jueves, 4 de octubre de 2007

Filosofía. (Poema)



Obra de la pintora española, Remedios Varó.




"Es hora de descubrirnos; pienso, de encontrarnos
desnudos y puros, como si regresáramos del Viaje"
Poemas del retorno de Ulises, de Eduardo López Morales.



Adónde vamos sin contradicciones antagónicas
ni lucha de clases

bajo aguas torrenciales que enlodan los caminos.

Quiero amordazarme la boca para gritar porqué he vivido/

entre mis manos anidan bandadas

de codornices que se rompieron las alas por tanto Viaje.

Voy aniquilando tempestades con tanta nausea,

desgranando infértiles semillas de maíz /

enterrando sinsabores con cierta mística que me sirve de coartada.

Recién abandonados en la otra orilla

seguimos enterrando los infiernos

escondiendo los huesos esparcidos por las guerras de los otros

como temblor podrido sobre nuestras camas.

¿Quién sabe bajo qué árbol roncaba Dios cuando

otros arañaban los altares y tocaban a las puertas

pidiendo limosnas para el ayuno del Siguiente Día?

Adónde caminamos sin destino cierto

con la razón tímida de un naufragio en altamar,

si equivocamos el camino que ya no conduce al ángel

que pretendimos ser.

Adónde vamos cuando la casa se enmohece y sólo

queda el infinito para mirar como ventana generosa

y cierta garganta adolorida para pedir perdones y decapitar

rutinas arrancadas por la voces de los que nunca se pronunciaron.

Trato de escribir en la oscuridad un nombre con sabor a libertad

pero se escapa hacia el precipicio del frío pensamiento

que alguien llamó filosofía.

¿Adónde iremos cuando los hijos crezcan

y ya no recuerden nuestros nombres?

¿Adónde estaremos cuando se agoten las contradicciones de clases

y la burguesía sea sólo un concepto censurado en los libros de texto?

¿Hacía dónde vamos? ¿De dónde venimos con tanta pólvora escondida?

Buenos Aires, un dìa de primavera.

No soy tu pesadilla (Poema)






Oleo de Remedios Varò, pintora surrealista española.





"(...)dando saltos pensando que de ese modo esquivaría las charcas/
cansado ya de ver las mismas fotos (...)"
El saltamontes, de Juan Carlos Flores.




Estoy sentado aquí entre rostros con barcos que

no quieren mojarse en esta escasa noche que huele

a paisaje de campo desde la proa de una barcaza.

La belleza duerme agotada por una mancha en el cristal

del baño y quedó detenida el día anterior entre resfríos y dormitorios

con olor a destino errado y almohadas húmedas.

Me cruzo contigo sin advertirte,

una emboscada desborda la alcantarilla de cenizas

y ya poco queda del patio de juego de la infancia

donde dos muchachos advenedizos corrían a bajarse los pantalones

y a deshacer clemencias entre caricias manchadas de rubor colegial

y cierto solo de saxo escondido entre la hierba con hedor de semen.

Bajo mis ropas quedaron aquellas exhalaciones que nunca pude apaciguar

arrojadas como ingratos destinos de codorniz envuelta en remolino de río.

Desde niño lo supe por la docilidad de mis sábanas

y aquel sombrero de paja tapándome la frente para que no viera demasiado.

Sollozar no sería tan dramático si tan sólo pudiera volver a empezar

aunque más no fuera bajo otra tormenta brutal que joda el alma.

Y tu sigues pronunciando la palabra mística como si fuera un crucifijo

imprescindible para salvarnos.

Fotos de viajes



Mami y Papi, en diciembre de 1998, en La Habana.

Fotos de viajes



En Bariloche, con Moni. 2005.

Fotos de viajes




Con Horacio, durante un cumpleaños, en 2006.

Fotos de viajes




Durante una de las más grandes nevadas, en Bariloche, frente a casa de Mónica.

Fotos de viajes




Carlitos, mi hijo, en su primer viaje a Buenos Aires; tenía 10 años.



En el Glaciar Perito Moreno, de nuevo.

Fotos de viajes



En Angra do Reis, Brasil.

Caricatura Personal, realizada por un amigo en La Habana