Obra del pintor argentino, Carlos Tessarolo.
En algún escondrijo de mi cuerpo hay un centauro,
todopoderoso escudriña mis deseos y duerme la
siesta de la luna,
recordando precipicios que nunca alcanza a iluminar.
Arrojo vicarias entre sus restos condenados al
bostezo de un cementerio sin epitafios ni flores,
repletos de niños que compraron la risa por docena,
en un circo de un barrio sin nombre.
Intento sembrarle una hoja de paciencia
entre las sienes pero no acostumbra a escuchar
consejos.
Me gusta hacerle ceremonias pues yo si creo en las
alianzas y en los hombres con rostros de centauro.
Por ahora, se resiste a reconocer aniversarios
y evade despedidas.
La credulidad le puede consumir el estòmago,
pero no aprende a sobrevivir en mi galaxia.
En algún abismo de esta carne hay un centauro,
cierto día se asomará al pozo... entonces
recuperaré mis huesos.
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