alevosía/
muestro mis alas chamuscadas, convulsivas, excoriadas,
como trofeos de vetustas confrontaciones
explorando otras plazas ya sin tantas alucinaciones ni fábulas,
magros ejercicios de transmutación que me arrastran
a otros confines ficcionales,
aunque más no precise de otro tironeo de mano,
de un zarpazo de ahogado/ quizás de otra gabarra
o acaso (con menos pretensiones)
de un jirón de piel para mantenerme a flote.

Buenos Aires, 29 octubre de 2008.

Otra orilla

2011-01-10T13:41:00.000-08:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“Nada es una palabra/ inventada por Dios
para escupir su desprecio.
Yo soy la palabra de Dios”.

“Nada”, de Francisco Ruiz Udiel.

Este puerto no será más una nada inconfesable, una isla blanquecina, si acaso un pequeño hedor a lluvia y frío, una exhalación amarga sin cabos donde atar las olas, ni barcazas donde esconder
(toda la soledad crispada de este mundo).
Aquella playa no será más la huella donde quedar tendido, la semilla improbable cuando todo parezca trascender la herrumbre que mutila y carcome aquel encuentro. Mis palabras no serán más la anunciación de otras constelaciones, de ciertos desentonos donde borrar la tristeza de aquella canción que hablaba de fantasmas expulsados,
(frutas renegridas y abandonos),
Que ahora irrumpen mustíos desde el fonógrafo de la sala.
Cierta ventana que daba al mar no sera más un hueco para recostar
La Mirada cuando todo acabe y sólo quede esa tiniebla para agrandar las sombras que acompañan al peregrino dispuesto a cruzar a la otra orilla.
Porque las existencias ya no pueden transcurrir serenamente entre
un retazo de refugio con olor a guayaba verde y una playa sin ventanas.
Cierto atardecer con fiebre y modorra no me recordará más a la abuela, ni su sillón quedará esperando para mecer a la madre cuando se vuelvan a animar los chismes entre las vecinas en medio del patio familiar,
Del que aùn siento el olor del aljibe y el soterrado silencio de las mañanas
Cuando parecía que el mundo se paralizaba y sólo se escuchaba la campana de la iglesia a punto de reventar la torre blanca.
Intento olvidar. Intento apaciguar la espera con un vino granate. Tanteo el escurridizo aire insular que ahora me escupe atávico el rostro, casi pétreo, con la misma dureza de antaño, simulando otra nueva frontera.
Así… como desenterrando una nada que ya no alcanzo a recordar.

Buenos Aires, 10 enero 2011.
Inicio con menos espontaneidad.

Polito Ibañez Intento

2011-01-04T11:07:00.000-08:00

2011-01-03T04:36:00.000-08:00

Obra del pintor cubano Manuel Mendive

ASOCIACION CULTURAL YORUBA DE CUBA

HERMANAR A LOS HOMBRES, ACTO SUPREMO DE CULTURA

CONSEJO CUBANO DE SACERDOTES MAYORES DE IFA

LETRA DEL AÑO 2011

Signo: ODI-OSA

Profecía: Ire Achegunota lowo Orunmila, eyelbale adie meyi a Orunmila: ( Un vencimiento de las dificultades gracias a Orunmila, darle 2 gallinas a Orunmila.

Gobierna: Ogun

Acompaña: Yemaya

Bandera: Cuadrada, Azul con ribete verde.

Para el babalawo

EBO: 1 gallo, 1 paloma, soga machete, ropa usada, un fuelle, cadena, 2 muñequitos hembra y macho, ñame, tela de 9 colores, tierra de la casa, unas esposas, su medida, raspa de las herramientas de Ogun, pescado ahumado, jutía ahumada, maíz tostado, 2 cocos, 2 velas, opolopowo.

Para las santeras, santeros y población en general

EBO: 1 pollón, fuelle, soga, raspa de las herramientas de Ogun, pescado, jutía, maíz tostado, 2 cocos, 2 velas, opolopowo.

Baldear la casa: con Espanta Muerto y Verdolaga, miel y cascarilla.

REFRANES DEL SIGNO.

1- Estire la mano hasta donde alcance

2- Bibijagua carga lo que puede

3- Ojo por ojo y diente por diente

4- Dos Leopardos no pueden morderse uno a otro en la cabeza.

5- Lo que se va vuelve.

6- Es mejor acostarse en estera que acostarse en tierra.

7- Estire los pie hasta donde de la sábana.

PROHIBICIONES: Evitar el uso de armas de todo tipo, evitar la ingestión de bebidas alcohólicas, evitar las riñas, discusiones, alteraciones del orden.

OBRAS DEL SIGNO: Darle 3 guineas a Ogun, y reforzarlo incluyendo un fuelle.

RECOMENDACIONES.

Dice Ifa: Que el triunfo de este año está basado en la organización que mantengamos en nuestras vidas en general.

Dice Ifa: Que debemos respetar a las mujeres y en especial este año a las hijas de Yemaya.

Dice Ifa: Se mantendrán los problemas climatológicos, por lo que no se puede descuidar, y estar al tanto de las informaciones, sobre, huracanes, ciclones, tornados, penetraciones del mar, lluvias intensas, o sequías prolongadas, sismos, etc.

Dice Ifa: Que hay que mantener la unificación de la familia y ayudarse mutuamente, insistiendo en las relaciones matrimoniales.

Dice Ifa: Que en las parejas deberá evitarse las discusiones, pues las mismas podrían conllevar a hechos de sangre.

Dice Ifa: Que se deberá buscar la comprensión entre mayores y menores, con la unificación de padrinos e ahijados y demás familiares, así como demás ciudadanos.

Dice Ifa: Que debemos atender a los Egun ( muertos) familiares, espirituales y protectores.

Dice Ifa: Que debemos prestar mayor atención a nuestros hijos, haciendo de guía con el ejemplo, esto es muy importante.

Dice Ifa: Que debemos atender y escuchar los consejos de nuestras madres.

Dice Ifa: Que se debe tener especial cuidad con las interrupciones de embarazos.

Dice Ifa: Que se debe evitar situaciones que puedan provocar pugna entre personas, ya que podrían tener fatales consecuencias.

Dice Ifa: Que hay que cuidar, preservar y tomar medidas para evitar robo en nuestras viviendas.

Dice Ifa: Que debemos observar los problemas de impotencia y disfunción sexual.

Dice Ifa: Que debemos mantener la casa limpia y sobre todo la cocina, donde no debemos dejar lozas sucias o con desperdicios de comida, pondremos asistencia de azucenas en las cocinas.

Dice Ifa: Que debemos mantener la armonía y las buenas relaciones para así evitar que nos echen maldiciones y amarres.

Dice Ifa: Que el Babalawo debe estudiar para ampliar sus conocimientos y tomar conciencia del papel que juega en nuestra religión y en la sociedad.

Dice Ifa: Que debemos mantener una conducta social y laboral correcta, para evitar problemas de justicia.

Dice Ifa: Que sea claro en sus pasos para evitar la confusión y las malas interpretaciones de sus actos.

Dice Ifa: Que evitemos el derroche de dinero, para que no nos falte.

Dice Ifa: Que debemos meditar y analizar nuestras acciones antes de realizarlas sobre todo en la vida laboral.

Dice Ifa: Que debemos evitar atentar contra nuestras vidas.

Dice Ifa: Que no cambiemos lo seguro por lo inseguro.

Dice Ifa: Que debemos cuidar la moral de la familia, evitando problemas de prostitución, proxenetismo, drogas, y vicios en general. .

Dice Ifa: Que debemos tener especial cuidado y atención, con las vías respiratorias, aparato digestivo, presión arterial, corazón y enfermedades de los nervios.

Dice Ifa: Que mantengamos especial cuidado en nuestros actos para así evitar accidentes en general.

Dice Ifa: Que solamente mediante el trabajo se obtendrán los resultados deseados.

Para conocimiento general

El primero de Diciembre del 2010, a las 2:00 p.m. con la presencia de un número significativo de Babalawos cubanos y de otros países y los miembros del consejo Cubano de Sacerdotes Mayores de Ifa, se realizaron las ceremonias correspondientes a la Pre- apertura de la Letra del año 2010 en la Institución Religiosa Asociación Cultural Yoruba de Cuba.

Las recomendaciones fueron las siguientes:

Se dio lo que pidieron las 25 posiciones fundamentales. En todos los casos la respuesta de las deidades, fueron muy satisfactorias.

El día 30 de Diciembre del 2010, se hicieron los sacrificios correspondientes a las deidades que se determinó en la Pre- Apertura.

REALIZADO SUS CEREMONIALES EN LA “INSTITUCIÓN RELIGIOSA” ASOCIACIÓN CULTURAL YORUBA DE CUBA.

Bendita y Maldita Navidad

2010-12-22T07:15:00.000-08:00

David Bisbal-Raphael, en "Bendita y Maldita Navidad".

Aguas baldías

2010-12-15T14:47:00.000-08:00

Obra del artista cubano Humberto Castro.

“Hay ausencias que son como el olvido/ que empolvan madrugadas y semillas
que se fueron perdidas a esos mares/ donde nunca podrán ganar la orilla. Hay ausencias que rozan con el alma/ mariposas celosas del espacio, austeras, prisioneras de las flores/ que te ponen su miel para los labios (…)”
“Ausencias”, de Liuba María Hevia.

Tengo una omisión posada entre los ojos, un destierro
Que sale a rondar confusiones, como arpones contra un malecón blanco,
Agua mansa - agua viva - agua fétida y muerta que revuelve
Como una bestia enferma eructando aprensiones y pesadillas
Cual parodia terminal para rematar entre balcones vacios y fantasmas
próximos a caer ante la mirada ejercitada en la ruina.
¿En qué se ha convertido nuestra ciudad yerma/a-islada?
Afuera sólo se divisan estatuas huecas, almas pétreas
Herrumbre con hedor a orín y paredes fracturadas
Que ya no podrán cimentar jamás aquel delirio de los dioses.
Mis alrededores están enceguecidos por tanto azote-fiebre de la noche
Que alguien bautizó (con poesía sarcástica) macula lunar;
La incorrección nos redime a pesar de las voluntades en pugnas
Y una gran carcajada-algazara-jolgorio se hace presente.
¿Quién muere con la lluvia como una palpitación extraña?
¿Quién echa su canícula que se esparce entre los huesos de la espalda?
¿Quièn fatiga los claustros con la insana intención de conquistar un cuerpo vacío? Entre mis brazos y tu vista confusa se ubica un nubarrón turbio, una puerta violada que ha terminado por convertirse en telón enlutado, en líquido fecal que circula calle abajo. Apenas puedo retener tanta podredumbre, mitigar tanto légamo que ya amenaza con salinizar mi corazón/ con paralizarlo de ausencias, con quitarle integridad. ¿Para dónde vamos confundiendo esa frontera?
¿Quièn será el héroe que edificará otra imagen que recuerde menos a un naufragio en aquel estrecho de agua baldía, donde nada es permitido.

Buenos Aires, 15 de diciembre 2010.
(Entre canciones que faltan y distancias).

2010-12-10T05:21:00.000-08:00

"Tristeza", de la cantautora cubana Liuba Maria Hevía, interpretada por ella y la cantante española Ana Belén.

Una escapada a Colonia de Sacramento, Uruguay

2010-12-06T04:49:00.000-08:00

Una escapada a Colonia de Sacramento, Uruguay, 4 de diciembre 2010... aquí en el Callejón de los Suspiros.

Olga Orozco: El embrujo de las palabras

2010-11-30T12:49:00.000-08:00

Cartel de René Ascuy, afichista del cine cubano.

Por: Juan Carlos Rivera Quintana.

Desaparecida hace casi cinco años, su poesía causó gran impacto en el mundo de las letras hispanoamericanas. Con su obra intentó: "trastornar todos los tiempos, confundirlos, barajarlos; resucitar a los muertos; vivir otras vidas".

Siempre recordaré a la poetisa argentina Olga Orozco leyendo un poema de su libro Los muertos (1952) a un absorto grupo de escritores, en el centro cultural "Babilonia", mes y medio antes de su desaparición física. Aquella noche, su poema parecía un presagio. Le costaba trabajo respirar y se notaba muy cansada, triste y enferma. Aún así mantenía la voz grave y la dicción impecable: "Yo, Olga Orozco, desde tu corazón digo a todos que muero./ Amé la soledad, la heroica perduración de toda fe,/ el ocio donde crecen animales extraños y plantas fabulosas/ la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios y alucinaciones,/ y también el pequeño temblor de las bujías en el anochecer/(...) Ellos han muerto ya./ Se habían elegido por castigo y perdón, por cielo y por infierno./ Son ahora una mancha de humedad en las paredes del primer aposento", terminó recitando en esa ocasión y durante casi cinco minutos aplaudimos a aquella mujer, mezcla de hechicera y maestra, de avecilla rara y melancolía.

A Olga le gustaba definir a la poesía como el intento de apremiar a Dios para que hable y decía que los poetas creen en las palabras como si fueran mariposas en libertad. "En cambio, los académicos parecen entomólogos exponiéndolas incrustadas en alfileres".

Con más de quince poemarios publicados a lo largo de su carrera profesional, Olga comenzó su vida creativa en l946 cuando vio la luz su primer cuaderno poético: Desde lejos y cerró su ciclo con el libro: Relámpagos de lo invisible (1998). Sin dudas, su cuadernillo más conocido y recordado se trata de Con esta boca, en este mundo, que se editó en l994. Sobre dicha obra, ella reconoció que "estaba hecha de ausencias, agonías y pérdidas" En sus 43 años de prolífico trabajo, donde convirtió su poesía en una de las piezas capitales de la literatura latinoamericana acumuló, sin buscarlos, un sin fin de premios municipales, nacionales e internacionales. Quizás los más conocidos fueron el Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes, obtenido en l980; el Primer Premio Nacional de Poesía de 1988 y el prestigioso Premio Juan Rulfo de Literatura, alcanzado en l998.

Amiga de las grandes poetisas y escritoras argentinas del siglo XX, mucho se ha hablado de sus relaciones fraternas con Victoria Ocampo y Alejandra Pizarnik. Entre ellas siempre fue acogida como una poeta mayor.

Como el mar en un cuadro

"Ella está sumergida en su ventana/ contemplando las brasas del anochecer, posible/ todavía./Todo fue consumado en su destino, definitivamente/ inalterable desde ahora/ como el mar en un cuadro,/ y sin embargo, el cielo continúa pasando con sus/ angelicales procesiones/ Ningún pato salvaje interrumpió su vuelo hacia el oeste;/allá lejos seguirán floreciendo los ciruelos, blancos, /como/ si nada,/ y alguien en cualquier parte levantará su casa/ sobre el polvo y el humo de otra casa (...)/, declaraba en su poema Mujer en la ventana y casi parecería como si hablara de su propia existencia.

Nacida en Toay, La Pampa, el l7 de marzo de 1920, tuvo una infancia feliz y alegre en una casa quinta rodeada de árboles frutales, pájaros y flores. Olguita, como le llamaban sus amigos, aprendió a construirse desde pequeña un mundo propio de magias y esoterismo. De grande ya redactaba horóscopos para varias publicaciones, tiraba las cartas del Tarot y practicaba el espiritismo para "conversar" con sus seres queridos ausentes. Quizás ello explica el gusto por las historias de fantasmas y aparecidos que le contaba su abuela María Laureana.

Su padre era un siciliano que pisó América en el 1900. Su madre, una chica preparada para el matrimonio de la sociedad de San Luis. En 1936, la familia se instala en Buenos Aires, donde Olga se graduará de maestra y continuará estudios en Filosofía y Letras. Allí conoce a los poetas Nora Lange y Oliverio Girondo, con quienes comienza a introducirse en el mundo de la intelectualidad porteña. Para entonces, también conocerá a Enrique Molina y Alberto Girri, entre otros. Con muchas de estas voces integrará la llamada "generación poética del 40" y colaborará con la revista Canto.
Sus labores literarias también las desempeño, en esta época, junto a su quehacer como actriz de radioteatros. Se cuenta que su voz profunda era la ideal para hacer papeles de madre dolida, de perversa y de bruja.

La primera ocasión que vi a Olga Orozco, durante un café literario, dirigido por la poeta Josefina Arroyo, en l998, le escuché decir que coleccionaba piedras. Escribía sus poemas rodeada de una piedra negra que le regaló su primer amor; otra de Sicilia, obsequiada por su padre, y una pequeña de San Luis, donde se crió su madre, porque la ayudaban a evocar momentos de su vida y le daban fuerzas y energías para seguir insistiendo ante la cuartilla muda. En aquella ocasión confesó que escribía para contestar sus propios interrogantes porque creía que la poesía era eso: "una permanente pregunta".

Olga no sólo coleccionó amores y lectores incondicionales, sino también amigos en toda Latinoamérica. Su desaparición física, a fines de 1999, después de un mes de agonía en coma profundo, atravesando pesadillas y vigilias sin memorias, consternó a todo el mundo intelectual. No sin razón, Juan Gelman, durante la presentación que hizo de la obra orozquiana para la entrega del Premio Juan Rulfo de Literatura, había advertido ya que: "su poesía no admite el consuelo de la razón y se convierte así en consuelo del amor. De tanto laberinto recorrido Olga ha visto que la belleza nos ciñe en su trama y nos rehace".

La labor creativa de esta poeta y el embrujo de sus palabras- por transparentes y profundas- terminan por hechizarnos y convertirnos en mejores seres humanos. Sin dudas, consiguió, como se lo propuso: "trastornar todos los tiempos, confundirlos, barajarlos; resucitar a los muertos; vivir otras vidas".

Sincronía vital en cautiverio

2010-11-08T14:05:00.001-08:00

Obra del artista cubano Manuel Mendive ("La traición")

Un pequeño pez se me escurre de la boca
Aletea casi vivo y se zafa de nuevo de mi anzuelo
Antes de caer oblicuamente al agua inerte
Que lo volverá a entrenar para que no pique con gula comida extraña,
Maldigo, intento capturar con impaciencia y bromeo con que vuelva a aparecer
Pero no sucede porque preferirá morir de hambre
Aunque – como decía mi madre – el pez por la boca muere.
¿Será que juego a la grulla con las patas mojadas
o sigo metiendo la cabeza en el agua para no ver lo que ocurre?
El paisaje se torna resbaladizo, anómalo y hasta con olor a captura barata,
Pero yo sigo pensando en mi peje que no regresa a danzar entre
El espejo de agua opalina y mis piernas que se resisten a estancarse.
Una rana salta de mi boca y se mantiene callada, muda
Gira y tuerce su camino buscando algo que no halla,
Teme ser devorada en esa ley de la selva en que se han convertido las palabras y los disimulos. Mira de lejos y advierte tarde que un pico
de pájaro la destrozara irremediablemente,
Para continuar esa cadena alimentaria, apodada sincronía vital.
Verdinegra la rana se agita agresiva pensando en su mala suerte
y muere del susto…el pájaro la desecha, pues no está acostumbrado
a comer animales indefensos e inertes. Su pasatiempo está en la lucha,
en ese cierto temblor que provoca el salir a buscar el alimento
cerca de una charca insular que se quedó paralizada en el tiempo
pero donde aún hay animales extraños que pugnan por quedarse
y su instinto de conservación es lo único que los mantiene vivos.
En mis ojos se amotinan un grupo de lagartos en cautiverio
Intentan rectificar un paisaje que se ha tornado gris en demasía
Despiden olores de reptiles en celo que buscan vírgenes árboles
Donde recostar sus largas colas y sus ingenuas cabezas.
Un silencio se apodera del espacio, petrifica los cuerpos
Y mis lagartos caen bocabajo al pretender volar para salir huyendo.
Entre mis piernas ha crecido un flamboyán de vivos colores
Se mece alegre aunque no haya rocío que lo bañe
y pide a gritos su pasaporte de vida: algún nido para sentir el gorjear de los cascarones rotos. Entonces el cielo se contrae y un tornado
lo desclava todo de cuajo. Chorrea un agua compacta con sabor a memoria
y el ciclón embiste con fuerza borrando del mapa el pequeño islote.
Sólo queda en pie una ceiba con un cartel clavado en su tronco
donde puede leerse con muchas faltas gramaticales:
“la conplicidad es una henfermedad que mata como el cilensio”.

Buenos Aires, 8 de noviembre, sin cartillas ni tornados
que depuren.

Humberto Mayol: el clic o la instantánea de la vida

2010-10-28T15:11:00.000-07:00

Obra del fotógrafo cubano Humberto Mayol.

Texto: Juan Carlos Rivera Quintana

La foto es, ante todo, un signo, una señal, un chispazo visual y figurativo, que intenta reflejar la realidad o la representación que se hace de ella. Su objetivo es transmitir una información de asimilación instantánea, pues en su proceso de lectura hay un amplio y directo desencadenamiento de las reacciones emocionales. Si coincidimos todos en que ello es de esa manera, entonces,
Humberto Mayol Vitón no es sólo un profesional de la imagen en la prensa gráfica, un trabajador que corre detrás de la inmediatez de la noticia y busca el mejor ángulo para mostrarla.....es un artista, un creador, un maestro del lente y la veracidad, un misionero de la oscuridad y de la luz, encaprichado en enseñarnos los fragmentos del tiempo y del espacio con todo su abanico variopinto de colores, luces y sombras.

Habría que preguntarse el por qué HM eligió esta profesión tan trashumante, tan mundana, tan del día a día, tan efímera y durable al mismo tiempo. Porque le conozco y fuimos compañeros de aventuras laborales, durante casi siete u ocho años, cuando ambos trabajábamos para la longeva Revista Bohemia, de Cuba, no me viene a la mente otra respuesta que esa: porque la fotografía está emparentada con la veracidad y es difícil de ser discutida, pues cuando el fotógrafo aprieta el obturador de su cámara, ese clic que lo compromete con la imagen, ese fragmento de verdad que atrapa sigilosa y antojadizamente queda como testimonio de un poder de credibilidad y narratividad al mismo tiempo que nadie puede cuestionar. Y es que HM es un hacedor y contador de historias cotidianas.

Sin dudas, la fotografía - como la pintura - debe transmitir la propia mente del fotoperiodista, del artista y esa imagen visible es un reflejo de algo invisible, de un chispazo que sobrevoló por pocos segundos la mente del creador y lo llevó a oprimir el obturador de su cámara y detener el tiempo para la posteridad. Porque la fotografía es memoria visual, gráfica histórica, crónica de la cotidianidad, preocupación por explicar los hechos y hasta vouyerismo malsano. La fotografía es fuerte y poderosa, es arte e idea, hecho y prueba, mucho más que sueño prosaico del químico y litógrafo francés Joseph Niepce y de su amigo, el pintor y decorador teatral Louise Daguerre, creadores del invento de la cámara oscura y el daguerrotipo.

En la muestra audiovisual, que sinteza el quehacer fotográfico de HM, titulada: “Memoria”, donde el artista compila sus mejores imágenes entre 1997 y 2010, que tendremos la oportunidad de escudriñar hoy, veremos un vastísimo diapasón temático de intereses… desde las religiones, los rituales cotidianos de un pueblo insular que vive con los ojos puestos en el mar, la política, las relaciones interpersonales y hasta la precariedad de la vida cubana y sus escenas cotidianas. Puede decirse que HM – con su experiencia e interés de fotógrafo documentalista - en su afán por retratar la existencia de la isla ha ido construyendo una mega-memoria común de la idiosincrasia insular. Sus ojos entrenados para aprehender y apropiarse del entorno que le vio nacer no han hecho más que hurgar por allá y acullá convirtiendo las calles de las ciudades en verdaderos escaparates gráficos, donde la mirada objetiva del fotógrafo escruta, curiosea, escarba y hasta acecha todo lo humano y lo divino de su entorno.

Y es que examinar su iconografía- consideradas fotografías de autor, por ese sello tan personal - significa viajar junto a HM, sobrevolar territorios próximos y ya lejanos, tierras fértiles e improductivas, regiones detenidas en el tiempo, nómadas y devastados por las luchas cotidianas; sobrevivir al azote de ciclones, penetraciones del mar, (en señal de purificación) y hasta encender una vela por los que ya no están, pero siguen contándose entre nosotros. Sus imágenes nos conminan a sobrevolar – metafóricamente hablando – territorios que simulan espacios navegables, pero no lo son tanto; fragmentos de vida que se van superponiendo en nuestra mente como transparencias, como visiones divergentes, todas legítimas que en su pluralidad contribuyen a crear un universo más real, movedizo, contradictorio, nítido y confuso simultáneamente en versiones cambiantes y polifacéticas de la realidad cubana; en ese álbum casi familiar, cual cartografía cultural de nuestras virtudes y miserias humanas.

Sin más dilación, los invito a acercarse al quehacer fotográfico, de corte antropológico y etnográfico, de HM, uno de los más grandes fotógrafos cubanos, que desde la década de los ochenta en la isla viene haciendo de su trabajo artístico una trinchera de la memoria, una herramienta imprescindible para la descripción y el análisis de la diversidad cultural del ser humano en la isla de Cuba.

Si como dicen la mística y una arraigada creencia en las comunidades de indios nativos americanos que se niegan a que se les fotografíe porque ellos creen que la fotografía roba el alma a los fotografiados, entonces HM con ese mágico poder de capturar los elementos vivos de la vida, un flash del alma no ha hecho más que robarnos las almas y los corazones a todo el pueblo cubano y confinarlo en sus imágenes. Muchas gracias.

Humberto Mayol (10 de enero de 1955), Miembro de la Unión de Escritores y Artistas de CUBA (UNEAC), Licenciado en Periodismo. Universidad de La Habana, Cuba.

Exposiciones Personales

2001 - "Dos miradas", Fotogalerie Lichtbild. Alemania.
2001 - "Cuba: La memoria compartida". Hotel Habana Libre. Cuba.
1999 - "De los Orichas al PAPA: Un solo PUEBLO". Frances Wolfson Gallery. EEUU.
1998 - "Apocalipsis CUBA". Fondo Cubano de la Imagen Fotográfica. Cuba.
1998 - "Dominó: Azares del tiempo y del espacio". Fototeca de Cuba. Cuba.
1997 - "Fundación Guayasamin". Bienal de Quito, Ecuador.
1997 - "V Coloquio Iberoamericano de Fotografía". Cuba.
1996 - "Historias Cruzadas". Galería Villena, UNEAC. La Habana, Cuba.
1996 - "Los románticos ángeles de esta tierra". Universidad Simón Bolivar. Venezuela.
1996 - "Crónicas del alma". Frances Wolfson Gallery, MDCC. Florida, EEUU.
1994 - "Los románticos ángeles de esta tierra". Girona, España.
1994 - "Los románticos ángeles de esta tierra". Tarragona, España.
1994 - "Los románticos ángeles de esta tierra". Centro Cultural Garibaldi. Milán, Italia.
1994 - "Los románticos ángeles de esta tierra". Viva Galería. New York, EEUU.
1994 - "Gente como yo". Fototeca de Cuba. Cuba.
1994 - "Los románticos..." Galería de Arte Severino Cabral. Campina Grande, Brasil.
1994 - "Los románticos..." Galería Espacio Cultural. Joao Pessoa, Brasil.
1994 - "Los románticos..." Galería de Arte Luis D'Soto, UH. Cuba.
1992 - "Los románticos..." Galería de Arte Fotosíntesis. Asunción, Paraguay.

Exposiciones Colectivas

2005 - “Panorama of Cuban Photography” by Cuban Photographers, The Photographers Gallery, Kuala Lumpur, Malasya.
2005 - "Los Santos de la Calle", Taller Experimental ENNEGRO, La Habana, Cuba.
2004 - "Religions of Cuba". The Paterson Museum. New Jersey, EE.UU.
2003 - "Fotos Contemporáneas de Cuba". I Festival de Cine Alternativo. Miami, EE:UU.
2003 - “El Otro lado del Alma”, Fototeca de Cuba, La Habana, Cuba.
2003 - "FOTO FUSION 2003". Florida, EE.UU.
2002 - "CUBA TODAY" .The Palm Beach Photographic Centre. Florida, EE.UU.
2002 - "La Fotografía Contemporánea en Cuba". Mois de la Photo, París, Francia.
2002 - "50 años de fotografía cubana". FOTONOVIEMBRE, Mérida, México.
2002 - "Rituales". Centro de Prensa Internacional. Cuba.
2002 - "Un invierno en la Habana". La Cabaña. Cuba.
2001 - "Recoding Locales". Centre Gallery Wolfson Campus. EE.UU.
2001 - "Salón Nacional de Fotografía". Fototeca de Cuba (por invitación), Cuba.
2000 - "100% CUBANO". IV Congreso Iberoamericano COMUNIDAD 2000. Cuba.
2000 - "Entre Mamparas". Fototeca de Cuba. Cuba.
1999 - "Salón Nacional de Fotografía". Fototeca de Cuba.
1999 - "Fotografía Contemporánea Cubana". V Bienal Internacional de la Habana. Cuba.
1998 - "Cuba, 100 años de Fotografía". PHE98 PhotoEspaña 98, España.
1998 - “Cuba, 100 años de Fotografía”, Casa de las Américas, Madrid. España.
1998 - "XIV Concurso Gallego de Fotografía". Otoño fotográfico. España.
1998 - "La aventura de lo real", Galería Arte Grafía. España.
1996 - "Salón Nudi 96". Fototeca de Cuba. Cuba.
1995 - "75 Años de Fotografía Cubana". Museo Ken Damy. Italia.
1995 - "Concurso Mundial de Fotografía UNESCO/ACCU 1995". Japón.
1995 - "Jóvenes Fotógrafos Cubanos". II Bienal Mes Internacional de la Fotografía. Sao Paulo, Brasil.
1995 - "La Nueva Generación". Escuela de Arte de Oviedo. España.
1994 - "IV Bienal Internacional de La Habana". Cuba.
1994 - "La Nueva Generación". The Menil Collection, FOTOFEST. EE.UU.
1994 - "Museo de Arte Downey". Los Angeles, EE.UU.
1994 - "Exhibición La Familia. UNESCO/ACCU". Bangla Desh, Sri Lanka, Irán, India, Etiopía, Nueva Guinea y Dinamarca.
1993 - "Concurso Mundial de Fotografía UNESCO/ACCU 1993". Japón.
1993 - "Festival Internacional de Fotografía". Museo de Arte Moderno de Santo Domingo. Republica Dominicana.
1993 - "VIII Bienal Internacional de Humorismo". San Antonio de los Baños, Cuba.
1992 - "Salón de Artes Plásticas de la Ciudad". La Habana, Cuba.
1990 - "Concurso Nacional Primero de Mayo". Cuba.
1987 - "Concurso Nacional Dirección Nacional de Prevención y Extinción de Incendios". Cuba.
1985 - "Interpress Photo 85". Moscú, Unión Soviética.
1985 - Concurso Internacional "La Juventud del Mundo por la Paz y la Amistad". Polonia.
1983 - "Interpress Photo 83". Damasco, Siria.
1983 - "Concurso Nacional Raúl Gómez García", Ministerio de Cultura. Cuba.
1993/1983 - "Salón Nacional de Fotografía de Prensa." (9 ocasiones) Cuba.

2010-09-23T11:47:00.000-07:00

Video clip de primer single: "Agua misteriosa", interpretado por La Shica, del nuevo CD, producido por el músico y guitarrista español Javier Limón, titulado: "Mujeres de Agua", donde intervienen además las cantantes Concha Buika ("Oro Santo"); Aynur ("Amaneceres en Estambul"); La Susi ("Las cartas desnudas"): la cantante israelí Jasmín Levy ("Komo el pasharo ke bola"); la cantante portuguesa Mariza ("Fadista Louco"); Montsé Cortés ("El beso libanés"), entre otras intérpretes destacadas de la cultura meridional. El disco, donde intervienen músicos de Túnez, Turquía y Líbano, es un homenaje a las cantantes iraníes que no pueden cantar porque se lo impiden las autoridades de ese país.

2010-09-17T08:11:00.000-07:00

"Bolero y filing", uno de los mejores homenajes a nuestra querida Elena Burque, cantado por Gema Corredera y con la letra de ese genio de Pavel Urquiza.