Juan Carlos Rivera Quintana nació en una isla - en Cuba - y un buen día decidió salir de ella a mirar el mundo y buscar otros aires. Él quería alcanzar otros horizontes más personales e intelectuales y decidió construir su propia casa - su islaenpeso - y desde ahí presentar sus inquietudes periodísticas y literarias, sus crónicas de viajes, obsesiones y nostalgias. Acá, en esta geografía, sin mar cercano que lo aleje, se siente totalmente libre.
jueves, 4 de octubre de 2007
Filosofía. (Poema)
Obra de la pintora española, Remedios Varó.
"Es hora de descubrirnos; pienso, de encontrarnos
desnudos y puros, como si regresáramos del Viaje"
Poemas del retorno de Ulises, de Eduardo López Morales.
Adónde vamos sin contradicciones antagónicas
ni lucha de clases
bajo aguas torrenciales que enlodan los caminos.
Quiero amordazarme la boca para gritar porqué he vivido/
entre mis manos anidan bandadas
de codornices que se rompieron las alas por tanto Viaje.
Voy aniquilando tempestades con tanta nausea,
desgranando infértiles semillas de maíz /
enterrando sinsabores con cierta mística que me sirve de coartada.
Recién abandonados en la otra orilla
seguimos enterrando los infiernos
escondiendo los huesos esparcidos por las guerras de los otros
como temblor podrido sobre nuestras camas.
¿Quién sabe bajo qué árbol roncaba Dios cuando
otros arañaban los altares y tocaban a las puertas
pidiendo limosnas para el ayuno del Siguiente Día?
Adónde caminamos sin destino cierto
con la razón tímida de un naufragio en altamar,
si equivocamos el camino que ya no conduce al ángel
que pretendimos ser.
Adónde vamos cuando la casa se enmohece y sólo
queda el infinito para mirar como ventana generosa
y cierta garganta adolorida para pedir perdones y decapitar
rutinas arrancadas por la voces de los que nunca se pronunciaron.
Trato de escribir en la oscuridad un nombre con sabor a libertad
pero se escapa hacia el precipicio del frío pensamiento
que alguien llamó filosofía.
¿Adónde iremos cuando los hijos crezcan
y ya no recuerden nuestros nombres?
¿Adónde estaremos cuando se agoten las contradicciones de clases
y la burguesía sea sólo un concepto censurado en los libros de texto?
¿Hacía dónde vamos? ¿De dónde venimos con tanta pólvora escondida?
Buenos Aires, un dìa de primavera.
No soy tu pesadilla (Poema)
Oleo de Remedios Varò, pintora surrealista española.
"(...)dando saltos pensando que de ese modo esquivaría las charcas/
cansado ya de ver las mismas fotos (...)"
El saltamontes, de Juan Carlos Flores.
Estoy sentado aquí entre rostros con barcos que
no quieren mojarse en esta escasa noche que huele
a paisaje de campo desde la proa de una barcaza.
La belleza duerme agotada por una mancha en el cristal
del baño y quedó detenida el día anterior entre resfríos y dormitorios
con olor a destino errado y almohadas húmedas.
Me cruzo contigo sin advertirte,
una emboscada desborda la alcantarilla de cenizas
y ya poco queda del patio de juego de la infancia
donde dos muchachos advenedizos corrían a bajarse los pantalones
y a deshacer clemencias entre caricias manchadas de rubor colegial
y cierto solo de saxo escondido entre la hierba con hedor de semen.
Bajo mis ropas quedaron aquellas exhalaciones que nunca pude apaciguar
arrojadas como ingratos destinos de codorniz envuelta en remolino de río.
Desde niño lo supe por la docilidad de mis sábanas
y aquel sombrero de paja tapándome la frente para que no viera demasiado.
Sollozar no sería tan dramático si tan sólo pudiera volver a empezar
aunque más no fuera bajo otra tormenta brutal que joda el alma.
Y tu sigues pronunciando la palabra mística como si fuera un crucifijo
imprescindible para salvarnos.
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