Sandro: Ese amor oculto de mi madre

Sandro: Un amor oculto de mi madre

Subo este video a mi página cuando observo desde la televisión argentina a la gente arremolinarse alrededor del carro fúnebre que lleva los restos mortales del popular cantante Sandro, el Gitano, como era apodado por sus seguidores y seguidoras en el mundo. Es desolado, pero inevitable, nos deja Sandro comprobando que todo en la existencia tiene finitud física, hasta los ídolos queridos por el pueblo.

Desde La Habana, cuando era adolescente, recordaba que en el programa de radio favorito del cubano común, “Nocturno”, le ponían con mucha frecuencia y sus canciones disputaban los primeros lugares en los ranking y hasta alguna que otra vez escuché a mi madre cantar algunas de sus pegajosas melodías y hasta guardar alguna de sus fotos con el torso descubierto y tostado por el sol, publicadas por una revista del corazón…. siempre sospeché que en fondo fue uno de los amores prohibidos de mi madre también, uno de sus paradigmas masculinos de belleza.

Allí en la radio le escuchamos muchos por vez primera, cantando aquella pegajosa canción. “Rosa, Rosa”, donde conminaba a su amor a que le diera todos sus sueños y le curara las heridas, o en aquella otra pieza antológica, titulada: “Yo te amo”. Después ya viviendo en Argentina supe del cariño que le profesaban casi mitológico a este cantante; de sus interpretaciones a teatro lleno, en la Calle Corrientes, de sus amores tan reservados, de sus chicas que iban a verle y le tiraban hasta los corpiños y las bombachas y recuerdo, además, una de sus últimas presentaciones donde ya obeso y viejo se hacía asistir de un tubo de oxígeno, cuya cánula era enmascarada a través del micrófono debido a sus penurias por la falta de aire y el enfisema irremediable que le llevaría a la necesidad de un transplante de corazón-pulmones que terminó, después de mucha lucha por la vida en una terapia, con su existencia.

Observo ahora los aplausos que le dan sus admiradores, desde el cementerio privado de Longchamps, donde descansarán sus restos con apenas 47 kilos y vuelvo a escuchar a todo volumen desde ese lugar su canción, aquella que decía: “la noche se perdió en tu pelo/ la luna se aferró a tu piel… y el mar se sintió celoso y quiso en tus ojos estar también (…)”. Veo ahora llorar a sus chicas fanáticas – muchas con grandes lentes oscuros para ocultar su dolor - con un sentimiento casi hiriente a los ojos de cualquier humano sensible y termino de escuchar el final de su canción: “si quieres yo te doy el mundo, pero no me pidas que no te ame así”.

Está por comenzar la ceremonia última, íntima y privada, sin cámaras de televisión y sin fotógrafos, como debe ser en estos casos todos los finales, de despedida de Roberto Sánchez (1945-2010) - más conocido por el seudónimo de Sandro de América o simplemente Sandro - y el traslado de las coronas a la cripta adonde descansará el artista en paz, sus chicas gritan a pulmones batientes. “te queremos Sandro, te queremos” y no sé porqué extraña asociación recuerdo a mi madre, a cuyo entierro no pude asistir y me da tristeza tantos llantos y tantos aplausos, en momentos en que muchos medios ya comienzan a hablar de encarnizamiento terapéutico y a sacar partido de su desaparición física, a hacer lo que llamo la novela por entrega.

Siento, como bien decía el propio cantor, en una de sus melodías: “así como se escapa el agua entre los dedos” que ahora sí nos deja este artista argentino de baladas románticas y almibaradas, de algunos gestos kistch, camisas ajustadas, pantalones a la cadera y movimientos pélvicos demodé (con perdón y respeto por sus nenas, que le adoraron, entre ellas, reitero, mi madre) que luchó por casi cinco semanas desde una terapia para escaparle a la muerte y tuvo todos los adelantos de la medicina a su disposición. Que descanse en paz, entonces, Roberto Sánchez, el ser humano… el ídolo masivo de la balada latina, el desenfreno, ese que tenìa y tendrà un adicto y ratonero público femenino, que ya se apresta a crear un sitio de Internet que permita a sus usuarias enviar las fotos de sus bombachas para tiràrselas virtualmente "por última vez" a Sandro, junto a su nombre, su barrio y su direcciòn de email (www.tubombachaparasandro.com.ar) como un homenaje al querido cantante... el show debe continuar, como suele decirse en el mundillo artístico.



Buenos Aires, 6 enero/2010.

Obra del artista cubano Manuel Mendive.





CONSEJO CUBANO DE SACERDOTES MAYORES DE IFA
LETRA DEL AÑO 2010
Signo: Obesa

Profecía: Ire arikú lowo Orunmila ( Un bien de salud, que lo proporciona Orunmila), Kauré Obi omituto ( rogarle con coco y agua a Orunmila).

Gobierna: Yemaya
Acompaña: Changó
Bandera: Bandera Azul y roja en diagonal.

EBO: 1 gallo, a Echu, carnero a Yemaya y a Changó, 2 palomas, ropa sudada, 9 cascabeles, pescado, tierra de la casa, dos pelotas de tierra de cangrejo, machete, una cajita de madera, 9 manillas, ingredientes los que el padrino señale, opolopowo.

REFRANES DEL SIGNO.

1- Lo malo que hizo una vez no lo vuelva a hacer

2- Árbol que nace torcido jamás su tronco endereza

3- Se puede ser más astuto que el otro, pero no más astuto que los demás

4- Cuando el padre de la familia muere hay desolación.

5- El que traiciona un amigo muere

6- Asusta pero no mata.

7- Todos los animales no se atan por el cuello.

PROHIBICIONES:

No mojarse con agua de lluvia

No deambular en altas horas de la noche sin necesidad.

No ingerir bebidas alcohólicas y drogas.

OBRAS DEL SIGNO.

Gallo o gallina a Egun.

Atender a Oya y darle 2 gallinas

Hacerle obras a Yemaya.

Cumplimentar con Olokun, Asojuano y Oduduwa.

Baldear la puerta de la casa con umiero.

Nace en este signo:

La traición entre amigos

La vigilancia

La envidia

Los vientos malos.

Los cambios climatológicos en cualquiera de las estaciones del año, en sentidos contrarios.

RECOMENDACIONES.

Dice Ifa: Cuidarse la salud y hacerse chequeos médicos si sentimos algún síntoma.

Dice Ifa: Que debemos cuidarnos problemas de la vista, el corazón, la hipertensión, los riñones, los intestinos, los huesos, las vías digestivas, enfermedades respiratorias agudas e infecciosas.

Dice Ifa: Que debemos cuidar a la familia en sentido general.

Dice Ifa: Que debemos tener cuidado con incendios que podamos perderlo todo.

Dice Ifa: Que debemos tener cuidado con accidentes en la vía.

Dice Ifa: Que debemos atender especialmente a nuestro egun (ancestros) haciendo hincapié en que se realicen labores espirituales.

Dice Ifa: Que habrá prosperidad en los negocios que emprendamos, siempre y cuando tengamos la certeza de su legalidad.

Dice Ifa: Que este año debemos respetar por nuestra parte la entrada al mar.

Dice Ifa: Que debemos cuidar el medio ambiente para así poder tener tranquilidad sobre la vida de nuestra familia.

Dice Ifa: Que debemos tener cuidado con enfermedades de transmisión sexual.

Dice Ifa: Que debemos tener sumo cuidado con las corrientes de aires y cambios atmosféricos.

Dice Ifa: Que no debemos de visitar enfermos graves en 7 días a no ser que sea de mucha urgencia nuestra presencia y entonces debemos limpiarnos antes y después, para evitar cambios de cabeza.

Dice Ifa: Que debemos hacer las cosas completas en: ceremonias, iniciaciones, centros de trabajos, trabajo social, etc.

Dice Ifa: Que debemos cuidarnos de las traiciones y la envidia, producida por desenvolvimientos en nuestro desarrollo personal y laboral.

Dice Ifa: Que debemos tener cuidado con nuestra actuación que conlleve a problemas de justicia.

Dice Ifa: Que debemos tener cuidado con los vientos que puedan producirse, ciclones tornados, turbonadas, penetraciones del mar y otros eventos climatológicos.

Dice Ifa: Que debemos incrementar el uso de la medicina verde para mejorar nuestra salud, siempre y cuando tengamos la certeza de las propiedades de las plantas a aplicar.

Dice Ifa: Que debemos ser humilde, para así evitar las tentaciones, que nos puedan perjudicar moralmente.

Dice Ifa: Que debemos tratar de que se cumpla la unión de todas las familias religiosas.

Dice Ifa: Que debemos extremar los cuidados de abrir las puertas o salir a la calle, una vez que estemos recogidos en nuestras casas.

Dice Ifa: Que se recomienda a las mujeres usar las 9 manillas de Oya, y llevar a pregunta con sus mayores el uso de cascabeles en las sayas.

Dice Ifa: Que debe existir un extremo respeto entre las parejas.

Dice Ifa: Que debemos recuperar la ética perdida religiosamente y laboralmente.

Dice Ifa: Que debemos mantener siempre el respeto hacia nuestros mayores religiosa y familiarmente, ya que el respeto es la base de la vida. .

Para conocimiento general

El primero de Diciembre del 2009, a las 2:00 p.m. con la presencia de un número significativo de Babalawos cubanos y de otros países y los miembros del consejo Cubano de Sacerdotes Mayores de Ifa, se realizaron las ceremonias correspondientes a la Pre- apertura de la Letra del año 2010 en la Institución Religiosa Asociación Cultural Yoruba de Cuba.

Las recomendaciones fueron las siguientes:

Se dio lo que pidieron las 25 posiciones fundamentales. En todos los casos la respuesta de las deidades, fueron muy satisfactorias.

El día 30 de Diciembre del 2009, se hicieron los sacrificios correspondientes a las deidades que se determinó en la Pre- Apertura.


REALIZADO SUS CEREMONIALES EN LA “INSTITUCIÓN RELIGIOSA” ASOCIACIÓN CULTURAL YORUBA DE CUBA.

Fotos familiares

Retrato realizado por mi hijo Carlos Daniel, el 31 de diciembre de 2009, después del brindis en familia.

Verano boreal para recobrar fuerzas

"El ángel simulador", de Agustín Bejarano.












“Pero debo recordar que no todos los sitios oscuros necesitan luz.”
Jeannette Winterson, de su novela “La niña del faro”.


El vértigo se apodera de las extremidades abatidas,
socava el cuerpo y el maderamen de mis pulmones neoplásicos
los libera en puros vómitos de sangre,
(en tisis a lo Margarita Gautier)
se mezclan mis esputos con algunos pañuelos descartables y camelias blancas que caen contra el pavimento, quizás para encontrar un nuevo retorno sin pifiar peregrinaciones/ Tengo la boca renegrida por las palabras-costras que escucho y no contradigo ni desmiento… no nací con la madera del mártir
- mi madre siempre lo advirtió con pesar -, quizás el alumbramiento lejos del mar en una maternidad privada me asesinó el patriotismo y prefiero callar, enmudecer para siempre, coserme la lengua a punta de tijera oxidada o morir de tétano repentino. Mi lengua…ese apéndice carnoso saturado de salitre, miedo y azúcar, (asquerosa combinación para sufrir siempre de descompostura) cabriolea dentro de mi boca y me hace tramar argumentos que no me aventuro a proferir contra las caras de los otros. Juego al caos como ruleta rusa sin revólver y sigo intentando monólogos y resurrecciones que sólo tienen razón cuando las luces se estrangulan y se me dispara sin remedio mi presión diástolica y sistólica. Entonces desató una danza profana, cual esperpéntica y desbordada pantomima, para conjurar a mis muertos
y los traigo conmigo, les regalo blancos capullos para que vengan a mi convocatoria.
Me dejo caer dentro de mi ego y me rebelo contra el autócrata que decide lo que debo hacer administrando cada gota de sedición en esta Caja de Pandora, que apodaron tierra baldía… resucito y caigo nuevamente contra el cieno, en esa simetría eterna de fracasar y restituir lo que me fue secuestrado.
Siempre ese sentido aburguesado de la propiedad, del partir y retornar, del dejar que la corrección siga su cauce irremediablemente sin tocarme ni de soslayo… ni por asomo/ como le ocurrió a mi padre, que murió sólo en una terapia sin pedir ni un algodón mojado en agua para saciar la quemazón de su estómago abrasado por tanto alcohol saboreado frente a toda la familia…
a pesar de los esfuerzos de mi madre para que no advirtiéramos
su credo etílico. Llegó a oscuras una noche de borrasca y se fue
sin extremaunción dejando tras de sí un tendal de penitencias,
traumas infantiles y deudas impagas al usurero, pero sólo entonces
la tranquilidad sepulcral se apoderó de las paredes de la casa,
donde rebotaron por tantos años sus blasfemias
y torturas psicológicas. No hay casas de empeño para las angustias/
y las embestidas de la oscuridad contra las paredes de nuestros ojos
que tristes se van envolviendo en un trapo viejo y cristalino hasta volver a
descubrir un faro que lo auxilie cuando llega el verano boreal,
esa interrupción que se nos aparece como revelación cansada
cuando ya poco puede hacerse más que dejar que la llaga cauterice
(y vuelva el ángel simulador).

Buenos Aires, 30 diciembre 09, suspendiendo el alma
(para recobrar fuerzas).

Katharine McPhee, interpreta I'll Be Home For Christmas. Es una de las voces más prometedoras de los Estados Unidos y una de las mujeres más hermosas de esa nación. Nació el 25 de marzo del 1984 en Los Ángeles (California). Se mudó con su familia y hermana a Sherman Oaks a los 12 años. Su gran aptitud y capacidad provienen de su familia, en concreto de su madre, Patricia Burch McPhee, cantante de cabaret. Fue ella quien decidió educarla desde que descubrió su don, a la edad de dos años. Su padre, Daniel McPhee, es productor de televisión y su hermana mayor, Adriana Burch aspira a ser productora. McPhee tiene ascendencia irlandesa, escocesa y alemana.

En 2002, se graduó en Notre Dame High School. Tras ser rechazada en distintos castings y audiciones, se presentó a la audición convocada en San Francisco para el concurso televisivo de jóvenes talentos del canto nortemericano, llamado: American Idol donde despertó un gran interés por sus dotes vocales, interpretando obras como
"God bless the Child" de Billie Holiday; "My destiny" y "Somewhere Over The Rainbow", a capella , pieza inmortalizada por la gran Judy Garland que le valieron un gran número de seguidores y el segundo lugar del certamen. En 2008 se publica su primer single, "Over it" y un primer gran disco, que lleva su nombre. Ese mismo año debutó en la pelicula The house Bunny (La Casa de las Conejitas) y está próxima a sacar su segundo disco "Unbroken", para enero del próximo año.

Foto Navideña 2009, en mi casa.

Espasmódico baile, bautizado mar

Obra del artista cubano Cundo Bermúdez



“Pero soy esto, la mala roca que busca
erupcionar en las entrañas del poema,
parir su libertad, sin nombres,
como un islote escondido entre las olas”.

Abel González Facundo, “La isla de Virgilio”.


La masa de agua fosca y verde me devolvió su resaca
cierta rabia de naufragio justo en medio de la nada,
como un buque fantasma que junta cadáveres
y luego los devuelve a la orilla
para que sean enterrados en el limo putrefacto.
El mar se fue amontonando en mi espalda, en mis costillas/
entre los confines de mis piernas, por tanto peregrinar
amputado a hachazos, a punta de cuchillo/ por tanto camino salobre
y espasmódico entre tablas salvavidas que desaparecen tragadas
por esa porción de líquido difuso al que todos vuelven en rito/
(recordar que sólo el culpable regresa dos veces a la escena del crimen)
para agradecer al silencio que le da fuerzas, que lo alienta a seguir
o perderse entre la multitud de la gran ciudad donde nadie repara en nadie.
En definitiva, ese es el sino de los que rompen sus naves,
partir para retornar a un muelle equivocado/
intentar reconstruir su existencia para terminar siendo ni de aquí ni de allá.
Yo también heredé una gabarra, un pedazo de barcaza
para cambiar el cuadrante difuminado a fuego, pero nunca reparé
en la isla adónde nacía, ni en la inexistencia de un camino de ripio para la estampida donde esconder los infortunios que bucean algún antídoto justo cuando cae la tarde (y todo se inmoviliza).
Entonces salgo a la proa y siento la caricia salobre y obstinada
esa música atávica del ir y venir que todo lo disipa, engulle y corroe/
lanzo mi velamen sobre las cabezas y desato los cabos
para franquear una salida del puerto, observo las bollas y tuerzo el rumbo,
puras veleidades intelectuales de ciudadano que olvidó su lugar
y ahora intenta habitar otros dominios, aunque sólo sea pura ilusión
trasnochada de alguna pesadilla no contada a su psicoanalista.
Escapo, huyo, me sumerjo, pero apenas es una alucinación
como recordar cementerios, epitafios y piedras sobre bóvedas que nunca puse
antiguas pesadillas para cuando ya no quede ni mar, ni barcaza, ni bollas y el muelle se haya esfumado en la neblina del tiempo.

21 de octubre, sin sextantes ni brújulas.