Obra "Paños de la felicidad", de Manuel Mendive.
Importa mi cuerpo desnudo en la noche/ y esta cicatriz
perdida allà donde los huesos/ secan el dolor de la vergüenza/
Importa esta ciudad con sus espìritus de tras de la mañana/ y
esa humedad infinita tras un vientre/ que nunca aprendió la
alquimia necesaria de la supervivencia/ Es cierto, a veces
parecemos sombras en los corredores/ suicidamos la memoria
tras una ciudad con olor a tragedia griega/ Una mortal sin consuelo
voló ante mis ojos de fantasmas/ sin saberlo se arrancó de cuajo
las palabras/ entonces comprobé que el olmo daba peras al borde
del abismo.
A veces me invento otras historias/ pude llamarme Ignacio
y eyacular hasta la misericordia de los vivos/ pero nunca tuve
vocación de clérigo y ni disposición de confesionario
sorprendido ante el pecado ajeno.
¿Importa la impaciencia en esta procesión sin beatos?
¿Vale la indulgencia?
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